Recién salido del horno, y por gentileza de Àngels, tengo el gusto de pasaros hoy el adelanto del Top 20 del ránquing de género de Wikio, del que el presente cutreblog tiene el orgullo de formar parte.
Sólo me resta felicitar a estas blogueras que, en una sociedad a la que aún le cuesta entender que una mujer realice una tarea diferente a criada o florero (me hablan de que hay honrosas excepciones a este respecto, pero me veo obligada a creer en ellas como algun@s creen en Dios, porque yo no las conozco personalmente), tienen la iniciativa y la cretividad de continuar manteniendo un blog, además, reivindicativo. Para todas ellas, y demás lector@s de El Bosque, un interesante artículo que colgué ayer en mi Facebook. Y sin más dilación, aquí está el ránquing.
Ranking generado por Wikio
[…] This post was mentioned on Twitter by I Love IU. I Love IU said: Top 20 del ránquing de blogs de Género de Wikio: primicia http://bit.ly/hbPP0h @eowyndecamelot […]
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Gracias, Eowyn… y enhorabuena por la espectacular subida! Un abrazo fuerte!
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Enhorabuena Eowyn, por la primicia y la posición. 😉
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Enhorabuena y a seguir atacando. Besos.
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Gracias, amig@s! Un abrazo a tod@s.
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Enhorabuena! Una excelente noticia al fin!
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Gracias!
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«Folios Grapados» no está, ¿qué raro?. Y eso que también es reivindicativo. Aunque desconozco el significado de la palabra reivindicativo desde que Marcelino Camacho firmó «Los pactos de la Moncloa»
Veeeeeesos.
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Pero Folios Grapados no es de Género… Creo que entraría en la clasificación de Wikio de Literatura… Quieres qué compruebe si está y si no te lo subo?
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Sube. Comprueba. Claro la literatura nunca fue reivindicativa. Comprueba si existo. Súbeme. Hazte nube: «Sube, sube, sube, que te llaman las nubes. Baja, baja, baja, que te llaman las tinajas». Cantábamos esta cancioncilla llena de fantasía cuando los niños jugábamos en la calle. (Cuando era nuestra y no de Fraga.) En esta ocasión jugábamos a…….soplar una pluma de pájaro.
Un veso.
El fornicador de plástico.
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Pues si la litatura no puede ser un buen espacio para la reivindicación dime entonces qué. La calle. Ques igue siendo nuestra… o ya la hemos regalado? La hemos tirado a la basura? Ah, es verdad, lo olvidaba.
Pues me temo que no existes, al menos en Wikio. He intentado subirte, pero hay un problema con los feed de tu blog… es demasiado complicado explicártelo, si te interesa pide ayuda a alguien que sepa de informática.
Besos, La Célibe Impenitente.
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Has elevado un error tipográfico a la altura de teorema, o es que nunca captas mis ironías. Rectifico: Dios y el Diablo, o dios y el diablo. Es igual: no son más que palabras, ambos dos.
Claro que ella acepta el rol. Ella es mala, malísima. Tan mala que está faltando al deber de toda persona humana: cuidar de sí misma. Él hace lo que puede y lo que le dejan. Si ella quiere volverse loca trabajando como una imbécil dentro y fuera de la casa, y encima se siente culpable, o pretende que se lo hagan sentir, de cualquier mínimo fallo, allá ella. No la compadezco. O no mucho.
Esta cuentista ya no cree en fantasías, liberadoras o no. Cómo creer en ella? Las fantasías requieren un esfuerzo, como la Revolución, y las únicas fantasías (o revoluciones) que estamos dispuestos a aceptar son las que nos venden manufacturadas. Mi muñequita es una vaga y una cobarde: como tod@s nosotr@s. No hay solución, ni con mayúsculas ni con minúsculas. Por eso yo tampoco soy buena cuentista. Tampoco lo pretendía. No pienso estropear una larga vida de fracasos con un éxito de mierda.
En cuanto a lo demás… bueno, los listos, si lo son, saben conseguir lo que quieren, y a la vista está que el protagonista lo consiguió. La diferencia entre liarse, enamorarse y tener un hijo… Pues es la de siempre, y lo sabes bien. Uno cree que que se enamora, sucumbe a los mandatos de la carne (para decirlo decimonónicamente) y se le rompe el condón que ha comprado en el mercadillo.
En cuanto a por qué hizo Stalin lo que hizo, pues me la pela, qué quieres que te diga, al menos en este momento y en este post. Yo me he limitado a escribir una historia que sucede, desgraciadamente. Es realismo a secas, ni socialista ni nada. No suelo ser realista cuando escribo, y lo saben los que me leen, pero mira, ese día me dio por ahí.
Besos con CH y LL, ahora que ya no están consideradas letras del alfabeto ecspañol.
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La pagina de tu Blog se ha actualizado…
[..]Articulo Indexado Correctamente en la Blogosfera de Sysmaya[..]…
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Mi H es el ojo de una cerradura. Siempre lo fue en mi poética-disléxica. Ese beso era con H porque era un beso que espía a través de. ¿Te das cuenta lo asquerosamente malo que era-es el Realismo Socialista?: Te acabo de explicar mi relación con la H y algo mágico, que no se encuentra en tu bosque (se puede decir pubis en este blog? ) se ha ido al garete. Y si te la pela la historia de la clase obrera no me acuses de follador que el que se la puede pelar mejor que tú soy yo: El pelador sádico. A batallones de obreros excitados se la he pelado yo.
Tu beso de despedida, es una ruptura con bellezas anteriores. La v era un boca abierta a la esperanza del veso y de la palabra.
Lo dije : hijos de la democracia que se sienten contrariados esa es toda vuestra caprichosa revolución. La que no cansa. La cómoda.
Y ante este tipo de afirmaciones ¿qué hago, me lo quieres explicar? :
«La diferencia entre liarse, enamorarse y tener un hijo… Pues es la de siempre, y lo sabes bien. Uno cree que que se enamora, sucumbe a los mandatos de la carne (para decirlo decimonónicamente) y se le rompe el condón que ha comprado en el mercadillo.»
Cuanta tristeza, y sobre todo que empeño tan triste el querer vivir de ella. Y para más dolor me quieres hacer cómplice con ese «…y lo sabes bien.» Pues no E. de Camelot-Barcelona. Nunca conocí, ni fui consciente de estos desmanes entre el vulgo, pueblo o gente, y que tu llamas mandatos de la carne. A los mandatos de la carne yo siempre les dejo seguir todo el largo recorrido, en ese paseo plácido de la vida. Y jamás se me ocurriría pedirle explicaciones a las consecuencias sucedidas de los mandatos de la carne. Aunque se me caiga el sexo a cachos, el cielo, o la humanidad.
País . Me agoto.
El follador condonero.
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Yo también me agoto. Tengo la sensación de que me utilizas para conjurar tus fantasmas. Mis intenciones y mis creencias no tienen nada que ver con esas que tú defines tan elaboradamente, pero no tengo el más mínimo deseo de justificarme, porque l@s que me leen y me conocen ya saben cómo soy, valga la perogrullada.
No era mi intención hacerte cómplice de mi supuesta tristeza. Que, por cierto, existe cuando no encuentras ningún lugar para la alegría. Lo que sería terco y falso es empeñarme en desear donde no veo objeto alguno de deseo y crer donde no veo tema alguno para la fe, esto es, en el mundo. Si ves alguna solución que no se me haya ocurrido, apúntámela, aunque dudo que exista. Besos.
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No.Te las he dicho ya. No. Además algunas palabras las censuras.
«….y crer donde no veo tema alguno para la fe, esto es, en el mundo. Si ves alguna solución que no se me haya ocurrido, apúntámela, aunque dudo que exista. Besos.»
Mira una solución. Una solución sin fe. Nunca tengas fe. Toma lo que hay. Aunque yo sea un fantasma. Y tú un conjuro.
Una solución, digo:
Una puesta de sol frente al mar. El silencio del astro rey entrando en las aguas. Qué manera más hermosa de darse el sol todos los días un baño. Y en pelotas. Se hunde en el mar y hasta mañana Lucas.
Pero no tengas fe. Está muy feo.
El follador astral.
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Es que yo tomo lo que hay. Y no creo necesitar ninguna solución. Pensaba que tú creías que la necesitaba, una solución y una fe, y por eso te desafié. Mi solución es tomar lo que hay y vivir, y si no encuentro algo más pues buscarlo, y si aún así nada, pues joderme. Tú eres quien hablas de mi tristeza. Si es tristeza, al menos es tristeza soportable. La costumbre nos une y no estamos tan mal juntas.
Sí, censuro. Este es mi blog y censuro. Y punto.
El mar siempre es una solución a todo. En eso te doy completamente la razón. Doy gracias por tenerlo tan cerca.
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Tenemos pendiente un «fino» con tapa de mojama, choco, o atún, en el sur. Frente al Atlántico. Como diría Manuél Vicent, nunca una gota de aceite atravesada por la luz , limó tantas asperezas. Costa de La Luz. Allí se acaban las teorías y se práctica la práctica. Redundando como la madre que lo pario.
Este país (como tu blog) era suyo y el asesino Franco censuraba y asesinaba a diestro y siniestro. Piensas asesinar a alguien?
Mis vesos se fortalecen.
Tus besos se debilitan.
El follador muerto
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Eres único, Tomás. No conozco a nadie más capaz de invitar a una tapa y de acusar de asesinato en el mismo comentario. La tapa te la acepto, no sé cuándo, por eso, el resto prefiero tomármelo a broma. Besos.
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La libertad de expresión es lo que tiene…. Pero no te acuso de asesinato, no. Tal vez te compare con un asesino. Pero estas comparaciones odiosas son buenas para saber hasta dónde pueden llegar nuestras palabras y nuestros hechos: hay veces que decimos cosas que forman parte de un discurso reaccionario, y si alguien te corrige comparándote, puede que las palabras se vuelvan más precisas. Yo tiendo a la exageración. Soy consciente hasta que dejo de serlo. Hasta dónde me dejan.
Y por otro lado tengo fama entre mi gente de no ser nada rencoroso. Y con los míos, con los de mi clase, con los de mi pelea, absolutamente nada. Así que primero los mato a disgustos y luego los resucito a besos, para tomar unos vinos con ellos. Una cosa no quita la otra. Es más si no los invito a una tapa ¿como van dejar que los vuelva a matar a disgustos al día siguiente?
Besos.
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Grrrr, no sé si me gustan estos métodos semisocráticos que utilizas que supuestamente hacerme entrar en razón, pero si todo eso sirve para ganarme una buena invitación a tapas y borrachería varia, lo doy por bueno. Eso sí, cuando vaya por Cádiz no te olvides de la promesa, je je. Besos.
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En invierno. Escápate en invierno. La soledad y la intimidad se dan la mano. Al sol de diciembre parece que no pasa nada en el mundo. En mi blog dejé algunas fotos de este mes pasado. Playa de Castilnovo. El mar. Las playas parameras. Chocos con habas. O con Garbanzos. La vida. La luz. Qué hermosa es la vida.
Besos
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Parece precioso. Gracias.
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