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La sombra de Casa Usher
Pensaba que nunca iba a llegar este momento. El camino ha sido arduo, agotador y casi agónico, pero por fin puedo decir que La sombra de Casa Usher, segunda parte de la trilogía Casa Usher y continuación de La rebelión de los soldaditos de plomo, está publicada ya en CreateSpace y en Amazon. Si la queréis, es vuestra: como explicaba en la entrada en que anuncié la segunda edición de La rebelión, hay diversas opciones para todos los formatos de lectura y todos los bolsillos.

  • Opción 1: CreateSpace. Una posibilidad que ofrece Amazon para los que prefieren los libros impresos. Sencillamente entras, pides una copia del libro y te lo envían a casa, o al menos eso creo. He puesto el precio más bajo que me permitían, 5,67 euros, y he aprovechado para bajar el importe de La rebelión (me enteré de que aún se podía vender más barata), que ahora cuesta 6,07 euros (de paso he remaquetado de nuevo el libro y he corregido algunas pequeñas distorsiones en el formato que se habían colado).  Eso sí, me temo que los gastos de envío van aparte.
  • Opción 2. Amazon. Para leer en la tableta, el móvil y el PC con la app gratuita Kindle, apta para cualquier dispositivo. Se puede pillar a 0,99 euros, tanto La sombra como La rebelión (que también ha sido remaquetado y maqueado para la ocasión). Ambas novelas están asimismo en Kindle Unlimited, por lo que si te acoges a ese programa de préstamos en Amazon puedes leer gratis bastantes libros, Casa Usher 1 y 2 incluidas, siempre que no tengas en tu dispositivo más de 10 a la vez y por algo menos de 10 euros (no sé si lo recomiendo: en la selección disponible te puedes encontrar verdaderas joyas pero, mayoritariamente, con lo que te topas es… Bueno, os lo podéis imaginar…).
  • Opción 3. Como no me gustaría que nadie se quedara sin leer la novela por falta de efectivo y/o de dominio de las últimas tecnologías, también tengo el libro en pdf para leerlo en el PC o imprimirlo. Sólo tenéis que escribirme un correo y pedirlo. Es gratis.

Esto de la autopublicación en Amazon es una fuente de trabajo y problemas, y cuando no se dispone de buenos equipos y aplicaciones o, en su defecto, conocimientos y tiempo, más todavía. Los manuscritos maquetados tienen una extraña tendencia a descomponerse en formas inimaginables cuando los subes, y basta con que corrijas un error de maquetación para que te surjan siete más. Lo digo porque agradecería que cualquier fallo que veáis, grave o leve, aunque sea una coma, me lo hagáis saber (por privado, porfa, tampoco es cuestión de darle publicidad a mis meteduras de pata) y rápidamente será subsanado.

Y nada más, sólo espero que esto sirva para que paséis un buen rato (ése es el propósito), que si no os gusta no seáis muy crueles con vuestras críticas negativas (tampoco quiero que me mintáis, pero una tiene su corazoncito), y que si os gusta no olvidéis poner el libro por las nubes ante todos vuestros amigos, enemigos, conocidos, familiares y redes sociales (no espero hacerme millonaria con esto, ni mucho menos, pero si me sirve para retirarme de mi trabajo explotador y dedicarme a escribir, investigar y restaurar construcciones medievales, me conformo… Vale, de sueños también se vive, ¿o no?).

No quisiera terminar esta entrada sin agradecer a todas las personas que me han animado, ayudado y apoyado para que este proyecto pudiera ver la luz, y también a las que han hecho todo lo contrario.

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The End... o no
Escribo esto para anunciar que durante las próximas 10 semanas (o sea, prácticamente todo lo que queda de verano), publicaré una entrada semanal corta, o al menos corta en comparación con la extensión a la que estáis acostumbrados, para cerrar  la actual serie de aventuras medievales. Estos 10 post supondrán una especie de final de temporada de las aventuras de nuestra protagonista, donde se cerrarán tramas y reaparecerán personajes ausentes desde hacía muchas entregas.

Me ha costado mucho escribir este final. Me ha faltado tiempo, concentración y, sobre todo, confianza: no sé por qué me empeño en seguir escribiendo cuando es evidente que lo hago, en cualquiera sus variantes y formatos, no parece llegar a ningún lado, sea porque no tengo la oportunidad de promocionar mis contenidos, porque la fortuna no me acompaña o, sencillamente, porque es malo de cojones. Por eso, en esta culminación de temporada se abrirá la consabida incógnita de la continuidad. La continuidad de la historia, la continuidad del blog e, incluso, la de la identidad digital de la autora. Ya está más que visto que este proyecto apenas tiene sentido para un par de personas además de mí misma; he de averiguar si eso es suficiente para seguir esforzándome en él. Mientras tanto, intentaré rematar otros asuntos pendientes (Casa Usher 2, Rostros lejanos…), aunque mucho me temo que están teniendo el mismo éxito atronador y quizá también convendrá pensar si hay futuro, para ellos y para mí.

El lunes 18, salvo cataclismo, se publicará la primera entrega de este desenlace. Espero que lo disfrutéis y que, si queréis comentar algo, no os cortéis.

Muchas gracias por todo.

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Aún falta. Pero no quería dejar de publicar aquí, para las y los que estén interesados, una muestra de que el proyecto continúa; y cuando el tiempo, ese enemigo de la mujer trabajadora y precaria, me lo permita, estará a vuestra disposición. Además, en breve comunicaré otra pequeña sorpresa.

He elegido uno de los pocos fragmentos que no os darán demasiadas pistas de cómo seguirá la historia. Ya me diréis qué os parece.

Policía y activistas en una protesta en Barcelona.

Policía y activistas en una protesta en Barcelona.

En aquel momento, se oyeron unos murmullos en el exterior del local a través de la puerta entreabierta. Unos jóvenes clientes apostados bajo el rótulo desgranaban expresiones de las que se podían extraer sustantivos como tetas y culo acompañados de adjetivos laudatorios y sufijos aumentativos. Victor miró hacia el grupo enarcando una ceja, mientras Cristof se apresuró a salir de detrás del mostrador.

–Estos cabrones irrespetuosos están molestando a una mujer. Hay que dejarles claro que no lo van a hacer amparándose en nuestro negocio.

Sólo el rápido gesto de su amigo sujetándolo del brazo pudo evitar que el activista provocara una nueva algazara, a las que tan aficionado venía siendo después del trágico episodio del Black Under White.

–Quieto parado, Sir Galahad. Las mujeres saben defenderse muy bien ellas solitas y no necesitan caballeros medievales. Después te quejarás de que las compañeras del partido aseguran que eres un pozo de micromachismos –Cristof obsequió el copropietario de la tienda de informática con una expresión de orgullo ofendido e indignación letal, que duró sólo un segundo; cuando iba a justificarse en la reprimida educación que recibió de sus padres, uno de los chavales que había proferido los piropos entró y se dirigió a ellos, señalando con el codo hacia la entrada.

–Joder. Si todos los maderos son así yo quiero pasarme la vida en la trena.

–No te preocupes por eso. Somos conscientes de que estás haciendo bastantes méritos para conseguirlo –afirmó el segundo de a bordo del FASE, aún mosqueado. Pero antes de que el jovenzuelo pudiera analizar un porcentaje suficiente de aquel sarcasmo en su cerebro unineuronal, Michelle Anglada, embutida en su uniforme, se plantó en el mismísimo umbral, entrecerrando en una sensual ojeada a su alrededor sus ojos rasgados y adornados por el abanico de su largas pestañas.

Anglada había ido a aquel lugar con un objetivo muy claro que no tenía nada (o en todo caso sólo escasamente) que ver con sus actividades policiales, aunque éstas eran la excusa: no podía sacarse al atractivo gerente de la tienda de informática de la cabeza (aunque quizá sería mejor decir de las hormonas) y se había propuesto dar un paso más hacia la culminación de su deseo: después de todo, su capricho ya la había hecho tomar la decisión más poco razonable de su vida y era imposible que pudiera cagarla más aún, eso si es que en realidad la había cagado. Y, sobre todo, llevaba tiempo pensando que no tenía que ser sano para ella continuar como hasta ese momento: se había concentrado demasiado tiempo en hombres con uniforme, y sin duda sería sumamente aleccionador y refrescante pasarse al otro lado del cordón policial por una vez. Sólo existía un pequeño inconveniente: Victor estaba casado. Y ella no era ninguna rompematrimonios, por supuesto. Los casados siempre traían complicaciones: nunca estaban disponibles cuando se los necesitaba, y tenían la incómoda costumbre de querer acabar con la relación en el momento en que ella mejor se lo estaba pasando o, por el contrario, esforzarse en prolongarla cuando ya se había terminado la diversión. Concretamente, ese era el mayor problema de Michelle: a ella le gustaban las relaciones cortas.

Claro que el compañero, el tal Cristof, también la ponía bastante caliente… Y estaba soltero.

–Sargento Anglada, qué agradable sorpresa –dijo el principal sujeto de sus desvelos eróticos, zumbón. Sin solución de continuidad, ella les espetó a ambos, con autoridad rayana en el despotismo.

–Tengo que hablar en privado con vosotros.

–A sus órdenes, mi sargento –encogiéndose y uniendo sus manos, Victor fingía una docilidad rastrera. Cristof le miraba divertido, olvidado ya su anterior cabreo–. Mi negocio y mi vida están a disposición de la Ley y el Orden. Cuando la Patria llama, yo siempre respondo. Sólo que –sus palabras perdieron el tinte de irónica solemnidad para volverse juguetonas–… tendrá que ser un poco más tarde. Estamos algo ocupados ahora.

Michelle mantuvo su pose imperturbable: se limitó a mirarle de arriba abajo con libidinoso desprecio.

–Está bien. Supongo que podrás arreglártelas solo cinco minutos, ¿verdad? Me llevo a tu socio un rato –señaló con escasa educación a Cristof; su entonación era ahora tajante, muy diferente de la cadencia sexy que había utilizado en el hospital–. Tú, ven conmigo. Vamos a dar un paseo.

No demasiado convencido, Cristof miró a Victor, que le animó con un ademán, y después se encogió de hombros y la siguió. Victor movió la cabeza en su dirección a modo de despedida.

–Que lo paséis bien, pareja.

Una vez en la calle, Cristof echó una mirada de escaso interés a su acompañante, observando con disgusto la melena rubia de bote, recogida en una cola de caballo, y el rostro en su opinión  excesivamente pintado: no conseguía sentir ningún tipo de atracción por mujeres del estilo de Michelle, por muy raro que eso pudiera parecer. Le resultaba difícil entender que Victor hubiera podido sentirse excitado por sus manoseos en el hospital, tal como le había comentado: pero a cada momento estaba más claro que, en todo lo que se refería al sexo femenino, su amigo no tenía remedio. Además, si quiere que la respeten no va bien encaminada, se dijo. Al escucharse a sí mismo, Cristof se sintió inmediatamente avergonzado: Victor y las chicas del MAM tal vez tenían más razón de la que él deseaba reconocer: tenía que desterrar urgentemente de su mente esos planteamientos tan incompatibles con su idelología.

–¿Vamos a tomar algo? –la sargento interrumpió sus pensamientos utilizando un tono de voz más distendido que en su intervención anterior–. Sin alcohol para mí, claro, que, estoy de servicio.

–En realidad no me apetece nada ahora, si no te importa –respondió Cristof, para quien el hecho de meterse con la sargento en un bar no respondía precisamente a sus más profundos anhelos–. Pero si quieres podemos sentarnos en un banco de la plaza. Estaremos tranquilos.

–De acuerdo –contestó ella. Llegaron al mencionado lugar, situado al final de la calle, y tomaron asiento. La joven no hizo esperar a Cristof, del cual se adivinaba a las claras que tenía pocos deseos de perder más tiempo.

–Tengo algo muy importante que deciros –le anunció–. Pero antes quiero dejar bien clara una cosa: estoy aquí única y exclusivamente por vuestro bien y como amiga. Sé que probablemente no me creerás a la primera, supongo que el hecho de que yo sea policía no supone ninguna garantía para ti, más bien lo contrario; pero lo que voy a contarte es verdad.

O sea que ahora la estrategia es el poli bueno, pensó Cristof. Bueno, a ver por dónde me sale ahora. Ella no se demoró en continuar.

–Quisiera avisaros de que mis jefes están decididos a acabar con vosotros. Y cuando se les mete una cosa en la cabeza suelen ser muy tenaces.

Cristof se volvió hacia ella súbitamente, componiendo una expresión de desconcierto absoluto. Después hizo una pausa muy larga.

–Vaya –exclamó al fin–. Un truco original. Y sobre todo inesperado. Debéis realmente de estar muy desesperados por conseguir una cabeza de turco que halague a los altos mandos. Y ahora se supone que yo debo echarme a temblar y confesar todos mis crímenes. Tal vez lo haría, sí. Si realmente hubiera cometido alguno. Y si además fuera tan estúpido como para creer que actúas de buena fe.

Ella le contestó tranquilamente.

–Creo que eres un hombre inteligente, Cristof. Y apostaría mis bragas de diseño a que también eres honesto. Aunque seas la excepción.

–Sí, claro. Te veo venir, Anglada. Anda, no me jodas.

–La única razón por la que os advierto es que desapruebo los métodos de mis superiores –continuó ella sin inmutarse.

–Hasta el punto en que no tienes inconveniente en traicionarlos, claro

–No te burles. No es una traición. Escucha, supongo que sabrás que Romerales y Chamizo os consideran a ti y a tus amigos del MAM una amenaza. No les hacía ninguna gracia los problemas que ocasionabais en la época en que estaban en la Brigada Antidisturbios de Jail City. Y cuando les trasladaron aquí, se toparon con el comisario King, otro reaccionario, la horma perfecta para sus zapatos –se encogió de hombros–. Casi puedo comprender su cabreo, pero a mí me la trae floja la política, aparte de que vosotros me caéis bien. Os veo como unos amantes de las causas perdidas, no creo en absoluto que seáis peligrosos –soltó una carcajada, como burlándose de la idea de que alguien pudiera pensar algo así–. Incluso podría decir que vuestro idealismo infantil me conmueve. Hasta el punto que desearía ayudaros.

–¿Y a cambio de qué tipo de gratificación te muestras tan compasiva?

–¿Qué te hace pensar que deseo algo a cambio?

–No insultes mi inteligencia –Cristof se levantó del banco, zanjando la conversación–. Mira guapa, te agradezco tu interés, pero afortunadamente no necesitamos ayuda.

Ella se puso a su nivel.

–De ser tú, no les subestimaría –continuó sin hacerle caso–. El inspector y el subinspector son unos burros redomados, pero King es inteligente. Mucho. Y no va a limitarse a buscar pruebas, sino a inventarlas como sea, por lo que tiene muy poca importancia que seáis inocentes. Yo puedo informaros de sus intenciones con la suficiente antelación para que os anticipéis a ellos. Ahora, por ejemplo, quieren investigar si Angel Luis Saladrigas se ha beneficiado del seguro, y te garantizo que van a saber utilizar cualquier pequeña, digamos, “irregularidad”, en sus cuentas bancarias. Sería bueno que se anduviera con ojo.

–Pues van por mal camino. Las “irregularidades” de las que hablas y Saladrigas son dos términos contradictorios

–¿Dirías lo mismo de Victor? –añadió ella con sorna.

–Respondería por él. ¿Qué insinúas?

Michelle le dedicó una sonrisa ambigua.

–Qué ingenuo eres. Pero bueno, eso forma parte de tu encanto –su entonación hizo que aquello pareciera, más que un piropo, un insulto. Cristof la miró con indiferencia: le traía sin cuidado la opinión de aquella loca.

–Bueno, vayamos al grano. Por simple curiosidad, repito, ¿qué se supone que quieres a cambio de esta información privilegiada?

En su nueva sonrisa, ella echó mano de todas sus armas de seducción.

–Ya te he dicho que lo he hecho por… solidaridad, supongo que puede llamarse así. Pero si quieres recompensarme por ello… quizá aceptaría una invitación a cenar por parte de tu amigo.

–¿Perdón?

–Quisiera comentárselo con mucho más… detalle –le puso una mano sobre el brazo y apretó ligeramente: era ya imposible ignorar las intenciones que subyacían en sus palabras.

Cristof miró un momento a Anglada arrugando la nariz, sin saber muy bien qué pensar de todo aquello.

–Aunque tampoco me importaría tener una cita contigo –acabó Michelle–. Tengo la sensación de que en cuanto olvides tus prejuicios hacia mí podríamos ser grandes amigos –el cálido tono en que pronunció aquella última palabra sin retirar la mano de su brazo, no dejó lugar a dudas acerca de a qué tipo de amistad se refería. Cristof, de pronto, pensó que una mujer como ella, alguien sólo interesada en vivir y disfrutar, sin afanes de complicarse la vida ni hacer lo propio con los demás, sin una mente torturada que le hiciera revivir una y otra vez el pasado y culparse por él, tal vez era lo que él necesitaba.

La pelirroja que se había detenido a observar detenidamente el escaparate de una tienda de modas donde se exponía una primicia de la moda invernal de aquel año a unos precios abusivos, vio reflejado en el cristal el último gesto de la mujer, y la reacción no demasiado esquiva del hombre. Cerró el puño con tanta fuerza que sus uñas rasgaron la piel llena de sabañones de sus manos, haciendo brotar una sangre excesivamente baja en glóbulos rojos.

La mato. Juro que la mato.

 

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