Cuando algo o alguien salta a la fama, es tendencia, o acumula alabanzas, tiendo a desconfiar. Escritores, políticas o personalidades varias que pueblan las pantallas y las portadas (para los que aún leen periódicos) me dan repelús. Evidentemente, no soy mitómana, pero tampoco quisiera que se me tachara de conspiranoica si digo que, cuando el aplauso de la ciudadanía retumba en mis oídos aclamando a un nuevo héroe o heroína, me imagino que hay algo detrás.
Porque, en este mundo, pienso que es difícil que la excelencia, el verdadero talento, sea reconocido sin operación de marketing previa. Y, ya se sabe, el marketing es un negocio y, como todos, espera resultados. Y no siempre económicos… A veces se produce el milagro, y quizá mi desconfianza me hace perderme experiencias y a personas excepcionales, pero de momento, cada vez que he investigado un poco sobre estos personajes encumbrados a los altares de la popularidad, me he reafirmado en mis ideas.
Así, creo que hay muchas escritoras de verdad que no venden libros, y muchos bestsellers que no son más que un amasijo de letras. He escuchado músicos anónimos que me han hecho llorar de emoción, pero cuando sintonizo los 40 Principales estaría dispuesta a confesar horribles crímenes que no he cometido para que cese la tortura. (Hay excepciones, afortunadamente, y podría apostar por que los lectores estuvieron bien acertados al comprar por millones los libros de Umberto Eco o de Carlos Ruiz Zafón, por ejemplo.) Y en otros ámbitos, lo mismo. Cuando un político que dice que quiere cambiar el país y traernos una sociedad más justa empieza a salir en todos los canales de televisión, sé indefectiblemente que no es más que un producto, tal vez alzado al estrellato con oscuras intenciones de los que realmente ostentan el poder, y que va a acabar por traicionar a las personas que más lo adoran, llevándose con él un trozo de la esperanza que atesoramos las que aún creemos que se puede transformar el mundo.
Porque los héroes y las heroínas de verdad son otra cosa. Los héroes y las heroínas de verdad incomodan. Molestan. No interesan. No suelen salir en las noticias, excepto para ser denigrados o para que se anuncie su muerte. A no ser que se integren en el rebaño, son silenciados. O asesinados. Porque los héroes y heroínas de verdad mueren jóvenes. Recuerdo a Patrice Lumumba, fusilado con 35 años, o Thomas Sankara, asesinado con 38, solamente por luchar por el bienestar y la libertad de sus pueblos, el Congo y Burkina Fasso. O a Berta Cáceres, la líder indígena, feminista y activista medioambiental, asesinada a tiros tan solo hace cinco años. Y ya no hablaré de Salvador Allende, o de Ernesto Guevara, para que nadie me acuse de radical, en el caso de que ese calificativo pueda resultar insultante.
Y, sin embargo, también creo en los héroes y las heroínas sin nombre. En el padre que lucha para que sus hijos vivan en un mundo mejor, y también para que ayuden a construir ese mundo mejor. En la persona que defiende al migrante o a la mujer maltratada en la calle, o que sencillamente se molesta en interrumpir su ajetreado día para recoger del suelo a un anciano y acompañarlo hasta que llegue la ambulancia. En la empleada del supermercado que no dejó de sonreír a sus clientes durante todo el confinamiento, incluso sabiendo que aunque se dejara llevar por el malhumor seguiría cobrando el mismo sueldo simbólico que no le llegaría a fin de mes. A los que se implicaron hasta la extenuación para salvar la vida y el bienestar de las personas en una de las situaciones más terribles que ha vivido el mundo en su globalidad durante las últimas décadas. En la madre que hace magia con su sueldo para que sus hijos no sufran los peores efectos de la pobreza. En todos aquellos que trabajan cada día para conseguir hacer feliz a la gente de su entorno, por la sola recompensa de una sonrisa.
Hay una chica, Greta Thunberg. Conocida y alabada internacionalmente. Su discurso es lógico, necesario, parece valiente, y ha sufrido las críticas esperables de sectores de la ultraderecha. Greta ha dicho en voz alta lo que, en el fondo, todos sabemos: que hemos de comprometernos seriamente con el medio ambiente. Al igual que hemos de tratar los síntomas de todas las enfermedades. Pero las enfermedades no se curan solo aliviando sus síntomas. La varicela no se soluciona con un tratamiento contra los granos. El cambio climático no es más que la consecuencia de un sistema económico que no solo destruye el planeta, sino que todo y a todos que no sean rentables o meramente utilizables, al menos hasta el momento en que dejan de serlo. Y al no mencionar este pequeño detalle, esta joven resulta ser una activista cómoda. Políticamente correcta. Y, tal vez, aunque no sea su objetivo, incluso políticamente beneficiosa.
Y, tal vez, a veces, el talento, el esfuerzo, la heroicidad, no necesiten de tantas alharacas.
No todos pudimos llegar a tiempo a la cita con nuestra vida.
No todos los autobuses pasan puntuales, no siempre hay dinero para comprar billetes.
No todos somos de piernas ligeras.
Sé que tú estás diciendo que cuento historias de despertadores estropeados
y yamas atrapadas en el ascensor.
Es arriesgado juzgar cuando el transporte tiene parada en tu esquina,
aunque siempre se te haya hecho tan largo el camino.
Lo veo a distancia. Es rojo y de dos pisos.
Si viajas en él, a tu alrededor se despliega Piccadilly Circus,
Y, a veces, hasta la Quinta Avenida.
Pero yo nunca viajé. Nunca.
Me dijisteis que era impuntual y tal vez lo fui,
pero él nunca se detuvo en mi estación.
En el barrio huele mal, decía el conductor,
o tal vez es que tú hueles mal.
No todos pudimos llegar a tiempo a la cita con nuestra vida.
Ya sabéis aquello de los dulces placeres y las noches sin fin,
o tal vez somos ciudadanos de segunda,
condenados con el oxímoron de un racismo justo.
Debemos ceder nuestro asiento a los blancos.
Y nuestro lugar en el mundo.
Es igual. Ya no importa.
No hay paradas a las que llegar.
Los autobuses no circulan por las calzadas,
quizá nunca lo harán.
Vosotros conocisteis Piccadilly Circus
y la Quinta Avenida,
pero yo nunca.
Y no ya.
No todos pudimos llegar a tiempo a la cita con nuestra vida.
Y ya es tarde. No hay vida ya.
Dicen que esto pasará, un día u otro, a pesar de las tragedias
y el imposible medio plazo.
Pero sé que yo pasaré antes.
No todos pudimos llegar a tiempo a la cita con nuestra vida.
Y ya no hay vida allá fuera,
nadie sabe cuándo la habrá.
Yo nunca quise sobrevivir,
sólo vivir,
pero algunos ya nacimos muertos.
Y vosotros me habláis de falsos despertadores estropeados,
e improbables yamas en el ascensor,
y tal vez tengáis razón.
Pero ya no importa.
2.
Ahora se ve la luz al final del túnel.
Luz, oscuridad, luz, oscuridad…
La vida es un inevitable centelleo,
pero todo tu horror cotidiano empalidece cuando miras más allá.
En el espacio, en el tiempo.
Aunque esto no es un consuelo.
Sólo nos queda vivir sabiamente.
Ser inteligentes,
informados,
templados.
Para poder extraer de la ciénaga de deshechos que es esta vida
ese pequeño y humilde tesoro que nos permita seguir
hasta el fin.
Bueno, ha sido un largo camino. Pero ya está, y puedo dedicarme a nuevos proyectos. La Casa Usher nunca se hundirá, recientemente finalizada, culmina el proyecto de la Trilogía Casa Usher. Ahí abajo tenéis todos los detalles para haceros con unos de los volúmenes, o con todos. Espero que os guste y que me aviséis de cualquier error de maquetación o edición que pueda haber para subsanarlo de inmediato, ya que estos formatos de Amazon se desconfiguran cuando una menos lo espera.
Espero que disfrutéis, y sobre todo espero feedbacks varios, aunque sean negativos. Y, como siempre, aunque es evidente que me gustaría obtener muchas regalías amazonianas, que está la vida muy mala, si alguien quiere un libro o todos y tiene problemas económicos, le animo a que se ponga en contacto conmigo.
(viene de) Las cosas empezaron a desaparecer en su casa.
Al principio casi ni se percataron. Los calcetines se desparejan en la lavadora. A veces alguien de la familia se come algo de la nevera y luego no lo recuerda, o no lo quiere recordar. Es normal que creas tener un billete de cinco euros cuando en realidad ya lo has gastado.
Pero fue a más.
De pronto, echaron a faltar objetos. Primero, pequeñas piezas de decoración. Luego, muebles auxiliares. Al final, mobiliario esencial. Electrodomésticos.
Los armarios estaban vacíos de ropa. La cocina, desmantelada. Sólo persistían las puertas y las cerraduras, que atestiguaban, al mismo tiempo, que nadie entraba en casa por la noche.
Pronto, ellos se dieron cuenta de que también comenzaban a desaparecer otras cosas, menos tangibles. La paz. Las sonrisas.
Subitamente, se dieron cuenta de que había desaparecido cualquier asomo de amor o amistad que hubiera podido existir entre ellos. Ni siquiera los echaron de menos.
No había deseos de divertirse. Ganas de vivir. Sólo quedaba el ansia. Un ansia ilocalizable, inasible, pero dolorosa, torturante. Un odio-comezón rabioso como el de una herida que siempre está a punto de curarse, y nunca lo hace.
Un día, lo localizaron. Era un enorme agujero negro, ubicado en uno de los cajones del mueble del recibidor. Entonces se miraron, como hacía tiempo que no lo hacían. Dieron un paso adelante. Sin sentimientos, porque ya todos se habían ido. Se marcharon.
Era justo el cajón donde guardaban los documentos de su banco.
(viene de) Hiciste lo que tenías que hacer. Lo que creías que tenías que hacer
Estudiaste, trabajaste, te esforzaste, enviaste currículums hasta al mismo infierno.
Intentaste ahorrar, sin rechazar vivir. No te diste a ningún vicio, o al menos a ningún vicio caro. No te metiste en negocios ruinosos.
No tuviste miedo, pero tampoco imprudencia.
Así es como te dijeron que tenías que vivir. Y tú lo creíste.
¿Qué es lo que hiciste mal?
Quizá no fue una sola cosa. Tal vez tu vida entera esté mal.
Y las voces de la sociedad clamaban: compra un piso, compra un piso, estás tirando el dinero. Tu religión de vivir de alquiler es una apostasía. Gritaban tanto que te ensordecieron. Pensaste: ¿y si me estoy equivocando?
Ahora tienes piso y no puedes vivir en él (y has vuelto al alquiler). Te lo han quitado. No así las cuotas, que te siguen llegando puntales el día 1 de cada mes, y que tú pagas, con tu sueldo de sobreendeudado mileurista venido a menos, no con la misma puntualidad, claro…
Poco a poco, intentas eliminar todas las deudas, todas estas deudas forjadas en tiempos de engaños hipotecarios y prestamistas, tuyos y de otras personas, de bajo indicadores sociales, de accesorios de colores que deslumbran del problema real. Porque, aunque tú hayas creído hacerlo todo bien (o no), nadie podrá evitarte tener que responsabilizarte de los errores de otras personas (o no). Eliminas deudas, te haces con otras, pero en eso estás, en eso estás…
Y de pronto, abres la nevera y está vacía.
Abres tu cartera y está vacía.
La web del banco ya ni la abres: sabes desde hace días que el rojo campa allí por méritos propios.
Pero ¿no eran los abuelos, en la postguerra, los que pasaban hambre? Tú has estudiado, tienes un trabajo, no eres demasiado inútil… ¿qué demonios está pasando?
¿Por qué nadie te lo dijo?
Papá, mamá, os juro que hice todo lo que me aconsejasteis.
O, al menos, eso crees…
Tienes hambre. Ayer no comiste. Ni cenaste. Hoy tampoco has desayunado. No es una dieta por salud. Las dietas las puedes dejar cuando quieras, si no depende tu vida de ellas. Es una dieta de no salud. ¿Por qué es barata la comida barata?
Mañana va a ser igual….
Le debes dos euros de un café al bareto de la esquina, ese café que paladeas (paladeabas) cinco minutos antes de entrar al trabajo, mientras leías las noticias. No has podido resistirte. Un café. Sólo un café.
Eres afortunado. Has podido lograr que tus hijos casi no lo noten. Conseguiste pagar la luz. No debes demasiado de hipoteca. Quizá algún día salgas de ésta. No mañana, pero algún día. Qué bien huele el bocata calentito de tu compañero de trabajo. (sigue)
Me dijiste que si estudiaba y trabajaba mucho llegaría muy lejos, mamá. ¡Qué razón tenías! He llegado tan lejos que ya ni siquiera sé cómo volver, cómo recordar quién era o si lo sigo siendo. No sólo he conseguido todo lo que me proponía; es que, además ¡he aprendido tantas cosas!
La importancia de la vida sana, por ejemplo. Voy caminando a todas partes, a veces corriendo, incluso. Y, aunque me cuesta un poco comprar cosas saludables, me he acostumbrado a comer muy poco, poquísimo.
Ahora, también, puedo controlar mis nervios; ya no me pongo histérica cuando la cajera escanea mi cesta en el súper; respiro hondo, pienso en cosas agradables y, lo que tenga que ser, que sea. De la misma manera, ya no me importa la opinión de la gente: si hay que hacer el ridículo, se hace y punto. ¿Acaso es tan grave?
Te he hablado ya de mis listas de las cosas necesarias y de las cosas accesorias? Ya te habría gustado a ti, pobre mamá, que cuando era pequeña hubiera tenido tal control de lo que realmente era básico para mí. ¿Recuerdas mis interminables cartas de los Reyes Magos? Ahora comprendo que, para ser feliz, necesito bien poco.
Y ¿te acuerdas de esa obsesión mía por la limpieza? Toda mi ropa tenía que estar impecable, y yo también. ¡Cuántas lavadoras puse y te hice poner, cuánto litros de agua malgasté en mis continuas duchas! Si hasta nos nombraron clientas VIP de Aguas de Barcelona… Incluso he llegado a pensar que la principal responsable del cambio climático soy yo… Pues también lo he superado. Soy responsable con el medio ambiente, y reciclo, reciclo mucho, cantidades astronómicas. ¡De mi casa apenas sale basura! La luz apenas la enciendo. Y en cuanto a la calefacción, habiendo mantas, ¿para qué molestarse ene encenderla y destruir el planeta? La verdad, no entiendo a la gente. Como si pasar un poco de frío fuera tan malo… ¡Si es sanísimo!
He llegado muy lejos, mamá. Muy lejos y muy alto. Sé que estás orgullosa de mí, aunque tú siempre lo has estado, no importa lo que hubiera hecho o dejado de hacer. Pero ahora que estoy más cerca de los 40 que de los 30, te puedo decir que he triunfado. Y que tú has triunfado también, porque todo lo que tengo te lo debo a ti. Me ha costado, lo reconozco. Una chica de clase obrera como yo, sin familia que tenga contactos de nivel, y demasiado tímida para creármelos, consciente de mis carencias educativas, de mi escaso atractivo físico, no podía esperar mucho. ¡Pero yo lo he logrado!
Estoy tan contenta! Hice bien en hacerte caso y comprar la casa. No iba a estar pagando alquiler toda la vida, y menos ahora que se han cumplido mis aspiraciones. Eso es tirar el dinero. Claro que si te paras a pensar, pagar los desorbitados intereses de las hipotecas es tirar el dinero aún más, pero bueno, la casa ya es mía, ¿no? Nadie la va a quitar.
Si es que puedo pagar todas las cuotas atrasadas, claro…
Pero no te preocupes, mamá. Todo está bien. ¡Lo he conseguido! ¡Me han hecho contrato! Cobro casi mil euros, ¡casi mil euros! Todos los sacrificios han valido la pena. No importa que apenas me llegue para la tarjeta del autobús y que me tenga que colar en el metro. ¡No te imaginas lo divertido que es correr delante de los seguratas mientras te gritan: “Vuelve, ¡vuelve!”! Sí, ahora vuelvo, ya me podéis esperar sentados. Tampoco paso tanta hambre, ni tanto frío, y mira, si un día la cajera del súper me dice que no hay dinero en la tarjeta, pues hala, ya pagaré cuando pueda, que tan poco se hunde el mundo. Todo se arreglará. Hay bibliotecas para conectarse a Internet, leer libros, ver películas y escuchar música, ¡y aún no he tenido que hacerlo a la luz de las velas! Sé que muy pronto me podré permitir caprichos, viajar, invertir en mis aficiones… ¡Hasta podré hacer algún máster!
No llores, mamás. Tú no lo sabías. No lo sabía nadie. Me educaste bien. Soy una buena chica que aprecia a las personas, la naturaleza, el arte y el conocimiento. Tú no tienes la culpa de que eso no sirva para nada. De que nos engañaran. No te preocupes. Todo se arreglará. Vivimos en el estado del bienestar. (sigue)
Aquí tenéis un relato de un género que no suelo tocar. No seáis muy duros contigo. O mejor, sí, sedlo si procede. Los comentarios negativos también son enriquecedores… casi tanto como el sueldo de un banquero. Bueno, y sin más dila(ta)ción…
Ella tuvo que leer dos, tres veces, el mensaje de Guatsap antes de comprender lo que sucedía. E incluso después de haberlo hecho necesitó bastantes segundos para que su cerebro aceptara que lo improbable se había convertido en real. Releyó una cuarta vez el texto para cerciorarse de nuevo de que no se trataba de una alucinación.
Hola, soy Rubén. Mira, el miércoles estaré en Barcelona. Llegaré a las 15.17 a la estación de Sants. Sé que sería pedirte mucho que me recojas en la estación, pero me pregunto si podríamos vernos el jueves o el viernes, cuando te vaya bien. Hay algo que quiero decirte.
No entendía nada. ¿Por qué, tan repentinamente, y después de más de 10 años? Era extraño, además, que él hubiera guardado su teléfono. Incluso ella no estaba segura de que pudiera encontrar el suyo. En algún momento, creía recordar, introdujo en su ordenador de entonces los contactos que se habían repartido el día de la despedida del grupo de colaboradores, pero le resultaba imposible adivinar en qué carpeta escondida en el último de sus discos duros internos o externos se hallaba ahora: era una información que, desde hace tiempo, sabía positivamente que no iba a necesitar nunca.
Hizo un repaso rápido de su agenda mental. El miércoles tenía ensayo por la mañana y actuación por la noche; al mediodía y a la tarde, nada. Un momento… ¿no había quedado para comer con su representante? No, eso sería el jueves. Contestó al mensaje.
No hay ningún problema. El miércoles puedo estar a las 15.17 en la Estación de Sants, al lado de la consigna. Será agradable vernos después de tantos años.
Se vieron casi simultáneamente, justo cuando ella acababa de despedir a un joven que la había reconocido, a pesar de las gafas de sol. Hacía tiempo que había tenido que prescindir de sus paseos por la ciudad, y no salía de casa sin recurrir a la rapidez y a la sencillez de aparcamiento que le procuraba su moto, y al anonimato que le brindaba el casco. Él alzó la mano para saludarla. Mientras se acercaba, ella constató que había adelgazado, aunque seguía siendo un hombre grande; tal vez solamente había envejecido. Su cabello, que nunca había destacado ni por su color, ni por su calidad, ni por su brillo, al menos no había raleado ni encanecido visiblemente. Al igual que ella, nunca había sido cuidadoso en el vestir, pero ahora su ropa pedía a gritos un repaso exhaustivo, por no decir una renovación total. La mirada de sus ojos, de su radiante intensidad vital de aquellos tiempos, aún conservaba una luz de esperanza, y su sonrisa contagiosa de dientes torcidos ahora asomaba con timidez, casi sin fuerzas.
-Hola –le dijo, cuando estuvo ante ella. Sólo eso, eso y una mirada profunda, con una sonrisa en que una sombra parecía velar la ilusión. Una de las puertas automáticas de la estación se abrió al paso de un viajero, y una bocanada de aire que trajo los 3º del exterior le hizo estremecerse de frío.
-¿Tienes hambre? ¿Quieres que vayamos a comer algo? –él negó con la cabeza, sin dejar claro a cuál de las dos preguntas, o a ambas-. Al menos vamos a tomar un café. Tienes cara de frío. Llevas tanto tiempo viviendo en la Ciudad Eterna que el clima de Barcelona debe de parecerte glacial.
Repitió su negativa gestual.
-Te parecerá extraño, pero ni para eso me llega –amagó registrarse los bolsillos-. Estoy arruinado.
-¿Y dónde está el problema? Invito yo –insistió ella-. No me vendrá de eso
No. Realmente no le vendría de aquello. Ni de otros muchos aquellos. Ahora.
Él negó de nuevo, en silencio.
-María –dijo al fin-. Hay algo que quiero pedirte. Quiero empezar con buen pie contigo. Después, y según lo que decidas, haré lo que tú quieras.
Ella le miraba desconcertada, sin entender aquel súbito y desaforado orgullo. Al final, le hizo un gesto en dirección a la salida.
-Ven conmigo.
La amplia avenida de la estación transcurría sobre un ramillete de callejuelas. Entre el Parc de l’Espanya Industrial y la Carretra de Sants, una escalera conducía a ellas. Ésta desembocaba en una plazoleta diminuta, donde había un único banco, con vistas a una pared. Allí fue donde ella le condujo.
-Aquí me reunía, hace muchos años, con un chico a quien quise mucho. Él nunca me correspondió y, obviamente, un día tuve que dejarlo correr. Pero… dime, Rubén: ¿qué es lo que te ha ocurrido?
Sentado en el banco, con las rodillas ligeramente abiertas y el cuerpo apoyado en ellas, sobre los brazos cruzados, él comenzó su historia.
-Es difícil saber si fue así como empezó, o tal vez lo que sucedió después pasó por casualidad. Si es así, sería una nueva manifestación del tópico, tan verdadero por otra parte, que afirma que tu vida puede cambiar en sólo un segundo. Sabes que a mi mujer, siempre le gustó escribir…
Ella asintió con la cabeza.
-No era más que una afición, pero, de pronto, un día, decidió tomárselo en serio. Y le fue bien. Comenzó a recibir comentarios elogiosos en las redes sociales, participó en antologías… Empezaron a surgirle, de no se sabía bien dónde, una serie de amigos, de sexo masculino en su mayoría, que se hacían leguas de lo maravillosa que era, como mujer, persona, artista… No fue inmediato, pero andando el tiempo sentí que yo estaba dejando de resultarle interesante. Y no fue una apreciación sin fundamento.
-Pero… -quiso rebatirle ella. Él la hizo callar con un gesto amable.
-Es cierto. Incluso me lo dijo, aunque suavemente, claro.
Pensó en la hermosa Lidia deshaciéndose en el contenedor, con la mayor desfachatez del mundo, de lo que ella consideraba un tesoro, un tesoro que habría dado la vida por reciclar: definitivamente, un sangrante ejemplo del actual desaprovechamiento de recursos.
-Creí que podría superarlo. De hecho estaba seguro de que así sería – prosiguió él-. Pero al día siguiente fui a trabajar al laboratorio y cometí un error. Un error muy grave. Un error… que tuvo consecuencias… trágicas.
Se hizo un silencio preñado de desolación.
-Me despidieron, y no volví a encontrar trabajo. Lidia me dejó, aunque ya lo tenía decidido desde mucho antes. Mis escasos ahorros y mi parte de la venta de la casa se gastaron en la pensión de las niñas. Así que pensé en volver a mi país, aunque a una ciudad distinta, para empezar de nuevo. Desde una profesión nueva, renunciando a todo lo que conseguí en mi campo de investigación. Ya estoy resignado a ello.
Ella esperó, con la mirada fija en el infinito. Preveía que estaba a punto de llegar el punto culminante.
-¿Quién es el hombre que se despedía de ti cuando llegué?
Suspiró. No esperaba tener que llegar a explicarlo.
-Era la primera vez que lo veía. Sólo es alguien que me ha reconocido.
-¿Reconocido? –inquirió él.
A regañadientes, ella continuó.
-Grabé un disco. Actúo en un par de locales de Barcelona de manera más o menos fija, y hago algunos bolos fuera. No tengo una legión de seguidores, más bien una pequeña minoría, pero esa minoría a veces se manifiesta… Bien, si lo que querías saber es si hay alguien en mi vida, la respuesta es no.
Él se volvió a mirarla. Su sonrisa era evocativa, devastadora…
-Siempre supe que lo lograrías, a pesar del triste panorama actual de la música –y, después de una instante-. Recuerdo tu voz, aquella noche, en el hotel de Bombay…
Ella también recordaba. Nunca había visto aquella mirada en los ojos de nadie. Algo, por otra parte, sorprendente, sabiendo lo que llegó después. Él continuó, como leyéndole el pensamiento.
-María, entonces tuve miedo. Me aterrorizaba tomar lo que tú me ofrecías y equivocarme, porque tenía mucho que perder. Ahora ya no me queda nada. Aún conservo algunos amigos, un lugar donde quedarme en Barcelona para rehacer mi vida, pero nada más. Y he venido a ti porque sigo siendo un cobarde.
Ahora, ella giró todo el cuerpo en dirección a él. Le cogió la mano entre las suyas. Aquella mano cuyo tacto sólo había disfrutado una vez. Y así, sintiendo su calor, le dijo:
-Te olvidé, Rubén. Tú no me diste ninguna opción y el dolor era demasiado fuerte. Tuve que hacerlo para seguir adelante, ¿comprendes? Y ahora… y ahora ya no puedo dar marcha atrás.
Era cierto, pensó, más tarde, mientras abría los ojos. Le había olvidado. Por fuerza.
Pero también, aquello era lo único cierto de aquella historia.
Por ejemplo, él nunca había tenido miedo. Sencillamente, el patético enamoramiento de ella no había significado ninguna diferencia en la vida de él. Difícil que alguien como ella pudiera a aspirar a alcanzar el nivel de belleza, inteligencia, éxito, de Rubén y de su esposa.
Tampoco creía que él hubiera fracasado. Al principio, los buscaba en las redes sociales. Primero fue una manera de calmar el dolor. Luego, sencillamente, lo hacía por curiosidad. Era cierto que en los primeros tiempos aparecían sin cesar, mostrando insultantemente su felicidad al mundo. Luego dejaron de hacerlo. Pero ella no creía que aquello se debiera a ningún hecho traumático. Probablemente, sólo se cansaron.
Hay gente que camina por su vida y sus pasos son sencillos, sobre una superficie esponjosa, se dirijan a donde se dirijan. Hay gente, en cambio, que no vive: nacen muertos y van muriendo un poco cada día, hasta la desaparición final. Todo esto ella lo sabía muy bien.
Para ella, nada había cambiado en 10 años. Si acaso, sólo a peor. No era más guapa que entonces, evidentemente, y se sentía vieja, y tal vez ya lo era. Las oportunidades de conseguir algo, algo, lo que fuese, se agotaban a pasos agigantados, se agostaban como rosas en el desierto.
Le había amado sin conocerle, sin razón tal vez, leyéndole como a uno de esos libros cuyas solapas estudias en las librerías y de pronto, sin más, comprendes que están contado la historia de tu vida. O la historia verdadera de lo que habría podido ser tu vida. Y necesitas que te pertenezcan
O tal vez fue la mirada de radiante intensidad de sus ojos, o aquella sonrisa contagiosa de dientes torcidos, que decían: Vive. No hay nada lo suficientemente espantoso que te lo pueda impedir. Pero eso tampoco era cierto.
Era igual… Nada había servido de nada.
Se levantó, dispuesta a hacer frente, como siempre, a las obligaciones de su día, mientras miraba aquella casa desmantelada que no sabía hasta cuándo podría conservar. Se volvió hacia la cama, y le dijo: Hasta la noche, mi querido Rubén. Qué pena que mi único consuelo sea soñar con un hombre que ya he olvidado. Y añorar un tiempo en el que tampoco fui feliz.
Quería compartir con vosotros lo último que escribí en redes sociales sobre el momento histórico que se está viviendo en Cataluña, mi tierra. Espero que os resulte agradable de leer y, enventualmente, útil: esa es la idea.
Por cierto… tengo ganas de dejarme de momentos históricos y volver a escribir ficción, que es más real que la realidad misma, y no sólo porque es mucho más coherente. Espero poder hacerlo en breve, pues lo único que me falta es tiempo. Y tranquilidad.
30 de septiembre
Tienen el mismo aspecto, sí. Pero ya son los mismos. Mis amigos, mi familia, mis compañeros… Ya no les reconozco. Hoy se llevan a los niños a pasar la noche en los colegios, esos niños a los que antes cuidaban como si nunca los pensaran emplear como escudos humanos, y sé que pronto me señalarán con el dedo mientras emiten un grito infrahumano al mirarme. Ya están aquiiiiiiiiiiiií!
1 de octubre
Estoy pensando en si ir a votar al final hoy. No creo en este referéndum, ni en la manera como ha sido ideado, ni en cómo se ha desarrollado ni en lo que significa en realidad. Pero tampoco estoy de acuerdo en que se deba organizar tal rebombori por el hecho de depositar una papeleta en una urna y sé que, piense yo lo que piense, sus resultados se van a utilizar. Así que tal vez no sería mala idea hacer constar mi mínima aportación divergente a lo que parece ser un pensamiento único e incuestionable. Mi NO no sería un sí a España tal como está constituida, sino sólo a la Cataluña que nos quieren vender y que no siento que sea la mía. Mi NO es un SÍ a una Catalunya y a una España nuevas, libres realmente, libres de desigualdad, de imposiciones y de manipulación, libres de corruptos, libres de ese franquismo que nunca se fue y está presente en múltiples y desconocidas formas, a un lado y otro del Ebro. Y una puerta abierta a la posibilidad de elegir muchas cosas, de muy diversa índole. Es una utopía, lo sé. Empiezo a caminar.
Entre zombies y locos violentos de la Estación Término, esto no tiene futuro. Siento que todo se acaba aquí.
Gent de Catalunya, no es España. Es el PP (y todo lo que le rodea). Por favor, no perdáis de vista al enemigo.
Rebelión contra este Gobierno que nos está llevando a la ruina. Mañana toda España debería estar a las puertas del Parlamento, pidiendo pacíficamente que se vayan ya. Españoles, catalanes, vuestros enemigos están arriba, no al lado. Por muy cerriles que os pongáis unos y otros.
Me voy a votar. Que les den a todos.
Qué gran tristeza. La estupidez y el fascismo del PP y sus cómplices (aunque a veces pienso que son menos tontos de lo que aparentan, pero que su nivel de perversidad es tal que lo confundimos con idiotez) se ha enfrentado de la peor manera a lo que sin probablemente no hab´ria pasado de ser un pulso de la Generalitat (que se les ha ido de las manos). Tenían que haber negociado, dejar claro a la opinión pública que los contendientes se cerraban en banda si eso hubiera pasado, y después tomar medidas para implementar todas las garantías en el referéndum y hacer campaña por el NO (esa campaña inexistente). La izquierda española y catalna tampoco ha estado a la altura, pues podía haber presionado hasta la extenuación para cambiar las reglas de este referéndum. Y ahora, todos estos heridos claman justicia (como la clamaron las víctimas de los Mossos en los tiempos de 15M), nos han dividido por causas que no deberían de dividirnos, y han abiertoal una herida difícil de sanar. Què gran tristeza y qué gran odio hacia los que están arriba, a un lado y otro, nuestros únicos enemigos. Empecemos desde cero, camaradas, compañeros, hermanas. Derroquemos a este gobierno, creemos un nuevo campo de juego en el que las reglas serán justas porque las habremos escrito nosotras. Y dialoguemos, dialoguemos, dialoguemos. Tiendo aquí mi mano a todos los y las españoles y catalanes de bien que se dejen llevar por la solidaridad y no por el desprecio hacia el otro. Construyamos juntos algo nuevo. Hemos demostrado que podemos salir a la calle. Ya no la abandonemos.
2 de octubre
Muy bien la huelga de mañana, pero… ¿por qué no se convocó antes? Hemos perdido todos los derechos que había que perder, y algunos más, hemos sufrido represiones y golpes y pérdidas de ojos, a los estudiantes nos metieron Bolonia por el culo (una de las razones por las que ahora muchos de nostros no podemos permitirnos estudiar) y… nada. Que alguien me lo explique, por favor.
3 de octubre
Los Mossos hicieron en el 15M, las huelgas generales del principios de esta década, las manis antiBolonia y el multireferèndum (ya, ya sé que nadie se acuerda) lo mismo que hicieron el domingo: cumplir órdenes. Al igual que picoletos y maderos. Que las órdenes sean distintas según el cuerpo y la ocasión histórica no les hace diferentes.
6 de octubre
Nunca pensé que podría verme así. Es cierto que lo temía desde hace tiempo, que tal como estaban yendo las cosas el escenario era posible; pero era un temor difuso, lejano, algo de lo que se habla pero que en el fondo no se cree, no se puede, o quiere, creer. Y ahora, me veo de pronto enfrentada a un guerra probable, cuando siempre me habían enseñado que vivía en un país pacífico donde las tentaciones bélicas habían quedado enterradas (como los muertos en sus fosas anónimas). Y, triste, aterrorizada, me descubro pensando que los habitantes de la antigua Yugoslavia, la víspera, quizá debieron sentirse como me siento yo.
No quiero empuñar las armas para defender unos gobiernos que no me han dado nada, excepto disgustos. No quiero ver mi ciudad destruida ni a mis vecinos heridos o muertos. No quiero ver mi vida y mis proyectos aparcados durante largo tiempo, o definitivamente truncados, ni tener que correr para poner a salvo a los mío, eso si llego a tiempo. Sabéis de mis ideas, nunca las he ocultado. Pero en esto momento lo principal, lo único, es reclamar la PAZ.
9 de octubre
Qué ganas de odiar y de despreciar al diferente… qué ganas de crear fronteras, no sólo entre países, sino entre personas. Y qué pocas ganas de defender la justicia y al igualdad. Parece que sólo sabemos luchar por aquello que, justo o no justo, nos deje en una posición mejor entre todos los demás seres humanos, igual que queremos tener el coche más grande y la tele más guay que el vecino. Egoísmo. Estupidez. Se nos está quemando el culo y seguimos atizando el fuego.
Independencia de Cataluña: dos naciones y un tiempo para la paz
Que la manifestación del 7O era más facha que los calzoncillos de Franco, es incuestionable.
Que mucha gente que no lo es ni por asomo fue a esa manifestación con el deseo de manifestar su doble sentimiento de catalanes y españoles (dos nacionalidades de las que yo no me siento en absoluto orgullosa, pero que son las que me tocao), sin saber muy bien quién la convocaba o pensando que, en el momento en que nos hallamos, una alianza con la extrema derecha es un mal menor fácilmente subsanable en el futuro, también lo es.
Que somos todos unos incultos que valoramos la incultura por encima de todas las cosas, y que no nos enteramos cuando uno nos vende una España heroica, y otro se inventa unas hazañas de la nación catalana que sólo existen en sus deseos más íntimo, es verdad de la buena, por mucho que pueda dolernos… Que la locura nacionalista retroalimenta a su contrincante, y si no entramos en razón esto va a dar un pet com una gla… casi podría jurarlo sobre la Biblia
En resumen: nos hemos vuelto locos, y la cosa no mejora. Estamos imbuidos de espíritus patrióticos varios, que si yo soy español, español, español, que si jo sóc català i ves-te’n de la meva terra, o que si L’Hospitalet de Llobregat es la mejor ciudad del mundo. Y no nos damos cuenta que aquí sólo hay dos naciones, aquí y en las Quimbambas: la de los favorecidos por la Fortuna, y la de los pringadillos, como soy yo y creo que la mayoría de los (pocos) que me leéis. La lucha de clases es un cadáver que goza de excelente salud, como decía Vázquez Montalbán. Y en esta guerra que se prolonga desde que algún listillo inventó la propiedad privada, ni los españoles ni los catalales estamos preparados para ganarla. Llevamos 80 años de retraso, y tenemos muy pocas excusas. Sí, ya sé que suena a tópico.
Quiero creer que vendrán tiempos mejores, sobre todo si os dejáis de pamplinas y ayudáis a construirlos entre todos. Ya habrá momentos para luchar por lo que nos ha colocado desde hace tiempo, no a la cola de Europa en todo lo positivo, sino del mundo. Ya vendrá el momento de que nos sacudamos el polvo de un guerra que quedó 80 años atrás en el tiempo, y de un franquismo que se supone (¿?) que pasó a mejor vida hace 40, pero que siguen vivos en nuestro ADN (incluso en los que han nacido hace muy poco), marcándonos a fuego en la piel la cobardía ante la confrontación, la pereza intelectual, el complejo de inferioridad sin deseos de mejora, el victimismo… Las fosas se abrirán, la ciencia y la cultura reinarán, la justicia, la igualdad y la solidaridad se implantarán… podemos hacerlo.
No queramos arreglar hoy lo que llevamos 80 años obviando. No nos pongamos estupendos. Yo quiero la República Socialista de los Pueblos Ibéricos, tú quieres una Catalunya independent, todos queremos (o deberíamos querer) esa utopía a la que me he referido en el paso anterior. Y, sobre todo, todos queremos la paz. No nos podemos permitir otra guerra sangrante que nos deje otros 80 años criando malvas físicas e intelectuales cuando aún no se han curado las heridas de la primera. Cuando ningún Franco ha dado ningún golpe de Estado, excepto en la imaginación de algunos.
Hoy es tiempo para la sensatez. Para la fraternidad. Para la PAZ. Démosles estos tres conceptos a los que quieren pescar en nuestro río revuelto. Luchemos los de abajo contra los de arriba con la única arma que no se imaginarían nunca. Y venzamos, venzamos sobre un, si no, previsible charco estancado de materia en descomposición.
10 de octubre
Cuántas muertes vale una bandera? Porque de seguir así vais a tener unas cuantas. Catalans, catalanes, prepareu-vos per a la guerra.
Y por qué no intentamos ver las provocaciones como obra de una minoría descerebrada? Por qué tenemos que buscar ahora culpables para todas las agresiones reales o ficticias que nos han hecho desde que nacimos? Por qué no pensamos para variar en todos esos inocentes que no se merecen que dispongamos así de su futuro, de su vida? Vale, los fachas españolistas son unos cabrones y a los indepes se les ha ido la castaña. Pero ni contra unos ni contra otros merece la pena odiar, morir, matar…
Eslovenia no puede ser referente. Primero, porque las cosas no ocurrieron ni de lejos como nos las están relatando (algunos deberíamos dignarnos de vez en cuando a perder un poco de tiempo en informarnos en lugar de tragarnos todo lo que nos venden). Segundo, porque los 10 o 15 muertos que se produjeron en el conflicto subsiguiente a mí me sobran. Un muerto sólo ya me sobraría.
A ver si esto, en lugar de Eslovenia, lo que se va a convertir es en Bosnia…
Yo, realmente, siempre había pensado que el 1O tenía más como objetivo presionar al Gobierno para conseguir prebendas de diversos tipos (no voy a detallar ahora) que declarar la independencia. Pero también acabé dándome cuenta de que la Generalitat había creado un monstruo que al final se les había ido de las manos. Al final, ha prevalecido la sensatez… o las empresas fugitivas… o la perspectiva de los barrotes de la cárcel. Es igual. Ahora hay camino para el entendimiento y el diálogo, así que no diré que no hacía falta hacer tanto ruido para tan pocas nueces, o lo de la puta y la Ramoneta. Mi deseo es que no se llegara a un conflicto que podría llevarnos a un callejón sin salida, y las palabras del Presi (o las no palabras) alejan, al menos un poco, esa posibilidad. Me alegro.
Ahora nos enfrentamos a diversos desafíos: primero, conseguir que nuestros dirigentes hablen, y si no hablan cambiarlos por otros (o hacerlo aunque hablen; no olvidemos quiénes son y qué es lo que han hecho). Segundo: que los medios de comunicación y los creadores de opinión de un lado y otro dejen de ser unos panfletos (lo que me a mí personalmente me hace un daño inmenso como ser humano y como periodista) y paren ya de manipular la historia (lo que como aspirante a medievalista me duele mucho más aún); así evitaríamos escenas de violencia y odio como las que hemos visto estos días. Y derivado de esto, tercero: dejar de ver a las personas que piensan diferente como enemigos. Reitero que los adversarios no están al lado, sino arriba, y el hecho de que los pobres nos peleemos por ideas que muchas veces nos han inculcado por conveniencia es absurdo. Es legítimo que deseemos un estatus diferente para el lugar que consideramos nuestro país; no lo es sentir superioridad u odio hacia aquel con quien tenemos más en común que diferencias.
Y, para acabar, que cualquier decisión que se tome sea completamente consensuada, bajo parámetros totalmente imparciales y con todas las garantías, y… y que ya que decidimos algo, decidamos mucho más. Ha llegado la hora de un cambio de tortilla importante. Este régimen está (o debería estar) dando las boqueadas.
12 de octubre
Lo que no puede ser es que tantos colectivos estén malviviendo por culpa de este régimen, y no salgamos a la calle, o no salgamos lo suficiente, o no nos den visibilidad. Estas cosas se enquistan, nos amargan y, como creemos que no podemos luchar contra ellas, luego nos salen en forma de odio, desprecio por el que es diferente… no añado más. Vale, no es la única razón, pero contribuye, y tanto que contribuye!
17 de octubre (después de los incendios que asolaron Galicia y regiones adyacentes)
Rajoy, gobernarás sobre un país roto y una tierra quemada
Que alguien me diga que esto es una pesadilla. Y si no, que me pongan por delante a esos hijos de puta. Le voy a ahorrar el Estado los gastos de manutención carcelaria.
Vale, ya está, ya me he desahogado. Seamos constructivos y no apelemos a la venganza: propongo que se prioricen políticas de reforestación y de compensación generosa a los afectados. Que, de paso, sirvan para crear empleo y reflotar la economía. Sin retirar lo anterior.
(De paso, tampoco estaría mal un sueldo mínimo decente, unas pensiones aseguradas y dignas, un programa serio de protección contra el desempleo y de ayuda a la dependencia, una Sanidad «saneada», sin listas de espera y con el cuidado que todos nos merecemos, una política tajante de rechazo y restitución de lo robado a los explotadores, especuladores y corruptos, diálogo para acordar el modelo de estado de las autonomías y, ya puestos, un referéndum para ver si realmente todos los españoles queremos estan monarquía y este régimen de 1978).
Y es que no estaría mal que este país creara de cuando en cuando unas políticas razonables, necesarias, justas, inteligentes y solidarias, en lugar de priorizar la impunidad para los canallas, las leyes mordazas, los recortes disfrazados de estrategias económicas. En lugar de, con la que está cayendo con esos incendios destructivos y criminales, no ocurrírsele otra cosa que encarcelar a unas personas cuyo único crimen ha sido luchar por los intereses de la burguesía y enarbolar una bandera en la que supuestamente creen profundamente en lugar de salir a la calle cuando los trabajadores nos enfrentábamos al deshaucio, la miseria, el suicidio… (algo no demasiado loable, pero al menos no criminal). Si eres tan estúpido para cargar de razones a los que son tus contrincantes en esta absurda guera de almohadas de colorines (que nos pueden estallar en las manos como bombas), tus contrincantes pero a la hora de la verdad tus semejantes, lo has hecho bien, Rajoy.
Pero lo has hecho aún mejor si lo que quieres es recabar votos de la España inculturizada por 80 años de dictadura y dictadura encubierta, y sacar ganancia del río revuelto, del río destrozado, mejor diría yo. Rajoy, gobernarás sobre un país roto y una tierra quemada donde ni siquiera podrás gastar todo el dinero que tú y los tuyos habéis robado. Es igual; siempre os quedará Suiza.
O en el caso de Puigde y Pujol, Andorra, que está más cerca y se habla catalán.
26 de octubre
Y yo me pregunto: ¿qué sacrificios han hecho los equipos de gobierno de la Generalitat por Catalunya (y los del gobierno central por España) para que ahora se les considere héroes? ¿Ser los campeones de la corrupción? ¿Recortar empleo, salud, educación y prerrogativas sociales? ¿Manipularnos informativamente? ¿Hacer de un techo digno sobre nuestras cabezas que no nos destroce la economía cada mes un sueño imposible? ¿Convencernos de que malvivir, de que vivir sin esperanza, es vivir y aún tenemos que agradecérselo? ¿Inventarse nuevas memorias históricas y robarnos la nuestra? ¿Mantenermos en el fangal de la incultura? Pues si estos son los sacrificios que la patria, cualquiera de las dos patrias, requiere, que se las meten por allí donde les quepa, y a mí y a mi gente que nos den justicia social, igualdad, libertad, alegría y ilusiones.
A veces queremos ser protagonistas de la historia. Ser héroes, o al menos salir unos instantes de nuestras aburridas vidas. Canalizar todo el odio que nos producen las frustraciones diarias en algo que sacralice ese odio, que nos redima de él. Creo que deberíamos tener el valor de aceptar que ninguno de nosotros somos nadie, apenas unos pequeños ceros a la izquierda, y que nuestra rabia no lleva el nombre de este inmigrante, de este independentista, de este unionista, sino el de nuestros sueños fracasados, tal vez por falta de oportunidades, el de nuestro jefe que nos oprime, el de esa relación que no nos atrevemos a romper no se sabe por qué y nos hace infelices, el de la atención 24 horas para el abuelo que no tenemos tiempo ni fuerzas (ni dinero) para darle, el de… Quizá (sé que es una utopía) si fuéramos tan valiente como para enfrentarnos a nosotros mismos, a nuestras miserias, a nuestras carencias, al esfuerzo que supone mejorar y tomar el rumbo de nuestras vidas, no nos dejaríamos llevar por el narcisismo, por el rencor…
Cómo podéis jugar de esta manera con la tranquilidad, el bienestar, la seguridad y la vida de la ciudadanía?
27 de octubre
Hay muchas razones por las que estoy en contra de la #IndependenciaCatalunya, y las enumeraré en desorden de importancia:
– El proceso se ha llevado a cabo con una falta total de democracia y aupándose en una mezcla de victimismo y narcisismo muy excluyente, que no ha tenido escrúpulos en emplear la maipulación histórica e incluso la mentira más descarada.
– Estoy completamente segura de que los verdaderos iniciadores del proceso aman tanto a Catalunya como yo a Rajoy (con él que, por otra parte, no han dudado en pactar cuando la ocasión lo ha requerido, en contra de los intereses de los de abajo y, evidentemente, a favor de los suyos). Su verdadera patria, la de ambos, está en Suiza. O en Andorra.
– Por muy necesaria que sea la República catalana (en el caso de que fuera verdad que somos un pueblo oprimido), no lo es más que invertir en prestaciones sociales, salud y educación. Porque la culpa de que no tengamos eso no es de España, sino de ambos gobiernos, y dedicar dinero a la independencia en detrimento de estas áreas no es una inversión de futuro, sino un robo cruel a la ciudadanía.
– Yo creo que la única patria de los de abajo ha de ser los de abajo. Odio cualquier opresión a un estado, cultura o idioma, pero este no ha sido el caso. No veo más razones para que Catalunya se separe de España que la conveniencia de unos pocos, y un sentimiento de desprecio o, en el mejor de los casos, falta de pertenencia, a España, de otros muchos. Que es completamente legíimo, aunque en muchos casos sus orígenes no lo sean. Pero no creo que sea un motivo válido para haber llevado las cosas tan lejos y de una forma tan radical. Y con eso vuelvo al punto uno: si era necesario hacerlo, podía haberse llevado a cabo de otro forma. de otra forma, sobre todo, más inclusiva y realmente democrática.
– Implantar una forma de gobierno determinada, cuando no concurren razones de peso, como situaciones de pobreza, detenciones arbitrarias, falta de libertad, peligro, no justifica un futuro inmediato de conflicto, pérdida de poder adquisitivo y empleo, intranquilidad, o incluso guera. Quienes están promoviendo esto son unos inconscientes, y tal vez unos psicópatas declarados.
– La opción de gobierno en la que creo fervientemente es una federación de repúblicas autónomas a la que lleguemos por un proceso pacífico, libre e igualitario.
– Y por útimo, ¿queréis argumentos identitarios? Pues aquí los tenéis: quiero recordar que hay muchas Catalunyas. La Catalunya exclusiva de sardana y castellet no es la mía, ni es la de muchas. Mi Catalunya es diversa, plural y en ella caben estas cosas y muchas más. Mi cultura catalana también es la parte de la cultura de otras tierras que conforman la península Ibérica, y sii me obligan a renunciar a ella,me obligarán a renunciar a una parte de mí, me obligarán a ser una exiliada en mi propio país. Seremos un país de huérfanos que no importamos a nadie, y eso si estamos vivos.
(tras la votación)
Esto es como cuando el médico te amputa una pierna en la que tienes un bulto perfectamente operable, porque considera unilateralmente que es lo mejor para tu salud. Me acaban de quitar una parte importante de mí misma, y a muchos como yo también. Por culpa de unos ciegos, ahora andaremos todos cojos.
Lasciate ogni speranza, voi ch’entrate.
28 de octubre
Amanecemos en una Catalunya lliure que aún no es libre, que antes no era tan esclava y que en cualquier caso continúa y continuará bajo la férula de la oligarquía, de la Unión Europea y del CETA, votado tanto por PP como por PdCat. Keep on dreaming.
Lo que me enfada no es que piensen diferente. Ni que intenten imponérmelo. Ni que tomen decisiones a mis espaldas. Lo que me enfada de verdad es que no nos estamos enterando de qué va esto pero ni de lejos.
Un piso medianamente decente para una familia de tres miembros (no digo ya de cuatro), está en mi zona (obrera) por unos 800 euros.
Hoy me han enviado una lista de demandas de empleo. En la que pagaban más ofrecían 900 euros por 12 pagas.
Tengo una prueba urgente en mi CAP para dentro de tres meses. Me pregunto si llegaré viva a ella.
En mi escuela pública los lavabos son un nido de gérmenes. Hace años que estamos pidiendo que los reformen. Que pongan vestuarios. Un gimnasio en condiciones.
Mientras tanto, mis impuestos sirven para pagar las subvenciones a las escuelas concertadas, sí, aquellas que no admiten a niños extranjeros y separan por sexos.
Y salís a la calle. Ahora sí. Antes no. Como si esto fuera un puñetero partido Madrid-Barça.
Y me decís que tengo que apoyar al Govern.
Ésta sí que es buena.
Yo me pregunto, ¿qué ha hecho el Govern por mí? Me dio comida cuando estaba hambrienta? Piso cuando estaba en la calle? Una beca de estudios cuando quise formarme, a pesar de haber finalizado mis anteriores con Sobresaliente y no tener un puto euro, y no por falta de deslomarme como una mula?
Hay fosas sin nombre por todo el territorio español.
Accidentes de trenes sospechosos.
¿Quién se acuerda de los niños robados? A veces pienso que ni ellos mismos.
Entonces tampoco salisteis a la calles. Cuando nos quitaron el pan de la boca y el techo sobre las cabezas. Ahora ya nos hemos acostumbrado a (mal)vivir a la intemperie.
Queréis que tome partido. Yo ya lo tomé hace tiempo. Mi partido es el de los desfavorecidos, el de los que no están en posición de defenderse sin algo de ayuda. Las banderas me la pelan. Tengo mi corazoncito y mis sentimientos, y tal vez me sienta de un lugar más que de otro, pero no dejo que eso nuble mi entendimiento.
Pero vosotros decís que soy fascista.
Sí, me lo habéis dicho. A mí y a los que son como yo.
Decís que tengo que ayudaros, o seré mala. Pero nunca me habéis preguntado qué ayuda necesito yo.
África empieza en el Ebro, dijisteis. Ergo: los africanos son seres de segunda categoría. Ergo: los españoles también. Todo muy democrático y muy solidario.
Pero ayúdanos, decís. Ayúdanos, ciudadana de segunda categoría. No creemos que tus orígenes sean de calidad, pero ayúdanos igualmente, por haberte dado la oportunidad de vivir aquí.
Os queréis ir. Me parece muy bien. Nadie puede obligar a nadie a estar donde no quiere estar ni a no manifestarlo. No es justo (óyeme, Rajoy) ni inteligente (óyeme, Rajoy… ¿o tal vez ya me habías oído?).
Pero hay maneras de irse y maneras de irse.
Yo puedo dejarte porque no nos entendemos. No me siento bien a tu lado. No creo que tengamos nada en común. No siento el vínculo.
O puedo dejarte porque eres un mierda. No me llegas a la suela de los zapatos. Eres de una raza inferior. Yo soy mucho mejor que tú. Anda, ábreme la puerta y pon el coche a mi nombre.
Y me decís que hay que apoyar al Govern.
Y salís a la calle. Ya no hay paro, hambre, injusticias. Ya no hay muertos ni presos políticos que no sean por ideas similares a las vuestras. Ahora sí salís a la calle, como si esto fuera un puñetero partido Barça-Madrid. Antes no. Antes, cuando os llamé con angustia, no.
¿Dónde estabais entonces cuando tanto os necesité?
Siempre me ha enfadado mucho la injusticia, la desigualdad, el racismo. Pero hay algo que me enfada sobremanera: la estupidez.
Es difícil sentir la injusticia, sobre todo desde una posición cómoda. Buscar las causas, debatiendo con personas o leyendo libros, consumiendo prensa que no se base en la demagogia fácil para funcionar. Actuar en consecuencia, luchar, comprometerse. Nos pesa nuestro ego, el reality en prime-time, nuestro silloncito confortable.
Es fácil, por el contrario, sentirse una víctima. Buscar un culpable, sea el que sea, con razones o sin razones, o mejor creerse que el culpable es el que nos dicen en la tele. Inventarse una identidad, real o ficticia (si es que alguna identidad es en el fondo real), que nos haga superiores a ellos. Dejarse llevar por el odio. Fanatizarse. Caer en la violencia. Sólo necesitamos una idea buen envuelta y bien machacada mediática y socialmente gracias a numerosos recursos invertidos en ella.
Y recordad: ninguna inversión se lleva a cabo si no se quiere obtener un beneficio. Mayoritariamente económico.
Sé que hay diferentes niveles y que no se pueden establecer comparaciones, pero sí tal vez extraer alguna causa común subyacente, aunque sea como la célula que salió del agua y dio lugar tanto a los dinosaurios como a los homo sapiens, pasando por las ranas y los escabarajos. Y es que pienso en varias cosas.
Mis compañeros de facultad que sólo colgaban carteles que denunciaban las agresiones, supuestas o reales, leves o graves, a la cultura y a la lengua de Catalunya. Como si no existiera Palestina, Irak, Kosovo, Bosnia, Libia, Siria o, sin ir más lejos, la progresiva disminución de los derechos laborales y las prerrogativas sociales que se vienen dando en todos los territorios del Estado español desde el fraude de la Constitución del 78.
El inmigrante marroquí pobre y descolocado que compra la moto de la identidad islámica y cae en las manos de los que buscan implantar la violencia para someter a la población por la vía del miedo y dar vidilla al comercio internacional de armas. Ramblas, Niza, París, Londres…
La vecina de abajo, que durante toda su vida ha oído insinuar, y por personas muy acreditadas desde medios oficiales, que su ascendencia gallega, andaluza, murciana o extremeña la convertía en una humana de segunda fila, y que ahora habla catalán con acento de Lleida hasta con sus hijos y cuelga la banderita en el balcón. Algunos lo veréis como un ejemplo de integración y de solidaridad. Yo tengo bastantes dudas al respecto.
Los padres de la patria española, que no han dudado en vendérsela a americanos y europeos, y que ahora se llenan la boca con ella como si no hubiera un mañana. Aunque tal vez no lo haya.
Aquel multireferéndum del 2014 donde Mas no hablaba del derecho a decidir.
Los padres de la patria catalana, con el dinero de sus hijos en Andorra y Suiza mientros éstos se suicidian ante el paro y los desahucios.
Y el odio. Siempre el odio. Desde las cavernas mediáticas de uno y otro bando, hasta los grupos de amigos y las familias.
Ruanda. La antigua Yugoslavia. ¿Exagero? Ojalá…
Quiero decidir. Quiero decidirlo todo. Monarquía o república, capitalismo o socialismo, Estat català, república catalana federada en la república española o España tal y como está. Recursos para la escuela pública o para la privada, modelos de Sanidad, acuerdos con el Vaticano, pertenencia a la UE y a la OTAN, colaboración con países con menos recursos… Quiero decidir libremente. Con todas las opciones. Sin manipulaciones. Sin presiones. Sin odio. No quiero jueces ni policías a sueldo del amo centralista. Pero tampoco quiero que voluntarios llegados de no se sabe dónde me digan contra quién me debo movilizar.
No quiero ser denigrada por poner urnas o por no ponerlas, por los españoles por ser catalana ni por los catalanes por ser española.
Yo también tengo un patria, como vosotros. Mi patria son los explotados y los solidarios, toda esa gente que trabaja, lucha y sufre. Y si no soy tan patriota como debería ser… es porque yo también tengo mi ego, mi Juego de tronos en la tele, mi silloncito confortable. Porque, aunque me niego a sentir vanidad, desprecio u odio, soy humana.
El problema no es que el pueblo catalán deba o no deba tener el derecho a decidir. Es obvio que ese derecho les corresponde, tanto a este pueblo como al resto de los pueblos, a todos los seres humanos.
El problema no es que Catalunya continúe siendo o no parte de España. Sería una pena para aquellos de sus habitantes que se sienten tan catalanes como españoles (sin estar orgullosos de ninguna de las dos nacionalidades, me temo, o al menos ese es mi sentir) tener que renunciar a una de ellas, y sería duro para España ser recortada de esta manera. Pero si Catalunya decidiera SIN NINGÚN TIPO DE COACCIÓN que debe independizarse de España, no se le podría (o debería) impedir, por mucho que doliera y por mucho que no conviniera.
Los problemas son, tal como yo los veo dos: el primero es que dudo que en muchos casos este sentimiento independentista sea genuino (en otros estoy segura de que sí lo es): el franquismo, la gran estafa de la Constitución del 78, la traición socialista, y todo lo que ha venido después, ha influido mucho en crearlo y en atizarlo. Pero la propaganda de la Generalitat tampoco ha sido ajena y, además, su juego no ha sido limpio. Recuerdo en mi infancia ver programas en TV3 donde se ridiculizaba todo lo que era español y «charnego», cómo los hijos de inmigrantes sentíamos que a la sociedad se le había inoculado el desprecio hacia nosotros, cómo se les había enseñado que éramos ciudadanos de segunda, cómo nosotros mismos llegamos a creérnoslo; muchos de esos inmigrantes o hijos de inmigrantes son ahora los más furibundos independentistas: así se legitiman. Todos necesitamos una identidad, y mejor si es de prestigio, y algunos, por sus especiales circunstancias personales o sociales la necesitan aún más.
El segundo es que tampoco el proceso ha sido orquestado por el pueblo; desde luego que el sentimiento estaba ahí, en parte por las razones que he explicado en el punto anterior, en parte por otras que no voy a detallar ahora (porque tendría que hablar de lo que opino, no de éste, sino de cualquier sentimiento nacionalista, y no creo que sea el momento), en parte porque realmente estaba en el corazón de una parte del pueblo. Pero quienes han encendido la antorcha y han enarbolado la bandera han sido los representantes de un partido que cuenta entre sus filas con seres que a la hora de enriquecerse no han dudado en traicionar a su pueblo (al mismo pueblo al cual definen esos colores que ahora monopolizan), que lo han sumido en la miseria, que permiten que la educación siga siendo una barrera entre ricos y pobres, que mantienen las listas de espera en la Sanidad y retiran las ayudas a los colectivos más desfavorecidos, y que se han aliado con la España más casposa cuando les ha convenido (sin olvidar su connivencia con otras naciones que literalmente están realizando una limpieza étnica dentro de sus fronteras, como poco). Y que están elaborando un proceso sin garantías, de forma unívoca, y sin posibilidad de réplica, creando una sociedad en la que existe (yo lo he experimentado, aún lo experimento) miedo a manifestar que te sientes mínimamente españolito o españolita además de amar a Catalunya porque eso equivale automáticamente a que se te etiquete como facha (incluso a mí, que soy más roja que los tomates maduros).
El problema no es que debamos o no tener derecho a decidir. El problema es que no lo tenemos. Estamos siendo peones en un tablero de ajedrez ajeno, y ni siquiera nos hemos dado cuenta.
Otra cosa hubiera sido si el proceso se hubiera liderado desde abajo, sin influencias externas, desprecios al contrincante ni delirios de grandeza propios, y que de paso se hubiera aprovechado para decidir otras cosas que creo que también son importantes, digo yo… Y no habría ido mal que, también, entre el sí y el no, se contemplara una opción de unión federalista de repúblicas autónomas hispánicas, por ejemplo.
Tengo un buen propósito; ahora sólo falta cumplirlo. A partir de ahora intentaré publicar todos los lunes, o bien continuaciones de las aventuras medievales, o bien otros ciclos, o bien fragmentos. De momento, aquí está el inicio de una novela que está casi terminada y que lleva el título provisional de Rostros lejanos, y que supone una pequeña incursión en el género negro. Es un primer borrador y aún hace falta mucha corrección, pero de todas formas espero que os guste.
Sé que la historia no empezó allí, en este punto cronológico de finales del 2010; probablemente nunca sabré dónde lo hizo, si es que lo hizo en alguna parte, y en cuanto a su fin, aún no se ha producido (¿existen los finales, o los hemos inventado para hacernos creer que la desdicha acabará y que existirán nuevos comienzos? La pregunta es retórica, evidentemente). A pesar de que las esperanzas de todos durante los años transcurridos desde entonces hayan sido tan convenientemente aniquiladas… Sí, sé que la historia no empezó aquí: éste es solamente otro patético intento de convertir la vida en un lugar habitable, tejiéndola en historias donde al parecer puedes darle una lectura coherente o, al menos, no tan aterradora. Pero siempre que intento rememorar su principio (o, al menos, el principio de mi implicación consciente en ella), la imagen que aparece en mi retina es aquella sala decorada al estilo rústico de aquella casa de segunda residencia del cinturón de Barcelona donde nos habíamos reunido, y a Olalla entre mis brazos.
Era la casa vacacional de Jaume Pons, o mejor dicho de sus padres, un arquitectónicamente desolador ejemplo de construcción típica de urbanización aledaña a la metrópoli; el soberbio y pretendidamente autosuficiente ingeniero técnico no se había aún emancipado, a pesar de que cumplía 35 ya largos años, y aquello, al parecer, era una fiesta, o al menos un simulacro bastante apañado de ella. A medio camino entre la Noche de Halloween, últimamente importada de los Estates, y la tradicional castañada catalana, en aquella estancia no se veían ni productos alimenticios típicamente otoñales ni terroríficos disfraces, solamente mucha priva y similares (algunos de ellos dispensándose alegremente con completa falta de respeto hacia mi profesión, y cuya presencia creí oportuno fingir que no había detectado, aun a riesgo de tener que aparentar más estupidez supina de la que ya se me suponía) y unos cedés tan rítmicos como revolucionarios que yo había comprado en mi última estancia en Cuba, entre varios abortos musicales encumbrados por las emisoras comerciales que hacían aborrecer a todos los seres humanos aún no adocenados por el sistema cualquier cosa que tuviera melodía y ritmo. Los participantes éramos la gente que acostumbrábamos a frecuentar las tertulias de los viernes en el Rey de la Cerveza, con algunos añadidos, y todos nos estábamos dedicando a nuestras actividades habituales: o sea, el anfitrión intentaba deslumbrar con sus teorías acerca del suicidio a unas jovencitas procedentes de la última oficina donde habían ido a parar los huesos de Olalla; Marc Massip, que para esperanza y posterior desilusión de mi amiga abogada había venido sin la habitual compañía de su Mercè, se hallaba en plena discusión con Xavi Isern acerca de la nuevas iniciativas para que el sueño de la independencia de los Païssos Catalans se hiciera posible, a ser posible sin cambio social incorporado; por su parte, Pere Riells comentaba con otro colega algunos detalles de sus hazañas sexuales con la inmigrante ilegal de turno, riéndose de sí mismo pero sin propósito de enmienda, y Edu Llamazares y Oriol Sentís, estaban, como yo debería de haber previsto, completamente fuera de escenario. Ah, y un servidor, lamentando la ausencia de Wilhelm LeMaître (desaparecido en combate aquel día) y de Jordi Vila (al que le habían endosado una repentina guardia en el Hospital del Mar gracias a que un colega había tenido la insolidaria idea de ponerse enfermo aquella velada en concreto), ocupaba el tiempo con la única integrante presente de la escisión de las tres personas más interesantes de aquel grupo. Aunque en aquel momento no nos estábamos dedicando precisamente a las conversaciones filosóficas.
Empujé suavemente el cuerpo de Olalla contra la baranda de la escalera que conducía al desván, y la besé. Ella se pegó a mi cuerpo entre gemidos, mientras sus ojos se desviaban hacia el rincón donde Marc y Xavi hacían quinielas sobre los integrantes del próximo gobierno de la república catalana, sin pensar que pudiera existir más que esa decisiva cuestión política en el Universo; evidentemente, me percaté.
-Olalla, por favor –la reconvine, separándome un poco de ella y fingiendo disgusto-. Se supone que estamos ejerciendo, después de mucho tiempo de sequía sexual, nuestro derecho al roce típico de amigos que un día estuvieron liados. Concéntrate en lo que estás haciendo, ya devorarás a Marc con la mirada en otra ocasión.
Mi amiga se encogió de hombros y soltó una carcajada que hasta parecía completamente alegre, y todo.
-Lo sé, lo sé, no escarmiento. Y mira que ha pasado ya el tiempo, joder… desde que le conocí, sin ir más lejos… ¿cuántos años ya?
-Seis –repetí yo, de carrerilla, con resignación: conversaciones como éstas eran bastante habituales cuando a Olalla le daba por sentir esa melancólica nostalgia del amor platónico que nunca había tenido, o sea, varias veces a la semana-. Y yo llevo cinco sin entenderlo. ¡Con la buena pareja que hacíamos! No me negarás que soy mejor partido que ese gilipollas.
Ella me echó los brazos al cuello y recorrió mis hombros con una aparente lujuria. Su cabeza me llegaba casi a los ojos: aquella mujer me encantaba. Su estatura, sus curvas, aquel punto barriobajero tan excitante, su sentido del humor, su complicidad conmigo… Era exactamente mi tipo de mujer… lástima que…
-No nos engañemos, Gorka. Si no te hubiera dejado yo lo hubieras hecho tú. Tarde o temprano.
… pues sí. Es cierto. Que me cuelguen si me entiendo a mí mismo y si entiendo al mundo, pero así exactamente hubiera sido.
-Claro que –continuó, insinuante, recorriendo ahora mis costados con sus dedos y anudándomelos un poco más arriba del culo-… más bueno… sí que estás…
Le cogí la cabeza entre mis manos y estampé su boca contra la mía con involuntaria brusquedad. Ella se quejó.
-Eh, tranquilo. Tenemos toda la noche.
Chasqueé la lengua, disgustado conmigo mismo.
-Lo siento. Es que con mujeres como tú uno es capaz de olvidarse de la sutileza.
Me miró, incrédula:
-Venga ya –la opinión de Olalla acerca de su físico no era demasiado halagüeña, y yo comenzaba a estar cansado de pelear con ella alrededor de ese punto. Desvié la conversación… o no.
-Tú dirás lo que quieras, pero Oriol –hice un gesto con el codo hacia donde éste se encontraba, detrás de nosotros- debe de estar pensando en cómo convencer a los altos cargos del partido para enviarme a Siberia, después de esto. ¿Por qué no te quitas las manías y te lo tiras ya? No tiene muchos más defectos que el resto, y no puedes esperar que todos sean tan jodidamente perfectos como yo.
Ella no parecía convencida.
-No sé de dónde has sacado esta obsesión de que Oriol me tira los tejos. Es la cosa más idiota que he oído. Por cierto, ¿ha sido tuya la idea del experimento sociológico de juntar a la peña del partido con los del Rey de la Cerveza? ¿Qué esperabas conseguir?
No esperaba aquella pregunta tan directa.
-¿Sentar las bases para una alianza entre el nacionalismo conservador y el izquierdismo radical que consiga salvar el país? –ensayé, con cara de niño cogido en falta. Pero Olalla era demasiado inteligente y me había calado ya hace tiempo. Me estampó un beso en la mejilla.
-Gorka, eres imposible. Pero te quiero.
Volví a empujarla contra la escalera y a besarla, obedeciendo a un impulso más sentimental que sexual. Pero, tras un par de minutos, la sentí moverse inquieta bajo mi cuerpo; y yo sabía la razón.
-Lamento si estoy resultando tópica –me dijo- pero hay algo que está vibrando cerca de tu entrepierna y no creo que sea precisamente porque estás contento de verme.
-Pues es eso exactamente –le rebatí-, eso, unido a mi legendaria potencia sexual. Ignóralo y sigamos por dónde íbamos.
-Creo que será mejor que cojas el teléfono, Gorka.
-No voy a hacerlo. Sé perfectamente quién es. Y no tengo ganas de trabajar.
-Menos ganas tendrás de enfrentarte a sus cabreos…
-Déjame que conserve durante unos instantes la ilusión de que soy un hombre libre… -pero Olalla metió la mano en el bolsillo de mi pantalón con la mayor desfachatez y me dio el telefonillo. Lo abrí, gruñendo al contemplar la foto del feo semblante del comisario Palència en la pantalla principal, y pronuncié un resignado y algo irónico:
-Siempre a sus órdenes, jefe.
La airada respuesta no se hizo esperar.
-Si supiera cómo está el patio, Del Valle, se abstendría de hacer comentarios pretendidamente graciosos. Salga de la mierda de sarao donde esté metido y vaya cagando leyes al kilómetro 32,4 de la carretera B-365. Si no sabe dónde está, búsquese un mapa o cómprese un gepeese, pero a mí no vuelva a llamarme diciendo que se ha perdido que no soy su querida mamá. Y hágame un informe que me pueda servir para la rueda de prensa, y no los bodrios que suele presentarme. ¿Estamos?
Aquello me sorprendió: Palència era correcto y casi amable, de cuidada expresión verbal, y no acostumbraba a dirigirse a sus subordinados como el jefe policial permanentemente cabreado y de cultura más que discutible popularizado por las películas y series. Comprendí que el tema del que debería ocuparme debía tratarse de algo insólito y con consecuencias que podían ser peligrosas. Pero como lo sí que era habitual en él era que suministrara la información con cuentagotas y que pretendiera que yo me autogestionase para llenar los huecos, tuve que hacer un esfuerzo de imaginación ayudándome con la percepción de que indudablemente el tono de su voz era el característico de cuando se siente presionado por las altas instancias. Intenté recordar qué caso había llevado yo últimamente que tuviera algún tipo de implicación política o mediática, o ambas, y me quedé en blanco. Claro que…
… pero…
… ¡no podía ser! ¡Había pasado demasiado tiempo!
-La han encontrado. ¿Verdad, jefe? –creo que fue más una iluminación divina, o de su equivalente agnóstico, que una deducción.
-Luis ya está allí –fue la extraña respuesta afirmativa-. Venga, mueva el culo. En media hora quiero que esté allí – y colgó sin más. Yo hice lo propio, casi mecánicamente. Olalla, que había escuchado lo suficiente conversación, dado el volumen de los gritos de Palència, me miraba sin saber qué decirme.
-Me largo –le expliqué-. Te cuento después. No le digas nada a nadie de momento, despídeme de todos los que aún no se hayan caído redondos, si es que puedes encontrarlos, y sólo explica que tenía un caso urgente…
Mi amiga me interrumpió, preocupada:
-Pero ¿estás seguro de que estás suficientemente sereno para conducir? –despejé sus temores con un ademán.
-Sabes que mi cuerpo metaboliza bien el alcohol. Siempre he creído que tengo algún gen recesivo irlandés… No creo que ni siquiera llegue a dar positivo en un control –me di cuenta que mi subsconciente me estaba conminando a mantenerme alejado del tema, y tomé de nuevo las riendas de mi cerebro-. Bueno, lo que te decía. Si Wilhelm se presenta al final… no le le digas nada de lo que has oído. Es mejor que me lo dejes a mí. Aunque de todas formas no creo que esté preparado para oír lo que tengo que decirle, y menos ahora.
Algún día habrá un lugar para nosotros. Llegará un día en que todo cambiará. Un día en que la tristeza dará paso a la alegría, la soledad a la amistad, la pobreza a la riqueza. Mágicamente, los condicionantes políticos y económicos, más políticos que económicos, que originan el desempleo, los recortes, la miseria desaparecerán, De un plumazo. Y seremos libres. Y seremos libres porque antes éramos muy esclavos. Se acabó el no poder hablar catalán por la calle, que el castellano sea obligatorio en la escuela, se acabó el ir a la cárcel por bailar una sardana…
Todo cambiará. Nuestros hijos encontrarán trabajo. Nuestros padres encontrarán trabajo. Vamos, yo creo que hasta nuestros abuelos encontrarán trabajo: de hecho, seguro que la yaya llegará a fin del mes de una vezpor todas. La democracia mejorará; no se sabe ni cómo ni por qué, pero la democracia mejorará: era España la que impedía que esto hubiera ya sucedido, naturalmente. Y sin embargo, de esa España que nos ha oprimido durante siglos, seremos los mejores amigos y aliados. Dejaremos de considerarles una raza inferior en los programas de nuestros medios de comunicación, como venimos haciendo desde hace veinte años. Porque somos así de guays. Pero no queremos ser siervos de España: preferimos la UE, EEUU o Israel. Dónde va a parar
Tenemos la oportunidad de crear un país nuevo. Y por eso, yo voy a votar que sí. Que sí-sí. Porque lo dicen Desmond Tutu, Adolfo Pérez Esquivel, Dario Fo, Ken Loach, Noam Chomsky, Andrea Camilleri e Ignacio Ramonet. Quiero que Catalunya asuma sus propias competencias y gestione sus propios recursos. Me parece fatal que nuestros políticos corruptos deban resignarse a robar menos que los españoles y a esconder sus millones sacados de las arcas públicas en Andorra porque no les llega para el billete a Suiza. Es terriblemente injusto.
Ah, no. Que dice Mas que a partir de mañana tampoco va a a haber corrupción. Vale.
Mañana llegará. Y con mañana, el triunfo. La era de Acuario. Venceremos. Ni siquiera habría hecho falta sacrificar (algo en que hasta los partidos supuestamente de izquierdas han estado de acuerdo) los recursos dedicados a Sanidad y Educación Pública (obviamente, no vamos a pedir a la escuela privada que se sacrifique, que sigan aleccionando a nuestros futuros gobernantes con el dinero de sus papás y con las subvenciones que salen del nuestro. Hasta ahí podíamos llegar. Los pobretones que tienen que ir a la destartalada escuela del barrio que se jodan) para una causa más elevada, como es la propaganda electoral de la doble respuesta afirmativa. ¿Por qué, si los partidarios del no no quieren votar y los del sí-no ni siquiera han asomado la cabeza? ¿Por qué, si no va a haber ningún control para que no tiremos los votos negativos directamente a la basura? Mañana venceremos, y si los fascistas de Madrid quieren impedirlo, moriremos con honor: esperemos que nos hagan perecer entre sufrimientos demasiado terribles, después de todo hemos gobernado conjuntamente en tantas legislaturas… Eso tiene que unir, digo yo.
Es curioso: a veces siento un poco de pena por los españoles. No hacía falta gastar tantos años en denigrarles, inventar robos en el ámbito nacional que en ningún caso se podían comparar con los que se estaban realizando aquí sobre las rentas de todos nosotros por los mismísimos padres de la patria, bajo la batuta de las figuras intocables de la aristocracia y la burguesía catalana que detentan todo el poder en la sombra. Cuando uno se quiere ir, se va, y no hace falta convencerlo de lo que ya está plenamente seguro. Si mi novio ya no me mola, o quiero liarme con otro que tenga más pasta, considero excesivamente inmoral que encima vaya proclamando que es un desgraciadito y arrastrando conmigo a todos sus amigos.
Es curioso: a veces también siento un poco de pena por los catalanes.
Que no se me malinterprete: no estoy expresando un deseo, sino un convencimiento al que he llegado no sin bastante pesar; no en vano he militado en esa organización desde prácticamente la adolescencia, y aunque hace un par o tres de años dejé de integrar su filas, continúo en contacto con compañeros que ahí siguen, y que destacan por ser grandes personas y estar firmemente comprometidas con la sociedad. Algunos podrán decir que estoy exagerando, y tal vez realmente la realidad no supere mis temores, o ni siquiera los alcance, pero lo que está claro es que IU ha perdido su tren. Quizá definitivamente.
La pregunta (las preguntas) son: ¿Lo hemos hecho mal… o los otros lo han hecho rematadamente bien? ¿Nos ha fallado la comunicación… o tal vez ha sido la financiación? Quisiera saber por qué no hemos sabido presentarnos como alternativa, por qué no hemos resultado creíbles cuando decíamos que podíamos cambiar las cosas, por qué se nos acusaba de ilusos con el mismo programa que ahora a todo el mundo le parece viable, por qué no hemos rentabilizado la enorme implicación de la gente de nuestra bases, por qué hemos huido tan velozmente de mesianismos o no hemos logrado crearlos, por qué cuando hemos intentado unir a las izquierdas nadie se ha enganchado al carro y cuando hemos exhibido divergencias se nos ha echado en cara nuestra disensión. Algunos piensan que fuimos demasiado contundentes, intransigentes, que nos aferramos con excesiva fuerza a consignas supuestamente pasadas de moda (ojo: estoy firmemente convencida que el hecho de que el comunismo como forma de gobierno haya fracasado en muchos estados no tiene por qué dejar sin validez esa ideología. El capitalismo ha sido el gran fiasco en el ámbito global, y ¿quién lo cuestiona?). Otros, al contrario, denuncian la pusilanimidad de esta formación, la traición a su ideario original, los pactos contra natura (los mismos que otros alabaron por mor de la normalidad democrática). Ni siquiera los escándalos de corrupción que han salpicado a contados miembros de la cúpula han sido decisivos en nuestra contra, ya que se han visto como un hecho aislado.
¿Entonces? ¿Se podrá decir que sencillamente no hemos tenido la suerte de aparecer en el momento adecuado?
La ascensión de Podemos, según el CIS ahora mismo primera fuerza en intención de voto en España, ha sido inusualmente meteórica. Tanto que, con todos mis respetos, resulta algo escamante. Aunque hayan sabido canalizar al indignación de una mayoría de la ciudadanía (y no solo de la de izquierdas, tengámoslo en cuenta), resulta asombroso que, en un país en el que sus gobernantes prefranquistas, franquistas y postfranquistas han triunfado en desmovilizarnos y aculturizarnos, en un país de elites cuasi feudales que se han caracterizado, desde el inicio de nuestra historia como nación, por someter al pueblo con poco pan, mucho circo y nada de educación, los de Pablo Iglesias hayan conseguido hacernos reaccionar. Se ha hablado de la Operación Coleta, o de cómo Podemos no sería sino un experimento para marginar a IU al servicio de oscuros poderes empresariales que no acabó de funcionar como se esperaba (¿o sí?); de las financiaciones por parte de gobiernos más que discutibles (entre los cuales no está Venezuela); de la (sospechosa) ubicuidad mediática de su líder desde 2012, cuando los que hemos trabajado en comunicación en movimientos de izquierdas sabemos lo difícil que es se nos considere en los medios del Régimen (o sea, todos), en algunas declaraciones con ecos de viejos discursos de Primo de Rivera… Pero lo que es incuestionable es que ellos ESTÁN AHÍ. Y nosotros ya no.
Mi intención no es buscar culpables ni motivos, ni del fracaso de unos ni del éxito de otros: IU no es ni mucho menos el partido en que yo querría militar, pero el fenómeno Podemos va más allá de los errores que hayamos podido cometer o que realmente hayamos cometido los primeros, e incluso más allá de la excelencia, real o figurada, de los segundos. Un vez que las cosas han llegado a este punto, cuando IU no solo ha perdido la posibilidad de poder a medio plazo implementar su programa político en este país, sino también su espacio tradicional, se impone una tarea ímproba pero necesaria, absolutamente necesaria: colaborar con el vencedor, colaborar en todo aquello en lo que coincidamos, colaborar con el apoyo, la crítica y, sobre todo, la vigilancia. A Podemos le validará o no su comportamiento futuro, y nosotros nos alegraríamos si logran erradicar este sistema enfermo y corrupto desde antes de nacer, devolver el poder al pueblo e instaurar un modelo de verdadera justicia social. Pero si se dejan seducir por el poder y sus mieles, o si nunca fue su intención la que vienen proclamando…
… entonces deberían de tener cuidado con nosotros.
Un pueblo que elige a corruptos no es víctima, es cómplice
¿Vais a votar al discapacitado intelectual con pretensiones de machito? ¿Vais a revalidar con vuestros votos a los concejales toledanos psicópatas sin la más mínima empatía por sus víctimas? ¿Al maníaco religioso que condecora vírgenes y reacciona con represión a cualquier crítica vertida sobre él o los suyos? ¿Al estúpido ignorante que ha convertido la educación en un tragicómico remedo de sí misma? ¿Al cobarde esbirro de los poderosos cuya idea de la Justicia hubiera sido considerada arcaica en el Medievo? ¿Al títere mentiroso compulsivo incapaz de enfrentarla a la realidad, de interpretarla o de dar respuesta a los problemas que plantea? ¿A los mafiosos que nos extorsionan imponiéndonos “protección” y luego dirimen sus diferencias a tiros por un quítame allá este sobre, encima culpándonos? ¿Es que estáis ciegos? ¿Es que sois tan estúpidos, ignorantes, maniáticos, débiles y cobardes como ellos? ¿Es que también sois incapaces de sentir empatía hacia las personas que sufren la miseria que ellos han implantado (con la ayuda de sus antecesores) en este país? ¿Pensáis que la culpa sencillamente es de los inmigrantes (que, naturalmente, nunca fueron personas por el mero hecho de haber nacido fuera de este patético y risisble país y por eso tampoco merecen empatía)? Hacedlo. Vamos, hacedlo. Votadlos para que nadie los bote. Votadlos a ellos o a los que facilitaron su reformas genocidas. Votadlos, porque no veréis en vuestro colegio electoral una miríada de partidos pequeños o no tan pequeños que ofrecen alternativas sociales y humanitarias y, además y sobretodo, inteligentes. Votadlos, y me daréis las razones que necesito, a pesar de que os comprendo y me comprendo a mi misma, a pesar de tener claro de que vosotros, y yo, no somos más que el resultado de una ya vieja campaña de deseducadación, desmovilización y manipulación, para abjurar del hecho de pertenecer al mismo país de vosotros. No analicéis. No razonéis. No sintáis. Es difícil, duro, trabajoso. Da miedo y pereza. Solo votadlos. Votadlos y votadlos. Y me demostraréis que sois sus dignos hijos.
Que un nuevo libro aparezca en el mercado siempre es una buena noticia; al menos si el autor no es Paquirrín, Belén Estebán o alguno de esos fantoches mediáticos (o, más bien, sus negros). Si encima tiene algo de calidad, ya es obligatorio tirar confeti. Y si, para finalizar, el libro está escrito por un camarada de la XSUC y amigo de la que suscribe, es un día para marcar en rojo en el calendario. Pues bien, lo que he explicado acaba de suceder: ya está disponible en Amazon para aquel a quien le apetezca echar un vistazo y, eventualmente, llevárselo a sus dispositivo de lectura, No está muerto lo que juega eternamente, la primera novela de Carlos Milán.
He tenido la suerte de ser una de las primeras personas que leí esta novela: Carlos y yo nos conocimos en un principio en las redes sociales, y más tarde coincidiendo en temas activistas en los que los dos andábamos y andamos metidos; al ser lector mío, creyendo más de lo que yo creía (y de lo que han demostrado las circunstancias) en el éxito de La rebelión de los soldaditos de plomo, se le ocurrió prestarme su manuscrito con vistas a que le diera algún consejo útil como la escritora que se supone que soy (solo se supone): el único que pude darle, una vez constatado que aquello valía realmente la pena, es que optara por las nuevas posibilidades actuales de publicación independiente en digital, dada la dificultad de que una editorial lo suficientemente potente para dar adecuada difusión una obra apueste por un autor desconocido y sin padrinos (descartando, claro está, las empresas que se dicen editoriales y que solo pretenden hacer negocio a costa de autores incautos o demasiado necesitados del éxito). Como bien se ve me hizo caso: ahora solamente espero que ni él ni yo tengamos que arrepentirnos.
Y ahora toca daros razones por las que se ha de leer esta novela, y os las daré yo, porque conociendo al autor no creo que se preste al esperpento de solicitar la compra de la novela en todas las plataformas sociales en las que se encuentra y de empezar todas sus conversaciones con el sintagma preposicional «En mi libro» seguido del pronombre personal de primera persona. Es una novela autodidacta, original, arriesgada y fresca, apta para todos los públicos y para todos los niveles, escrita pensando en el lector y no en conjurar los fantasmas del escritor. Aunque es una novela de género (de hecho, de varios géneros mezclados, pues hay terror, misterio, aventura e historia), trata temas de actualidad como el conflicto en Palestina y lo hace con grandes dosis de un humor en ocasiones desternillante, aparte de que se respira en toda la obra un innegable hálito de compromiso social y solidaridad. Un trama bien hilvanada, un desenlace impactante, personajes sorprendentes y muy trabajados… Y, para que no falte de nada, también hay lugar para los sentimientos (amistad, amor…) e incluso alguna escena de alta temperatura. Motivos suficientes, creo yo, para que se le dé una oportunidad y… a disfrutar.
Sé que mi aportación a este tema no va a resultar significativa, y quizá sea completamente prescindible: como siempre, me falta tiempo, para escribir, para leer, para meditar, y acabo siempre llegando tarde a la noticia. No importa: hay suficientes artículos sobre los sucesos acaecidos en las Marchas de la Dignidad del 22 de marzo y sobre lo que sucedió después -que he tratado de reflejar en mis últimos twits-, y quizá no sea necesario ir más allá. Pero la importancia del acontecimiento es tal que me siento en el deber de dar un pequeño apunte, aunque se pierda en el insondable mar del periodismo ciudadano y del mundo 2.0, tragado por olas mucho más altas que las mías.
Tras el 22M ha quedado lo suficiente claro para el o la que tenga oídos para oír y ojos para ver (algo no demasiado común, a despecho de las apariencias) que los movimientos sociales y políticos que persiguen la libertad, la igualdad y la fraternidad han triunfado; y lo han hecho porque han sabido erigirse por encima de sus diferencias, comprensibles e inevitables, y unirse en una reivindicación común (que ha tenido momentos verdaderamente emocionantes donde se ha palpado la solidaridad entre personas cuyo ideario vital no pasa por la codicia sin freno y el empoderamiento egoísta y explotador). Hemos triunfado como solo la verdad puede triunfar: limitada y brevemente, entre barricadas que acabarán por dejar de protegernos.
Y de hecho, el primer intento por derribar estas barricadas ya se ha realizado. Vinieron nuestros amigos, nuestros viejos conocidos de tantas manifestaciones, con sus capuchas y sus atuendos anarquista comprados en El Corte Inglés, con esa expresión de odio en sus facciones que no he visto en ninguno de mis compañer@s (a pesar de su justa indignación por la sistemática destrucción por parte del poder de todo lo que es bueno, bello, verdadero y justo, que cada vez estalla con más intensidad). Vinieron a la hora de siempre, tan incómodos como esa menstruación que ya esperas el día de tu cita más importante, y desde luego mucho más repugnantes y letales. Algunos (no lo dudo) sencillamente cumplirían órdenes: lo harían sin placer, obligados por sus circunstancias personales, aunque quizá también sin valor para oponerse. Otros, reclutados especialmente por sus jefes entre un elenco de candidatos que dejaría a los peores especimenes de Mentes criminales convertidos en unos auténticos angelitos, disfrutarían al hacerlo, como auténticos energúmenos.
Pero, fuera como fuera, la verdad es que su representación de violencia extremista y su posterior represión de lo que ellos mismos habían provocado (no me peguéis, que soy compañero) proporcionó argumentos a todas los medios de desinformación del Sistema (o sea: a todos los medios de desinformación oficiales). Sus espadas crearon plumas, plumas fácilmente volteadas por el viento, pero que distraen, molestan, hacen dudar… Suficiente. Pero ya lo esperábamos. Lo sabíamos. Sabíamos que el camino no es largo, sino infinito. Que la lucha nómada, la lucha de guerrillas, es la única posible para nosotr@s, pues nuestra fuerza está en saber cambiar, evolucionar, adaptarnos a las numerosas trampas del poder, tan peligrosas porque están también en nuestros corazones y ellos lo saben. Que no habrá descanso si queremos triunfar porque, en cuanto nos detengamos, ellos nos atraparán, como ya hemos estado atrapados tantos años, como aún lo estamos, entre las redes del miedo y la represión, sí, pero también entre las más insidiosas de la molicie. Bien, ya descansaremos cuando estemos muertos. Nadie dijo que sería fácil. Pero os puedo asegurar que será muy divertido…
Y de pronto me encuentro de que tengo un fin de semana libre. Que estoy descargada de todas las actividades que realizo los días de asueto (y que, en el 99% de los casos, no elijo yo). Podré descansar (descansar: ¿qué es eso? Siempre surge algo más urgente que me lo impide). Trabajar en la revista Farga, que dirijo y cuyo número actual se está retrasando demasiado debido a la enorme implicación de los colaboradores en todas las luchas actuales, y a las mías propias. Escribir novelas (tengo tres simultáneas casi paradas). Quedar con algún amigo para emborracharnos. Cine, conciertos, teatro… (en el ordenador, claro: en directo es económicamente inasequible). Dormir. Sola o, si se tercia, acompañada…
Pero no. Me voy a Madrid.
Voy a dormir dos noches seguidas en un autocar en posiciones imposibles. A comer lo que encuentre. A caminar y caminar. A exponerme a que los perros guardianes del sistema me den un buen meneo. A eventualmente dar con mis huesos en alguna incómoda y helada mazmorra. Pero yo no sacrifico nada, en el fondo: voy a unirme a los compañeros y a las compañeras que sí lo han hecho, que han sacrificado descanso, economías, diversión, tiempo libre, para demostrar que existe dignidad y solidaridad en este país, que no han conseguido encerrarnos a todos en el redil y ponernos encima una piel de oveja de la que solo nos despojamos cuando tenemos que enfrentarnos a alguien aún más débil que nosotros: un inmigrante, por ejemplo, a quien no tenemos escrúpulos de culpar de nuestras desgracias y acusar de crímenes aún peores de los que perpetramos. Me debo a a esas personas, a las que marchan y quizá más aún a las que se han quedado en casa a causa de graves impedimentos, pero cuyo espíritu estará con nosotros. Me debo a ellos porque, fracasados o triunfadores, ya están venciendo, ya han vencido: cualquier pequeña ley cuya aplicación hayan podido impedir, cualquier encarcelado injustamente que hayan conseguido liberar, cualquier despido retrasado, cualquier desahaucio parado, son heridas mortales en la anatomía del sistema. Pero saber que no han conseguido manipularnos, engañarnos, aburrirnos, silenciarnos es la mayor victoria.
Hemos vivido muchos años presos del miedo. No del miedo a sufrir ni a sentir dolor, que sería comprensible: hace mucho que exportamos la crueldad de nuestras guerras al tercer mundo. Nuestro miedo era mucho más pusilánime pues se centraba en la pérdida de la tranquilidad que da la ignorancia y de la comodidad que conceden los caprichos consumistas, y también mucho más indigno, pues se convirtió en cómplice de los manejos del sistema. Es cierto, he de reconocerlo, la tentación de cambiar el libro por el circo, el tópico por el análisis, puede ser fuerte cuando te sientes cansado, perdido o fracasado, pero eso no nos exculpa de haber caído en ella. Cerramos los ojos. Nos tragamos todas las cucharadas de mierda envenenada que nos sirvieron. Fuimos ignorantes, superficiales, categóricos, y ante la corrupción y la crisis repetimos como marionetas: «Hemos vivido por encima de nuestras posibilidades» o «Es que hay demasiados inmigrantes».
Y de pronto, todo pareció cambiar: tanto en el ámbito español como en el internacional, cayeron las bambalinas del teatro y las miserias de la tramoya salieron a la luz: Wikileaks, Greg Smith, Snowden, Urdangarín, Bárcenas, corrupción en la Generalitat de CiU, financiación ilegal del PP… Se escucha el clamor general en los centros de trabajo, en las escuelas, en los mercados, aparte de, naturalmente, en las redes sociales. Surge el 15-M. La PAH. Diversas plataformas constituyentes. Y solo por poner un par de ejemplos. Los gobiernos y sus esbirros de los cuerpos y fuerzas de Inseguridad del Estado se ven obligados a apartar la careta democrática para ponernos a tono. Empezamos a comprender que la Transición no fue modélica ni la Monarquía nuestra salvadora.
Pero ¿hasta qué punto hemos abierto los ojos? Me inquieta pensar que podemos salir de una impostura generalizada para meternos en otra aún más global. Tantos años de mentiras, tantas náuseas frente a las desfachatados embustes de los telenoticias, me han llevado a la incredulidad más absoluta, y ahora que parece que incluso los integrantes del sistema se vuelven contra la teta que les dio de mamar, me resisto a ser tan ingenua para no cuestionarlo y a quedarme con la benéfica sensación de que en realidad existe bondad intrínseca en el ser humano, comienza la anunciada destrucción del sistema o eso es lo que tiene poner a inútiles en el poder. Pero lo que más me preocupa es que la respuesta a este despertar sea una indignación sin ideología subyacente, un simple desahogo egoísta no dirigido contra el sistema sino contra las carencias personales, y que no persiga más que cambiar los representantes del orden mundial por otros diferentes, aunque quizá no mejores. Eso si realmente existe. Si es suficientemente multitudinaria. Contundente. Efectiva.
Y me pregunto qué sucederá al día siguiente de nuestra hipotética revolución. Quién vendrá a sustituir a la caterva de inútiles, patéticos, cobardes e indignos dirigentes del PP, que al menos cuando se lanzan a la corrupción y al desmonte del Estado del Bienestar no hacen más que seguir las directrices de su programa, lleno de premisas clasistas e insolidarias. Tal vez sea el PSOE, verdadero nido de traidores a su propia ideología, en principio más social aunque ello no les haya impedido allanar el camino a los más severos atentados contra los ciudadanos. O tal vez IU, salpicada de alianzas contranatura y apoyos a leyes más que discutibles en los últimos años, y lastrada por su desunión interna. Probablemente no tenga importancia. Y no porque todos los políticos sean iguales, afirmación tan precipitada y peligrosa como cualquiera de las que nuestra estupidez y nuestra inanidad nos hace pronunciar: todos conocemos ejemplos que nos recuerdan que no es así. Es porque el sistema sí que es igual, muy igual, a sí mismo. Y porque nosotros somos previsibles. Y porque siempre existirán hombres de arena que ayuden a nuestros ojos a cerrarse.
Si no los abrimos de una forma completamente irreversible: tomando las riendas de nuestra vida y de nuestro país día a día.
Cuarenta años (más otros cuarenta del franquismo) ridiculizando cualquier interés por el arte, la cultura y la libertad de pensamiento; deseducándonos en las escuelas del sistema; engañándonos con consumismo, créditos y horas extra para que pensáramos que lo habíamos conseguido, que habíamos triunfado, a costa de dejar atrás familia, vecinos y cualquier atisbo de asociacionismo; intoxicándonos con la telebasura; vendiéndonoss sueños de ladrillo a cambio de hipotecas de opresiva pesadila. Mientras tanto, ellos, los mismo de siempre, los de la sangre color azul hematoma de consanguinidad podrida, los de la sangre color verde mosca de billetes corrumpidos, hacían y deshacían en el país al igual que llevaban siglos haciéndolo. Lo peor de cada casa nos está gobernando desde tiempos inmemoriales, y no parece que quieran marcharse. No debería extrañarnos la superabundancia de gente manipulada, perdida, semivegetal, que desprecia cualquier cosa o persona que les obligue a elegir, a tomar decisiones, a moverse; que busca al ser más indefenso (preferentemente si es extranjero y de otro color) para responsabilizarle de su propios problemas; que piensa que la mujer ha nacido para ser esclava, incñuso si es mujer; que vota al PP porque cree que así algún día será como ellos; que no sale a la calle a hacer una limpieza general de este alud de mierda que se se estaba gestando desde hace décadas porque tiene que trabajar para pagar la hipoteca. Gente como ellos. Como nosotros. Como tú. Como yo
Por si alguno de mis escas@s, o incluso inexistentes, lector@s se asusta, ne apresuro a tranquilizar: el título de este post no significa que a partir de ahora vaya a dedicar mis esfuerzos literarios 2.0., probablemente vanos, a loar al PP, a CiU, a UPyD, o incluso a PxC (aunque ese sería el sueño de mi madre: «Niña, ya que te gusta tanto la política, al menos apúntate a los que mandan». Tal vez debería haberle hecho caso). Solo se trata de constatar por escrito algo que los que tenéis un mínimo interés en esta cosa que actualizo cuando buenamente puedo ya habréis pensado: que hace varios meses que, quitando alguna convocatoria de la XSUC o algo parecido, este blog se ha focalizado únicamente en ofrecer aventurillas medievales pseudoliterarias y probablemente más largas de lo que tod@s podréis soportar, dejando su autora, la que suscribe, de escribir artículos de opinión-denuncia. Tenía ganas de explicar este cambio, quizá más que nada a mí misma pues no creo que a mucha gente más le importe, y consignarlo por escrito, aunque solo sea para aclarar mis pensamientos.
En mis sucesivos blogs, y ya van tres con este, la idea fue informar y mover al activismo. Explicar las cosas tal y como yo, tras leer e informarme todo lo que podía, las veía, y abrir los ojos sobre el sentimiento general de que la transición fue modélica, de que Franco había muerto, de que vivíamos en democracia, de que Irak tenía armas de destrucción masiva, de que las revoluciones de colores y las primaveras árabes perseguían la libertad, de que lo único importante en este mundo era comprarse un piso, pagarlo 10 veces sobre su valor, hipotecarse hasta las cejas, no tener tiempo de hacer nada más que trabajar y ver Gran Hermano XXXXX o Sálvame y, como dice Jim Morrison
All our lives we sweat and save Building for a shallow grave Must be something else we say
No puedo decir que el tiempo me ha dado la razón porque ninguna de estas ideas eran originales mías: sencillamente, las busqué y las encontré. Pero ahora todo esto es bastante conocido, y si hay que seguir recordándolo, otr@s tienen más tiempo, recursos, habilidad e inteligencia en escribir análisis políticos o de actualidad; yo prefiero solo difundirlos en las redes sociales. Tan solo soy una chica de barriada obrera y familia muy humilde, universitaria solo por casualidad, que lo uno que saber hacer (y no bien) es dejar que se le vaya la olla escribiendo historias. Y como empleo la ficción también como denuncia, supongo que el expediente está cumplido. No voy a dejar de luchar nunca, y eso os lo puedo asegurar, pero a partir de ahora voy a luchar a mi manera. Con la pluma, pero tal vez cortada de otra forma; con la espada, pero cada vez más afilada…
Quizá he elegido el peor camino para lograr alguna especie de reconocimiento o de semiéxito, que es lo que supone que tenemos que buscar l@s bloguer@s y que tan bien le iría a mi magullada auotestima después de tanto fracaso. Pero es que justamente a eso, al fracaso, es a lo que estoy acostumbrada. Uno de mis lemas, creo que lo sabéis, es: El mundo en el que vivo no el mío (J.E. Cirlot, mi poeta-alma gemela). El otro es
Some are born to sweet delight Some are born to the endless night
también de Jim Morrison aunque estos versos se tomaron de otro de mis poetas emblemáticos, William Blake (Auguries of Innocence). Pero sin más dilaciones, lo que quiero decir es que yo soy una de esas personas que sin duda han nacido para la noche sin fin. O, para decirlo vulgarmente, de las que montan un circo y les crecen los enanos. He querido ser muchas cosas en esta vida y siempre me he quedado a medias. Supongo que mis circunstancias ambientales y familiares, y mis limitadas cualidades, han contribuido, pero en última instancia supongo que la culpable soy yo: quise ser querida, y apenas me aprecia nadie. Quise ser periodista, viajar y contar cosas, y me he quedado como redactora mal pagada en una revista técnica (¡y suerte de que al menos tengo trabajo, y que me dure!). Quise ser cooperante y hacer algo útil en los lugares más castigados del globo, allí donde exportamos la pobreza y la guerra, y las obligaciones familiares no me permitieron dejar el país. Quise ser escritora, no ser famosa ni lucrarme pero al menos saber que lo que escribía llegaba a la gente y servía de algo, y dudo de que haya vendido ni un par de ejemplares de la novela, sin hablar de lo que pasa con este blog. O sea, ya estoy hecha a perder en todo lo que emprendo y a que nada de lo que hago tenga ninguna repercusión, tal como si yo fuera un fantasma sin niño del El sexto sentido; así que a partir de ahora voy a hacer, sin traicionar mis ideas, lo que más me divierta. Y escribir aventurillas medievales lo consigue. Así que, si no queríais caldo, me temo que vais a tener en breve varias tazas.
Y, para que no se os haga larga la espera (je je) os cuelgo aquí las canciones de The Doors citadas en este post; que sirvan también como pequeño homenaje a Ray Manzarek, recientemente fallecido. Ellos sí fueron artistas de verdad. Por cierto, el alegato ateo del principio de The soft parade se lo dedico a Rouco Varela, Gallardón y Fernández Díaz.
Por problemas técnicos, el viernes 15 de marzo no se pudo llevar a cabo la primera sesión del colectivo de formación y debate Divendres o Barbàrie. Así que la hemos aplazado al viernes 5 de abril, a las 20.30.
Recordad que el tema será Manifestaciones de la cultura obrera: conciencia y trabajo, y la sesión se desarrollará a partir de fragmentos de textos teóricos, literarios y de películas. En el blog de Divendres o Barbàrie podéis encontrar los enlaces a los textos que se van a emplear.
El acto tendrá lugar en el Ateneu de Padilla, el local de reunión de la XSUC y de Socialisme 21, pero que está abierto al barrio de Barcelona donde está situado (Guinardó-Sagrada Família) y a las propuestas de cualquier colectivo que vaya en nuestra onda. Este no es el primer acto que se celebre en este recientemente inaugurado local y no será el último, pues tenemos grandes proyectos para él, proyectos que incluyen actos de debate y de formación, presentaciones de libros, teatro, música, cursos… Estos proyectos aún tienen que concretarse, pero hemos avanzado mucho en ellos.
Creo que no hace falta que remarque lo ilusionada que estoy con el proyecto, al igual que el resto de las organizadoras y organizadores. Por lo necesarias que son las iniciativas de formación y debate que den un apoyo teórico y práctico a las reivindicaciones de las personas de izquierdas, en un contexto de agresión tan dura como el actual y estando solo a medias despertando de los largos años de movilización. Y porque esto solo será el principio: del Ateneu y de Divendres o Barbàrie.
Y si aún estáis dudando si asistir o no, os recuerdo que el subtítulo de Divendres o Barbàrie es Debat, Cultura i Birres. Casi nada, ¿verdad?
Por cierto, y ya que hablamos del resultado alcohólico de la cebada, he de apuntar que aunque no se pudo celebrar el acto el pasado 15 de marzo, los asistentes aprovechamos para ir a tomar una cerveza y arreglar un poco el mundo.
Hace tiempo que todo en este país me huele a chamusquina. Las buenas noticias y las malas. La felicitaciones y las alabanzas a los garantes del sistema, y también sus caídas en falta y pilladas in fraganti. Hace tiempo que no me creo, nada, absolutamente nada, porque estoy completamente segura como de pocas cosas en mi vida que el más ínfimo afán de justicia, la más escasa exigencia de verdad, han quedado definitivamente erradicadas de todo lo que está mínimamente relacionado con la gobernanza política y económica de este país y, quizá, también del resto. Al igual, quizá, que la inteligencia. Que, por cierto, no ha sido nunca privilegio de este país de inútiles chapuceros pagados de sí mismos.
Y sin embargo, el descomunal descuido, la colosal estupidez que se han advertido en los últimos casos de corrupción que afectan a las más altas esferas de España, incluso con el escaso crédito que me suscita el nivel intelectual de mi propio país, un lugar donde cualquier atisbo de raciocinio y de cultura han sido considerados históricamente cosa demoníaca, desviada, peligrosa, débil y afeminada, me son inconcebibles. Que el Duque Em-Palma-do (autodenominación que me convence, por si antes me quedaba alguna duda, de su impotencia) no goce precisamente de los favores de Atenea es algo evidente para cualquiera que haya tenido el dudoso placer de contemplar durante años hasta en la sopa su débil mandíbula de lelo; pero alguien como él debía de estar rodeado de asesores de todo tipo entre los cuales, al menos, brillaría en algún momento una chispa de inteligencia que le impediría dejar tan palmarias pruebas de su sustanciosos aunque patéticos delitos. Y esos libros contables de Bárcenas donde se detallan con tanta pulcritud años y años de corrupción pepera con pelos, señales nombres y fechas me producen una inquietud parecida.
Los criminales suelen perder la cautela cuando se sienten a salvo. Y desde luego la vieja guardia de este país y sus herederos, tras la lenta pero imparable destrucción que han efectuado de los valores y de la conciencia de clase de la sociedad española desde la falsa transición, y que está ya prácticamente consumada, tiene motivos para creer que está a salvo y hacer ostentación de los beneficios que han obtenido vendiendo España (su esperanza, su juventud, su paz y su salud) al mejor postor. Pero ¿era necesario también ponerlo por escrito? ¿Anotan los asesinos de Agatha Christie sus confesiones de su puño y letra para facilitar las cosas a Poirot? ¿Ha oído Urdangarín el corazón delator latiendo bajo los tablones del suelo? ¿O tal vez chilló espeluznantemente el gato tuerto de Bárcenas que había sido emparedado junto al cadáver?
Resumiendo: ¿por qué era tan ficticia la seguridad de la que, valga la redundancia, tan seguros estaban?
Aunque puedo errar, no puedo engañarme. Aunque pequemos de desconfiados, mejor no nos engañemos: si estalló en su momento el caso Urdangarín y ahora lo está haciendo el caso Bárcenas no ha sido por el anhelo de justicia de un juez que a pesar de su buen hacer no deja de formar parte del controvertido sistema judicial español; ni por las ansias de veracidad informativa de dos diarios, aunque contando con grandes profesionales, que siempre han tenido la manipulación como pilar de su agenda. Creo que hay Algo más.
Y si realmente existe Algo más poderoso que quienes han detentado el poder en España desde tiempos ya inmemoriales, haciendo y deshaciendo a su voluntad sin el menor atisbo de escrúpulo… que Dios nos pille confesados, porque ni el rincón más oscuro y horripilante de Mordor podría acumular tanto mal en su seno como Ello.
Hoy (ya ayer) hace 75 años que bombardearon la plaza de Sant Felip Neri. Murieron, entre otras personas, muchos niños. Más tarde, siguiendo con este escaso respeto por la infancia y la maternidad, los herederos de los que perpetraron ese crimen pasaron 30 (o quizá 40, o 50 o…) años robando bebés a sus madres, por rojas o inmorales, y continuaron después bombardeándonos (menores incluidos) con desahucios, enfermedades, explotación, humillación y hambre mientras malgastaban en lujos asiáticos nuestros necesarios y escasos ingresos. Aunque por fin deben de haberse arrepentido, porque cada vez más defienden a los niños hasta tal punto que quieren obligarnos a tenerlos cuando, cómo y en la cantidad que ellos deseen, con quienes a ellos se les antoje y dentro del modelo de familia que a ellos les salga de la polla. Todo bioética y científicamente, por supuesto. Porque si no seremos rojas, inmorales, y además, y ellos bien pueden emplear ese término porque conocen su significado a la perfección, asesinas.
75 años y no ha cambiado nada. Nada. Siempre han sido los mismos, casi desde el principio de esta broma ridícula y cruel llamada España, en ocasiones más cautos, inventándose transiciones modélicas como solución de continuidad de su poder casi eterno, en ocasiones, como ahora, más envalentonados por las circunstancias. Pero es igual, esta repugnante piel de toro llena de ineptitud cobardía, represión, envidia, egoísmo, corrupción, hipocresía y sadismo no cambiará si nosotros no la cambiamos, si no invertimos el estado de las cosas, si no envíamos a tanto católico de alma negra a ese infierno del que todos provienen y de donde no deberían haber salido nunca. Después de todo, Sor María ya ha marchado hacia allá, por su propio pie caduco y chocho o cordialmente empujada, sacrificándose, como toda una santa heroína de la patria, por un sistema podrido que llena de cáncer purulento las instancias más altas de esta sociedad pervertida, empeñándose en subsistir a pesar de la repugnancia que causa.
Mientras nosotros, los únicos cirujanos que podríamos atajar el mal, todavía temblamos al coger el bisturí. Tal vez sea porque nos han obligado a hacer turnos demasiado largos, de acuerdo, pero ¿acaso vamos a ser menos bioéticos que ellos?
No hay nadie limpio en el PP (ni en ninguno de sus satelites ni aliados. CiU, por ejemplo). NADIE. Porque la ideologia que ese partido preconiza presupone la ley del mas fuerte y el lucro indefinido y sin escrupulos. Un comunista o un socialista (hasta un ‘sociolisto’) se puede corromper o bien no serlo en realidad y simplemente usar al partido para sus intereses y no para luchar por establecer la justicia social. Pero nadie que entre en el PP puede desear otra cosa que medrar y enriquecerse aun mas de lo que probablemente es. NADIE. Nunca salvaran la economia de un pais, porque la unica patria en que creen, a pesar de todas sus alharacas nacionalistas, es la republica independiente de sus propias casas. No lucharan para lograr la justicia social y ni siquiera aplicaran la moral cristiana (que tanto reclaman) porque lo unico que les interesa de la igualdad, la caridad y la religion es la familia tradicional con la mujer sometida y la mantilla en Semana Santa o en las bodas de nobles enmohecidos; la parte de la Biblia en que Jesus echa a los mercaderes se la saltaron. Creo que hace falta no solo un cambio de sistema, sino un cambio de paradigma, un cambio de etica y de prioridades vitales, un primer paso hacia un mundo sin miedo, sin ira y sin dolor. Pero estoy convencida que en ese paso tal vez utopico no van a estar ni los integristas, ni los fascistas, ni siquiera los conservadores, porque ni una sola coma en los estatutos de sus partidos o de sus dogmas apunta a hacia ese objetivo. Dejemos de cerrar los ojos ante la realidad, tomemos el rumbo de nuestras vidas, gestionemos nuestra propia politica y nunca mas nos confiemos en falsos predicadores por muy comodo y tentador que sea ni por muy ocupadas que estemos o muy temerosos de abandonar nuestros sillones. Joder.
(Disculpad la falta de acentos y todo lo demas. Se me ha desconfigurado el teclado).
Dicen (en un spot televisivo, pero no me preguntéis la marca que se anuncia porque no tengo ni idea, ni me interesa) que la ilusión es una fuente de energía que algunos dicen que se halla en franca caída libre. Me cuento entre ellos. Nunca, desde que tengo uso de razón, me había sentido vivir en unos tiempos tan duros, tan apocalípticos: el sistema siempre ha sido el sistema, el capitalismo siempre ha producido desigualdades, y algunos ya pronosticaban hace varios años lo que se estaba preparando tal vez desde hace muchas décadas, pero ahora mi impresión (y no solo la mía) es que definitivamente ha vencido el mal y la codicia por la riqueza y el poder de las elites psicopáticas que nos gobiernan a escala global (y que han conseguido este dominio precisamente por ser eso, elites, y sobre todo psicopáticas, es decir, sin escrúpulos morales), ya no encuentra límites a su desafuero; ni por parte de una población tan narcotizada durante tantos años por las mentiras del sistema, por el adoctrinamiento educativo y por la cultura basura que le está costando mucho despertar, ni por parte de esos despertares parciales (aunque loables), que ya nada parecen lograr contra una tiranía que lleva demasiado tiempo cimentándose y parapetándose.
En estas circunstancias, y lamento si a alguien le duele mi sinceridad, me cuesta decir una palabras de felicitación en este día, último de ese calendario gregoriano que en la civilización occidental hemos instaurado como oficial. No puedo desearos que las cosas vayan mejor, porque sencillamente, no creo que pueda ser así. Ni siquiera puedo instaros (e instarme, que más falta que a mí seguro que no os hace) a un despertar total, absoluto y contundente, valiente, esforzado y verdaderamente revolucionario, porque no confío en que se produzca, al menos de momento y, en el caso que se produjera, debería ser verdaderamente sacrificado y escandaloso para que causara algún efecto. Para mí, mañana será igual que hoy, un día más.
Pero después de este día vendrá otro. Y otro. Y otro. Y otro más. El mundo (y nosotros) será más viejo, y quiero creer que más sabio. Las contradicciones llegarán a ser tan flagrantes que no podremos obviarlas. Las mentiras caerán por su propio peso, anuladas por una realidad progresivamente más evidente, o serán descartadas por sus emisores, demasiado seguros de su poder. Llegaremos a un punto en el que será imposible recular más y entonces nos veremos obligados a dar un paso adelante. Y otro. Y otro. Hacia un cambio de sistema, un cambio de valores, un cambio de prioridades.
Esa es mi única, y quizá pobre, esperanza para el nuevo año gregoriano. Y hasta entonces, os deseo toda la felicidad, ilusión, fuerza y bienestar que podáis arañar a la vida, y un poco más.
Humpty Dumpty, en Alicia a través del espejo, abogaba por celebrar sus incumpleaños en lugar del día del aniversario de su nacimiento: evidentemente, es mejor recibir 364 regalos (365 si es bisiesto) al año que uno.
Yo no creo demasiado en los regalos. Tampoco creo en la Navidad, ni en Dios, aunque eso último es lo menos importante, porque todo este tema de la religiosidad ha pasado a ser simplemente el papel brillante de colorines que envuelve el consumismo. Solo creo en la gente buena, la gente luchadora, la gente comprometida, la gente a la que quiero y que me quiere (poca, pues tengo un carácter bastante insoportable, pero por lo menos de calidad). Y para ver a esa gente no necesito que sea un día marcado en el calendario: no hace falta más que un poco de voluntad.
Así que permitidme que os felicite hoy, no la navidad, ni la nochebuena, ni el año nuevo, ni todas esas zarandajas, sino el resto de los días del año. Comed turrones, haced regalos, consumid (sostenible y localmente) cada día, si eso es lo que os apetece, pues cada día es importante. Y sobre todo procurad rodearos de la gente que os hace felices; los demás, por desgracia, ya vienen solos.
Pagarán por sus crímenes. Bonita frase esta, tan bella como todo lo irreal. Yo sé, todos sabemos que prácticamente los únicos crímenes que se cobran son los crímenes producidos por una autodefensa contra la injusticia, mientras que los atentados del poder, los asesinatos y estafas de Estado quedan milagrosamente impunes, en un ambiente generalizado de desprotección y dejación de la ciudadanía por parte de un sistema solo interesado en defender las prebendas del multimillonario, e incrementarlas a costa nuestra. Pero en ocasiones, cuando las acometidas de esta guerra que el gran capital ha desencadenado contra el pueblo llegan a niveles de crueldad tan inimaginables vulnerando todos los tratados internacionales, pues sus ataques se centran, además, en hospitales, escuelas y población civil, suelo repetirlo como un mantra, que me calma y me prepara para la rebelión. Pagarán por sus crímenes, pagarán por sus crímenes. Les obligaremos a que nos devuelvan la educación, la atención a nuestras discapacidades y dificultades, a nuestra salud. Que nos las devuelvan, pues son nuestras, porque nosotros las pagamos, no son ningún regalo que haya de ser retirado por ninguna situación de carestía aunque no la hubieran inventado ellos. Les obligaremos a que reviertan la especulación de los bienes básicos, la alimentación, la vivienda, esa que han venido construyendo desde décadas los mismo que ahora fingen espeluznarse de las trágicas dimensiones que han tomado las consecuencias de sus políticas. Nos desahuciaron del resultado de nuestras luchas titánicas por nuestros derechos, del edificio de bienestar (relativo) que habíamos construido a base de mucho sudor y mucha sangre. Nos desahuciaron, pero no somos nosotros los que nos debemos suicidar, a pesar de que el desesperanzador panorama nos obligue a ver este acto como la única solución posible, a pesar de que (hablo por mí) no tengo puñeteras ganas de seguir viviendo en un mundo que nunca antes había sido tan poco mío. El 14N hemos de parar el país, pararles los pies, pero no hemos de pararnos ahí: arrebatémosles lo que más atesoran: su auto-otorgado derecho de decidir por nosotros y de jugar con nuestra vida y nuestra felicidad como si fuéramos viejos títeres. Hagamos realidad lo utópico, realicemos lo irrealizable. Suicidémonos, pero solo de la vida que nos imponen para así poder vivir la nuestra, la que nos merecemos, por la que hemos luchado, la que hemos elegido. Recuperemos lo que nos han robado, ahora y antes. Hagamos que paguen por sus crímenes.
Hoy no he podido estar en Madrid. Lazos laborales arrastran mi cuerpo hasta Colonia, y yo tiendo los brazos resignada hasta la fría Alemania, símbolo de todos los males del capitalismo y sus movimientos antecesores, cuna antigua, tal vez, de su remedio. Hoy no he podido estar en Madrid, y no lo estaré los días siguientes. En Madrid, mi Madrid, el del Marx Madera y el de No pasarán, el de las fiestas del PCE y los congresos con mis compañeros. Para mí, Madrid siempre ha sido metáfora de lucha. Y de solidaridad. Pero hace tiempo que no veo ese Madrid y ahora me pregunto si algún día existió. Si quizá lo inventé. Madrid, ¡te echo tanto de menos! Lo mismo que se siente nostalgia de un futuro tan inaccesible como el pasado, o añoranza de un pasado feliz que nunca existió. Y me lo pregunto aunque sé la respuesta, aunque sé que mis recuerdos son ficticios o sobrealimentados. La verdad es que nunca amé y nunca me amaron, nadie; para amar y ser amada se necesitan virtudes que yo jamás poseeré. La verdad es que nunca luché porque nunca tuve al lado con quién hacerlo. La verdad es que la soledad duele mucho más que la porra de un policía, y es mucho más aterradora. La verdad es que no hay vuelta atrás, es el final del camino, jamás podré recuperar lo que nunca tuve. Por mucho que lo ansíe y lo suplique con los labios cerrados: nunca vi como los otros vieron, y tal vez tampoco sentí como ellos. La verdad es que, aunque sepa los caminos, ya nunca llegaré a Madrid.
Es ya 22 de octubre de 2012. En Galicia, las papeletas vuelan arrastradas por el viento del otoño ante los colegios electorales ya cerrados. Mis ateas oraciones de este fin de semana no han sido escuchadas: el Estelle no ha llegado a las costas de Israel, que por si fuera poco ha vuelto a atentar en el Líbano, mi querida Siria sigue siendo el desfigurado y sangriento escenario de las intrigas occidentales, destruidos ya la mayoría de los lugares que amé y la gente que conocí, y además dicen que Feijóo ha revalidado con creces su mayoría absoluta en Galicia a pesar de perder gran cantidad de votos.
Sin embargo, yo no me lo creo. Algunos y algunas piensan que este es el final. De las movilizaciones populares, de la esperanza en un cambio auspiciado desde abajo. Otros y otras han perdido las fuerzas para luchar y vagan desconcertadas ante las pantallas, sin saber cómo interpretar las noticias, refugiándose en el odio, acusando a los gallegos de cómplices o de insensatos. El resto, como siempre, conecta Telecinco.
Pero yo no. Son las dos de la mañana y las palabras se me agolpan en las sienes, sin dejarme dormir. Tal vez no pienso con claridad, y desde luego no es el momento para recabar apoyos a esta tesis, y sin embargo pienso además que no estoy sola en esta idea. Feijóo no ha ganado. Ha ganado la manipulación sobre el terreno abonado de nuestra incultura alimentada durante años, han ganado las amenazas veladas sobre nuestra impotencia y nuestra inseguridad, estómagos vacíos, vidas obligatoriamente ociosas, viviendas en peligro; ha ganado la conveniente (y sospechosa) desapareción en combate de la oposición, y la ley electoral hecha a la medida de esta dictadura bipartidista durante la descomunal estafa de la transición ha colaborado lo suyo. Fuimos tan ingenuos que nos creímos que no era más que ficción de consumo friki, pero los supervillanos vencieron en su plan de dominar al mundo y los superhéroes están mutilados, muertos, o se pasaron al lado oscuro. Pero Feijóo no ha ganado. Las ilusiones que viajaban con el Estelle no llegaron a puerto, Siria ya ha dejado de ser Siria y tal vez no lo sea nunca más, pero Feijóo no ha ganado. Ha perdido Galicia, España ha perdido, me veo obligada a decir con la esperanza tocada aunque no hundida, con las fuerzas para luchar agotadas aunque no acabadas: pero hoy Feijóo no ha ganado, hoy ellos no han ganado. Solo ha triunfado la mentira. Solo ha triunfado su mentira.
NOTA: Metáforas aparte, DESDE LUEGO QUE FEIJÓO NO HA GANADO! El 72,5 de los gallegos y gallegas NO LE HAN VOTADO. Ha perdido unos 200.000 votos. Así, después de esto, unido a todo lo anterior, que nadie se crea, por mucho que lo diga la prensa, que esto es un cheque en blanco a los recortes de Rajoy. Joder, no somos masoquistas, solo incultos, temerosos y egoístas (aunque no sé qué es peor).
A continuación reproduzco las palabras de una maiga que quiere quedar en el anonimato y que expresan mi snetir mucho mejor de lo que podría hacer yo:
«Nada me gustaría más que independizarme de esta España facha que nos han construido. Pero CUIDADO con los engaños! Nada es lo que parece, están jugando con nuestras esperanzas e ilusiones y hay que ver la realidad que está detrás de todo esto.
No seamos ingenuos, estamos en la agenda del Nuevo Orden Mundial. Aunque no lo creas, ese es el verdadero proyecto, no solo para Catalunya sino para el mundo
En general, cada representante del poder lo llevará a cabo a su modo, pero todos o casi todos se han vendido al servicio de los grandes mercados dirigidos por la oligarquía mundial.’¿Y donde queda el sueño de los independentistas catalanes?:
Ese idílico estado independiente catalán no sería el soñado por los catalanes independentistas, ellos no lo saben aún, pero es realmente el sueño oscuro de otros que no aman a Catalunya (ni a nada ni nadie que no sea su propio poder) es el sueño de las élites (nwo) y sus oscuros intereses orwelianistas.
Cada día se ve más claro que las élites (nwo) han puesto el ojo en Catalunya, desean que cuando Catalunya se independice reconozca el estado de Israel (primer quid pro quo) y un sin fin de otras que nada gustará a sus ciudadanos (un caballo de troya en toda regla). El Sionismo (askenazi) (nwo) sería el que más dinero aportaría interesadamente en toda esta campaña de «independencia» actualmente. Los sionistas (nwo) no dan si no van a pillar algo muy suculento después.
Por supuesto la clase media catalana no obtendrá con esto ningún beneficio, más bien todo lo contrario, es decir su desaparición total, porque los pobres serán más pobres. Los únicos que vivirán bien en la nueva Catalunya serán la nueva burguesía y políticos afines a la dictadura orwelianista (nwo)'». (Extraído de http://elcientificojuan.blogspot.com.es/2012/10/la-doctrina-en-las-aulas-de-mas.html).
No es la primera vez que se afirma lo que voy a expresar aquí hoy; solo me hago eco del sentir de la calle, de las personas honestas e inteligentes a quienes les preocupa más el bienestar de toda la ciudadanía que sus míseras ambiciones personales de seres cobardes y débiles cifradas en un coche un poco más grande, un televisor un poco más potente y un puesto un poco más alto en la empresa (donde puedas demostrar a gritos a unos pocos más de tus compañeros que tú eres el jefe). Gente que no tiene pereza mental ni miedo a reflexionar, aunque eso le haga enfrentarse con sus fantasmas, y que descarta las explicaciones rápidas, irreflexivas e inhumanas, además de falsas, de la lamentable situación actual, como la estupidez de que son los inmigrantes los culpables de la crisis, por ejemplo. Esas personas son las que claman bien alto que cuando un gobierno, aunque elegido democráticamente (si es que se puede llamar elección democrática la regida por un ley electoral fabricada a la mayor gloria del inmovilismo y comprada mediante pancartas, anuncios y noticias manipuladas), traiciona a sus electores haciendo matemáticamente lo contrario a lo que había prometido en su programa, cuando además derrocha en lujos asiáticos de sus integrantes y amistades, en cargos de confianza y en inversiones sin sentido (que no favorecerán a la población sino a la elite económica que los subvenciona y mantiene) mientras ataca sistemáticamente los derechos y las vidas de los más desfavorecidos, y por si fuera poco reprime con dureza criminal y descalifica el legítimo afán de protesta mientras desvía la atención creando problemas de la nada, como los nacionalismos periféricos, este gobierno ha perdido la poco legitimidad que pudiera haber tenido. Y hay que derrocarlo. YA. Sin esperar un minuto más. Sin ponernos una excusa más.
Amanecía en Madrid en el día que todo podía empezar a cambiar. Llegábamos desde Barcelona en un autocar compartido, CCOO-CGT-XSUC, y la ciudad me sorprendió, como cada vez que la visito: no puedo evitar enamorarme de ella incluso a pesar de mis gustos personales, de su excesiva majestuosidad que no debería de llenarme, pero lo hace, de su historia tan presente que no debería ser suficiente para mi arrobamiento. O es quizá su alma oculta lo que me hace querer siempre volver a visitarla, la que me hace tan difícil, cada vez, dejarla. A esas tempranas horas de la mañana, los ejércitos enemigos del sistema comenzaban a tomar ya la ciudad, y lo hacían sinuosamente, calladamente, de momento en paz, pintándola de los colores de sus estandartes y su banderas, colores tan positivos como los conceptos que representaban: educación, sanidad, socialismo, república… El humor y la indignación se mezclaban en las marchas que, poco a poco, iban convergiendo hasta la Plaza de Colón, que parecía la esfera de un sol revolucionario cuyos rayos surgían en todas direcciones. Nos aparecíamos por todas partes, estábamos tras cualquier esquina, como una pesadilla recurrente para quienes consiguieron el poder con mentiras y lo detentan ahora con la más desvergonzada iniquidad y la estupidez más supina, centrando su estrategia en robar los mejores puestos y en halagar a los mejores situados. Cuando llegamos, tras nuestra pancarta voladora, me apabulla la enormidad de la bandera monárquica de la plaza: es verdaderamente lamentable que no lleve conmigo un buen bidón de gasolina. Las diferentes mareas acaban por fin de converger: los bomberos están quemados, a los educadores no les apetece comportarse con educación, a los que curan les dan ganas de hacer daño, a ellos, a los que están ahí arriba, porque quienes deberían tener trabajo no trabajan, a quienes deberían de estar cuidados los abandonan, a quienes deberían respetar les insultan. Suenan las palabras de los dirigentes por los micrófonos, y no puedo evitar pensar que la movilización popular ha superado a las cúpulas, que los que estamos abajo en las organizaciones sociales, o al menos en muchas de ellas, vamos muchos más allá de lo que quizá pueden o desearían nuestros mandamases. Es igual. No les necesitamos. Les agradecemos su trabajo, aunque sea insuficiente, y les invitamos a seguirnos. Sí. Ellos a nosotros. Estoy orgullosa de mi gente. Al fin estamos despertando.
Madrid, ayer, estuvo tomado hasta bastante avanzada la tarde. No fuimos 10.000, ni 50.ooo, ni 85.000. Estuvimos todos. Desde todas partes. En presencia, y algunos hasta en ausencia. Deberían escucharnos. Ahora, de momento, aún vamos por las buenas.
Creímos que otro mundo era posible. Remarcamos que además necesario. Peleamos contra una globalización que no era más que otra vuelta de tuerca al capitalismo más salvaje, nos empeñamos en no olvidar a las víctimas más flagrantes del sistema, esos países que sostenían nuestro modo de vida occidental con su producción agrícola, con su trabajo sin horarios, con sus vidas, con sus muertes. Nos apoyamos en los logros del pasado, en la sangre derramada que había fructificado en nuestros derechos.
Pero también fuimos cómplices. Nos creímos la mentira del euro y jugamos a hacer burbujas inmobiliarias de jabón, tan tóxicas que destrozaban el paisaje, la convivencia y la poca legalidad que aún existía allí donde se posaban, extendiendo un cáncer de corrupción. Nos creímos burgueses, nos reímos de las luchas antiguas pensando que ya había arribado la utopía, acallamos a carcajadas las voces lúcidas y discordantes, o por lo menos escondimos los oídos en la tierra. Y vivimos así, encerrados entre las horas extras, la hipoteca y Gran Hermano, cada vez más solitarios, egocéntricos y amargados, sin compañeros ni objetivos comunes, creyéndonos felices y propagando la infelicidad en nuestro entorno porque éramos demasiado pusilánimes para aceptar que todo era una farsa. Pusilánimes, sin embargo, con techo, cuidados médicos y alguna posibilidad educativa que, cuando sonaron las alarmas, en lugar de levantarnos, nos arrimamos a la opción más caduca, estrecha de miras, estúpida, egoísta, corrupta y mentirosa (aunque los otros no les van mucho a la zaga) olvidando sus crímenes pasados y el hecho de que fueron quienes sentaron las bases de la debacle actual.
Ahora, en un paisaje agostado, devorado por el fuego y la ambición, sembrado de ceniza, cemento y basura, transitan almas en pena. Han perdido el techo, la asistencia médica es cada vez más o un lujo o una limosna que hay que pedir bien arrodillado, y la educación, cuando alcanza unos mínimos, es pura doctrina. Han perdido incluso el poco derecho que tenían a gobernar sus cuerpos, les han arrebatado la memoria, les han deshauciado hasta de los sueños. Y, aunque muchas de ellas hayan despertado, viendo que la ceguera persiste a su alrededor, se rinden sin presentar resistencia.
Pero no somos víctimas; al menos, en nuestra gran mayoría. La mayor parte de nosotros hemos contribuido a esta cada vez más vergonzosa España con nuestra cobardía, nuestra incultura reivindicada, nuestra pereza y, en los casos peores, nuestro aprovechamiento de las circunstancias. No me dirijo a estos últimos: en una España posible y necesaria, tricolor, justa e igualitaria, ellos mismos verían que no tienen lugar y no tardarían en marcharse. Hablo para todos los demás, los que ya dan la batalla, los que quieren darla, los que no saben cómo hacerlo, los que aún no se atreven y los que aún no creen en ella. Y declaro que sí, existe esperanza.
Arde mi país. Y ardo de indignación. Yo, y tod@s l@s compatriotas que saben otorgar a los triunfos deportivos la importancia que realmente tienen. Arde España en deshaucios y represión, en servicios básicos de coste inasumible, en medicamentos que algunos nunca podrán volver a adquirir exponiéndose al dolor y al deterioro físico, en naturaleza explotada y luego abandonada. Arde España, una España sin Norte, donde los PPoderosos y sus cómplices entraron hace tiempo en una espiral de ambición tan psicopática como autodestructiva sin que el pueblo pareciera reaccionar, una España también sin Sur. Y me pregunto, quizá tontamente: ¿qué nos ha pasado? ¿Qué nos está pasando? ¿Por qué, por ejemplo, l@s valencian@s dejan que la gente que ha destrozado su comunidad económica, social, moral y mediambientalmente vuelvan y vuelvan a ganar las elecciones una y otra vez? ¿Y por qué el resto de España, sabiendo a lo que se exponían, siguió su ejemplo? ¿Por qué somos tan incultos, tan manipulables? ¿Por qué caemos tan fácilmente en el cómodo, fácil y cobarde autoengaño? Por qué somos tan débiles que preferimos despreciar a los más desfavorecidos en lugar de enfrentarnos a nuestros propios fracasos? Arde España, pero tod@s parecemos ignífugos. Los únicos que se queman, y mueren por ello, son los bomberos, esos que apagan los fuegos que el PP lleva décadas encendiendo. Ante el silencio de una multitud que solo prende bengalas para festejar Eurocopas.
Tal vez el eterno tópico entre el bien y el mal no ha sido más que una cruel mentira: todo apunta a que los malos ya ganaron la batalla definitiva hace tiempo, quizá en el principio, y lo que creímos victorias, metas volantes de la historia bajo las que pasamos los primeros, solo fueron manipulaciones, traiciones, espejismos que, a pesar de toda la sangre que nos costaron, acabaríamos pagando caras o, al menos, perdiendo.
O tal vez, sencillamente, todo fue una estrategia para llegar a este punto: al inicio de un nuevo orden mundial digno de los seriales más apocalípticos, en que una mayoría sin recursos, sin educación, sirve esclavizada a una gran mayoría insultantemente opulenta e intocable.
Parece a veces que la inteligencia es patrimonio de los malos, una inteligencia errada y cortoplacista (pues la suprema inteligencia y el supremo egoísmo es la bondad), pero efectiva al no estar enturbiada por la empatía. Una inteligencia general que debe pactar con la estupidez particular de tantos aliados poderosos y necesarios (y eso lo sabemos muy bien los que sufrimos la política española), acrecentando su poder destructivo. Y lo peor es que la bondad también está comenzando a considerarse únicamente privilegio de los malos.
Porque lo más peligroso no es tener el poder, sino la voluntad de ejercerlo. Lo más peligroso no es ser fuerte, sino desear esa fuerza como arma de destrucción. Lo más peligroso no es la ambición, sino la falta de empatía hacia sus consecuencias. Lo más peligroso no es su miedo ni su fanatismo, sino el que nos inculcan.
Un panorama como para dejarse llevar por la desesperación. O por el inmovilismo. O no necesariamente. Porque tal vez este nuevo escenario exija nuevas estrategias: más sibilinas, más correosas. ¿Debemos entonces ser malos? Hay pocas escuelas que enseñen esta cualidad, dejando a un lado la escuela de la vida con sus métodos educativos incisivos pero erráticos, que no funcionan siempre o no funcionan adecuadamente. Aunque quizá no sea necesario; bastaría con copiar sus métodos. Con ser fríos a pesar de nuestro calor humano; con ser estratégicos a pesar de nuestra indignación impulsiva; con ser activos a pesar de nuestra desmovilización alimentada durante tantos años; con ser valientes a pesar de nuestro temor heredado pues, además, dentro de poco ya sí que no nos quedará nada por perder.
De esta manera, tal vez un día podamos subvertir un sistema ideado para que en él prosperen los malvados y estúpidos y perezcan los bondadosos e inteligentes, los que solo desean tener las necesidades básicas cubiertas, amar, reír y vivir en armonía con el entorno. Aunque ya sabéis que no va a ser fácil.
Érase que se era en una galaxia muy lejana una joven que respondía al castizo nombre de España. La muchacha en cuestión, de familia de rancia raigambre franquista disfrazada de la más democrática de las ideologías, era guapa y voluptuosa, aficionada a los toros y a tocar la pandereta, pertinaz espectadora de culebrones y reality shows de la peor calaña, asidua de los botellones y de aquellas que perdían el culo para conseguir una entrada de Justin Bieber o de otros engendros menos que pseudomusicales de la misma ralea cuando a estos les daba por aparecerse por el país, sin dudar en vender su virginidad por esta buena causa vulnerando incluso sus fanáticas convicciones católicas. Nuestra protagonista a duras penas había conseguido el título de la ESO, a pesar o tal vez gracias a los colegios privados en los que su familia le había matriculado, y se jactaba de su ignorancia como otros se enorgullecen de su cultura, por lo que constituía una rara avis entre sus compañeras Francia, Inglaterra, Grecia, India o Argentina, entre las cuales desempeñaba el papel de la bufón oficial de la clase. Pero hay que decir en el descargo de nuestra amiga que sabía ser solidaria cuando tocaba y que era sensible a las injusticias, al menos cuando estas eran muy flagrantes y no le interrumpían ningún programa de Telecinco. Y cuidaba muy bien de sus hermanitas pequeñas, sobre todo de Catalunya, a la que nunca dejaba que tomara una iniciativa propia (por miedo, evidentemente, a que se lesionara), eso sí, cuando no se ocupaba de chincharlas y esquilmarles la paga semanal. Había tenido una infancia envidiable. Creciendo entre algodones, en la convicción de que el paraíso se hallaba en la Tierra, más concretamente en su casa, sus padres le habían concedido todos sus caprichos o bien la habían hecho desear todo lo que ellos querían concederles; estaba segura de ser una privilegiada, con su casita de muñecas sobrevalorada, su coche de juguetes y sus vacaciones en Marina d’Or Ciudad de Ídem.
Pero un día todo acabó. De pronto, su familia empezó a recordarle todo lo que habían hecho por ella. Alegando una situación económica desastrosa, que no parecía reflejarse más que en sus testimonios, empezó a recortarle sus hasta entonces inamovibles privilegios, lenta pero progresiva e inexorablemente. Las horas de trabajo en la empresa familiar empezaron a hacerse cada vez más copiosas y menos remuneradas, y cuando quería denunciar su situación se la acusaba de haber exigido caprichos por encima de las posibilidades de su familia, sumiéndola en un estado de culpabilidad que, paradójicamente, incrementaba el síndrome de Estocolmo hacia sus secuestradores. Poco a poco, le quitaron sus vacaciones, su coche de juguetes, su casita de muñecas, su dignidad. Le arrebataron los pocos libros con que se entretenía a veces, le prohibieron asistir a clase a no ser que trabajara muchas más horas en contrapartida, y dejaron de alimentarla y de llevarla al médico mientras ellos se hartaban de mariscadas en yates de lujo. Eso sí: en ningún momento le suprimieron el televisor.
Y sin embargo, no tardó en llegar la esperanza: su poderosa vecina Europa, al parecer indignada por cómo se estaba llevando la educación de la joven y de sus igualmente explotadas hermanitas, hizo a sus progenitores una oferta que no podrían rechazar. Ella se haría cargo de las niñas, y en compensación aportaría una sustanciosa cantidad de efectivo que permitiría sanear las deudas familiares. Sin dudarlo un momento y haciendo el negocio del siglo, esto es, vender lo que es tuyo en el más puro estilo de la privatización ibérica sin importar las consecuencias, la familia aceptó, y para celebrarlo se fueron al fútbol. Pero no acabaron allí las desdichas de nuestras heroínas: cuando, vendidas como si de una mercancía se tratase y convenientemente grabado en el hombro a fuego el emblema de su nueva dueña, entraron en su nueva vivienda, comprobaron que se trataba de un prostíbulo frecuentado por los clientes más babosos donde a partir de entonces tendrían que prestar sus servicios hasta que se jubilaran a los setenta años, y con las prestaciones en sanidad, educación y vivienda aún, si cabe, más restringidas. Y todavía podían estar contentas: las prostitutas inmigradas lo tenían mucho peor.
Del final de esta historia existen dos versiones contradictorias: una relata que las jóvenes comenzaron a leer textos de economía alternativa y política social y un día cogieron los kalashnikov e hicieron una limpieza general, eso sí, muy pacífica, y a partir de entonces todas las familias de la tierra se rigieron por los criterios de libertad, igualdad y fraternidad, repartiendo la riqueza, respetando las aspiraciones y las creencias, cuidando del entorno y desterrando a Justin Bieber a una de las lunas de Júpiter. La otra cuenta que nuestras protagonistas se resignaron cobardemente a su cruel destino y que la única Re-Vuelta que protagonizaron fue la de Gran Hermano 12+1.
Podéis elegir qué conclusión preferís. Y realmente espero por el bien de tod@s que lo hagáis bien.
-Aborteros clandestinos: Para equilibrar la natalidad con los salarios, la cuantía de los impuestos, las nuevas tasas de la Injusticia y el nivel de ocupación (ojo: prohibido su uso si eres una «mujer de verdad» al estilo Gallardón).
-Inquisidores: Para aleccionar de una forma pacífica y respetuosa a las usuarias del anterior servicio. Imprescindible nociones de alimentación de hogueras.
-Curanderos: Una alternativa barata al desmantelamiento de la Sanidad pública.
-Traficantes de órganos: Especialmente útiles para los que no pueden costearse el traslado de la diálisis. También para quienes han de deshacerse de alguna parte de su cuerpo para pagar la hipoteca.
-Delator: Tal vez no consigas un incremento de patrimonio inmediato, pero siempre va bien para quitarte de encima posibles competidores, o sencillamente al vecino que tiene un móvil más chulo que el tuyo.
-Cazarrecompensas: El siguiente estadio de la evolución del estado policial hispanocatalán (me pregunto qué precio pondrán a mi cabeza).
-Constructores de cámaras de gas: Pronto se darán cuenta que hay alternativas más rápidas e indoloras que quitarles la tarjeta sanitaria a los inmigrantes.
-Sepultureros: Para inhumar a las víctimas del genocidio social de manera expeditiva, limpia y silenciosa.
-Policías, muchos policías: Los vais a necesitar.
-Constructores de cárceles: Os harán falta muchas si queréis meternos a tod@s l@s que vamos a salir a la calle. Pero cuidado no vayáis a acabar al final vosotr@s dentro!
Por un 1º de Mayo de movilización y lucha por el empleo, los derechos laborales y los servicios públicos
En este Primero de Mayo de 2012 nos enfrentamos al ataque más brutal y antidemocrático que hayan sufrido los derechos de trabajadores y trabajadoras en mucho tiempo. Se presentan como medidas contra la crisis lo que solamente es un redoblado intento de rapiña sobre los salarios, las conquistas de la clase obrera y los derechos sociales de la inmensa mayoría de la población. No importan las personas y su derecho al trabajo digno y estable, sino el beneficio de los bancos y las multinacionales.
Llevamos casi cinco años de agudización de la crisis y también de recortes de todo lo público, pero ni uno sólo de los países que ha aplicado esas medidas ha mejorado su situación económica y social. Ni uno sólo. Al contrario, sigue aumentando el paro, crece la deuda exterior, y estamos en una segunda ola de recesión económica.
Lo que se nos intenta vender como la única salida de la crisis es una mera estafa que ahonda más la injusticia y el sufrimiento, incrementa el paro y la pobreza, desprotege a los más débiles y pretende convertir en mercancía y negocio la educación y la salud.
Pero la salida real de la crisis viene de la mano de la lucha y la movilización. Quieren que nos encerremos en nuestras casas con el miedo al desempleo y la precariedad y con la pesadilla de un futuro peor que el pasado, pero no lo conseguirán. La salida social de la crisis, favorable a la inmensa mayoría, está en nosotros y nosotras.
La reciente Huelga General ha mostrado el camino. La derecha decía que no serviría para nada y el Gobierno que no estaba dispuesto a mover una coma de su reforma laboral. Hoy ya preparan enmiendas a sus propios textos, pero esta reforma laboral no es reformable y debe ser retirada. Además de esta consecuencia, la Huelga General ha fortalecido la conciencia y la organización del mundo del trabajo y ha mellado los ataques contra el sindicalismo de clase.
La ofensiva contra la educación y la sanidad públicas está encontrando cumplida respuesta en una creciente movilización ciudadana. El intento para hacer retroceder los derechos y libertades democráticas que el Gobierno quiere impulsar desde su mayoría absoluta encuentra una importante oposición.
Es el modelo económico, político y social asentado desde la transición el que está desmoronándose y son las políticas neoliberales (última expresión del sistema capitalista) las que aparecen, cada vez de forma más clara, como irreconciliables no solamente con los derechos del mundo del trabajo, sino también con el progreso económico, la sostenibilidad medioambiental y el bienestar de la inmensa mayoría de la ciudadanía.
Hace ahora 122 años que se celebró en España por primera vez el 1 de Mayo, «Día Internacional del Trabajo», y es necesario subrayar en esta ocasión el carácter internacionalista de esta fiesta y su contenido solidario que nos lleva, especialmente, a expresar nuestra solidaridad con el pueblo argentino, que tiene todo el derecho a decidir soberanamente sobre sus recursos naturales, como en su día lo harán los pueblos de España, y nuestra coincidencia en la lucha con todos los pueblos de la Unión Europea que se movilizan contra las políticas de recortes. Deseamos el éxito de los candidatos de la izquierda alternativa en las próximas elecciones de Francia y Grecia que pueden comenzar a abrir un horizonte nuevo en las políticas de la Unión Europea. Nos solidarizamos, como siempre, con la lucha del pueblo palestino que se agudiza en Gaza y con las reivindicaciones del pueblo saharaui.
La crisis tiene salida, el Gobierno no
Las políticas neoliberales de recortes, debilitamiento de lo público y retroceso de los derechos laborales, que inició el PSOE y ha profundizado el PP han fracasado.
No obstante, el Gobierno presenta unos Presupuestos Generales del Estado que son una auténtica declaración de guerra contra la mayoría del pueblo. Unos presupuestos que van a generar más paro, estancar la economía, y deteriorar la educación, la salud y otros servicios sociales y que estimulan el fraude fiscal mediante una amnistía para los defraudadores.
Izquierda Unida subraya que hay salida para la crisis y ha aportado propuestas positivas para hacerlo en beneficio de la mayoría.
Con una mayor justicia fiscal que lleve hasta una contribución fiscal equivalente a la media de la Unión Europea hay recursos suficientes para crear empleo, impulsar la economía real y, con ello, reducir el déficit.
Con una lucha firme contra el fraude fiscal y la economía sumergida, mediante los cambios legales necesarios y el reforzamiento de la Agencia Tributaria, habría ingresos para mejorar la educación y la sanidad públicas y atender la Ley de Dependencia. Hacer aflorar de trabajos sin contrato y exigir la igualdad de salarios entre hombres y mujeres, además de ser de justicia, permitiría sanear la Seguridad Social y mejorar las pensiones.
Con una política decidida de apoyar la creación de empleo desde lo público es posible crear cientos de miles de empleos verdes (reforestación y mantenimiento de zonas verdes, rehabilitación sostenible de viviendas, agricultura ecológica, energías renovables), sociales (aplicación de la Ley de Dependencia, escolarización de 0 a 6 años) y de interés estratégico (infraestructuras de proximidad, desarrollo de un sector público en la economía).
Con la creación de una Banca Pública, a partir de la nacionalización de las Cajas de Ahorro que han sido entregadas al capital financiero, sería posible que el crédito fluyera hacia las pequeñas empresas y las familias.
Con la implantación de un nuevo modelo productivo, que incluya más democracia en la sociedad y en la empresa, un sector público poderoso y el apoyo a la economía social, una apuesta por el desarrollo sostenible y el pleno empleo de calidad, la mejora de la educación, el esfuerzo a favor de la I+D+i civil, y un cambio progresista en las relaciones laborales.
Nuestra lucha es la lucha por el empleo
El objetivo central de cualquier política de izquierdas para salir de la crisis es la creación de empleo. Izquierda Unida defiende un empleo estable, digno y de calidad y, en consecuencia se opone a cualquier medida de abaratamiento del despido y de reducción de los costes salariales. No han sido esas, ni mucho menos, las causas de la crisis y no está ahí la solución. Por ese camino sólo se trata de asegurar de nuevo los beneficios de quienes ha generado esta situación, a costa de los trabajadores.
Crear empleo no puede ser considerado como un gasto porque sólo el trabajo humano genera la riqueza socialmente útil.
Izquierda Unida reivindica el reparto del trabajo para que puedan trabajar más personas, reduciendo la jornada a 35 horas semanales, sin pérdida de retribución, y bajando progresivamente la edad de jubilación
Por un 1 de Mayo de movilización
Izquierda Unida llama a todos los trabajadores y trabajadoras, a toda la ciudadanía a participar en los actos, concentraciones y movilizaciones convocadas por CCOO y UGT.
Izquierda Unida considera que este 1 de Mayo debe dejar claro que no estamos dispuestos a aceptar una salida de la crisis que no vaya a favor de la mayoría social de este país. Es precisa una auténtica rebelión ciudadana por nuestros derechos.
Izquierda Unida llama a extender y profundizar la movilización hoy y en los meses próximos por una salida social de la crisis, por el empleo, la defensa de lo público (comenzando por una educación y una sanidad públicas y de calidad), el derecho a la vivienda, la igualdad y la no discriminación.
Sobre la sospechosa supresión de la clasificación GÉNERO en el ránking de blogs Ebuzzing (alegando no comercialidad del epígrafe), y sobre invisibilidades varias de la mujer en la red, por si hubiera pocos lugares donde fuera invisible, os dejo este imprescindible, como todos los suyos, post de Àngels de Punts de Vista. Disfrutadlo y comentadlo, por favor.
Y lo peor de todo es que hay gente que sigue pensando que facilitando el despido aumentarán las plantillas; que congelando los sueldos se incrementa el consumo; que suprimiendo ayudas a la cultura y la enseñanza, y al empleo, seremos un país más competitivo; que las grandes corporaciones internacionales crean puestos de trabajo de calidad y han de tener más facilidades que las pequeñas y medianas empresas del territorio; que convirtiendo España en un gigantesco casino, paraíso maloliente de mafiosos premiados con amnistías y leyes a su conveniencia, va a mejorar nuestra calidad de vida; que los cuatro fraudes en la prestación de desempleo son los que nos han llevado a esta situación, y no la evasión de impuestos; que somos los vasallos de Alemania y de lo que representa y le debemos pleitesía; que los dependientes que no puedan pagarse los cuidados han de ir a pudrirse a las cunetas; que la salud es para el que pueda pagarla (dos veces); que nuestros impuestos no han de revertir en protección y servicios, sino en sueldos de políticos fascistas y genocidas y en sus corrupciones varias; que ahorrar en protección de incendios en Galicia no va a a tener ninguna consecuencia; que con más ladrillo y más destrucción de espacios naturales se va construir la economía más saneada y sostenible; que la memoria de l@s que lucharon por un mundo mejor se puede sepultar quitando placas y nombres de teatros y borrando murales; que los que protestan contra este estado de cosas, a menudo jugándose la paz y la integridad física, son el verdadero problema y contra ellos valen todos los medios, sean policías infiltrados cometiendo atentados, violencia indiscriminada aunque sea contra menores o discapacitados, represión de denuncias de agresión policial o equiparación penal con terroristas (¡y ellos se atreven a hablar de terrorismo!).
Pero lo que ninguno de ellos sabe, ni los votantes ni los votados, ni los que continúan intentando mentir al pueblo en un ejercicio de hipocresía (porque ya no les importa si nos creemos o no sus mentiras), ni los que continúan justificando la utilidad de su sufragio estúpido e insolidario (aunque ya sospechan que se volverá contra ellos) es que pronto nos convertirán en lo que más temen. Por mucho que nos encierren preventivamente.
Ayer Barcelona era un campo de batalla, y no solo en el sentido en que la caverna mediática lo quiere resaltar, y también fue un campo de sueños. Era el escenario donde mis camaradas y yo nos desplegamos para pedir a la ciudanía condal que abriera los ojos a la realidad desoladora en la que nos había instalado el sistema, que no intentara justificar más lo injustificable y que dejara de ampararse en el miedo, que no relegara en l@s demás la cómoda tarea de luchar por sus derechos, que tomara el gobierno de su ciudad, de su país y de su vida, que se comprometiera con una lucha que era de tod@s y, sobre todo, que apostara por la esperanza, o bien peleara sin ella. Fueron momentos de unión con propios y extraños, de debate, de extrañas coincidencias y de no menos curiosas hermandades, y de triste constatación de que la ira y la frustración siempre acaban cebándose en el que parece más débil, o al menos en el que más se expone. Ayer Barcelona fue escenario de una manifestación continua, ayer la calle era nuestra y nuestro era un poder que, compartido por tod@s, no podía ser lesivo para nadie. ‘Disfrútalo’, le dije a un camarada. ‘El Tiempo de las Cerezas siempre acaba pasando’.
Ayer hubo hermandad, hubo debate, hubo lucha, y hubo rabia. La rabia de quien no tienen nada que perder. Rabia que no justifico, entre otras cosas porque no me parece razonable ni operativa, pero que no podemos negar que es una de tantas consecuencias de la situación. Pero me quedo con una imagen: después de que conseguimos echar a los Mossos de Esquadra de los templos del capitalismo en Barcelona, la Bolsa y el Corte Inglés, este último, cerrado ya, fue asaltado por unos encapuchados. Con perfecta coordinación machacaron los cristales del establecimiento y tiraron un cóctel molotov antes de desaparecer entre la multitud; antes de que el fuego hubiera tenido casi tiempo de prender, los coches de policía cercaron la plaza y comenzó la batalla campal de la que han hablado los medios. Y yo no dejo de pensar que los ojos de esas personas, la única parte de su cara que no ocultaban, mostraban una airada y feroz determinación, muy intranquilizadora, que yo no había visto en ninguno de los piquetes, más o menos radicales, con los que me había topado en todo el día. A partir de ahí, cualquier lectura es posible: yo ya tengo la mía.
Primero se llevaron nuestra identidad, luego nos quitaron nuestra memoria, más tarde volvieron a asesinar a tod@s l@s que murieron por nuestros derechos, a continuación incendiaron el futuro, después desarbolaron la esperanza. A veces es tan triste haber tenido razón… Y esto solo será el principio. Nos equivocamos, sí. Dejamos que nos confundieran los que sabían cómo sacar a la luz nuestros peores, y más estúpidos, instintos. Pero el pasado traicionado, el pasado olvidado y obligado al olvidar; el futuro vendido y ni siquiera al mejor postor; aquellos años en los que, sumidos en una euforia que en el fondo sabíamos falsa, inoculada en invisibles 365 líneas de coca, cambiamos la actividad por la pasividad, la solidaridad por la codicia, el cálido sentimiento de grupo por la individualidad más helada y vacía; las estentóreas carcajadas con las que humillábamos a los que siempre fueron fieles a ell@s mism@s, l@s que fuerons siempre fieles a nosotr@s, los epítetos que dirigíamos a aquell@s cuya lucha sin descanso es la que ha preservado lo que queda. Todas esas cosas nos están llamando a proclamar que el 29 de marzo de 2012 puede ser un gran día si todas y todos lo queremos así, si nos quedamos al lado de nuestr@s compañer@s, si aprendemos que podemos estar tan unid@s como nuestro insulso y monocorde enemigo, quizá por eso tan fuerte. Si sabemos que esto solo será el principio.
¿Qué se puede decir que no se haya repetido ya hasta la saciedad? Sobre la destrucción sistemática de las conquistas sociales y el Estado del Bienestar que tanta sangre costaron a nuestr@sabuel@s, sobre la guerra sin cuartel que los psicópatas mercados han desatado contra la ciudadanía global, sobre las acciones concretas de sus cómplices en el Estado español, Rajoy, Mas y satélites, y su ofensiva sin precedente contra la Sanidad, la Educación, la Memoria, la libertad de prensa, religiosa y de opinión, la mujer, los servicios básicos, la seguridad laboral… la paz de la población, en suma. Lo hemos repetido en innumerables ocasiones, y sin embargo parece que no se ha dicho lo suficiente, porque cuando hablamos parece que solo nos responden oídos sordos y, la mejor de las veces, brazos sin fuerza.
Pero tal vez es que se acabó la hora de las palabras.
Mientras tanto, aquí os dejo un traducción de una más de las mentiras que el PP quiere insertar a fuego en nuestro cerebro gracias a sus canales de manipulación. Por si alguien aún no lo sabía. Por si sirve de algo.
Siempre en segundo plano, siempre en primera línea. Fernando Medialdea, Nando, compañero de Maruja (la histórica militante del PSUC-viu y de los movimientos sociales que dejó con dos palmos de narices al mismísimo Trias, alcalde de Barcelona, cuando este iba a entregarle la Medalla de Honor de la Ciudad), murió anteayer. Y ahora el compromiso, la solidaridad, la honestidad, los valores de izquierdas, en suma, están un poco más huérfanos. Justo cuando son más necesarios.
No me veo capacitada de escribir nada al respecto, así que desfachatademente copio el post del camarada Jordi del blog Del caño al coro. En él cita, entre otras cosas, la última batalla perdida de Nando, contra aquellos que renunciaron a la lucha y además quisieron imponerse con malas artes (ninguna de las dos cosas él la hubiera hecho nunca), y el hecho de que hayan sido los recortes de Mas los que probablemente hayan contribuido a acelerar su fallecimiento, cosa que me llena de una rabia inexpresable, y no solo por él, sino por tantas víctimas anónimas de este miembro de honor de esta Asociación de Psicópatas que gobierna al mundo con sus numerosos adláteres. Rabia inexpresable con palabras, claro, porque conozco otras maneras de expresarla. Y será mejor que no me obliguen.
Pero os dejo con Jordi. Hasta siempre, Nando.
Hasta siempre, Nando
Ayer nos dejó el histórico militante del PSUC y de Comisiones Obreras Fernando Medialdea, marido y compañero fiel de tantas luchas de la respetada dirigente vecinal Maruja Ruiz Martos, más conocida como «Maruja la de Nou Barris». Todos y todas los que hemos tenido el privilegio de conocerlo y trabajar alguna vez codo a codo con él, tenemos hoy que llorar su ausencia y reivindicar su memoria.
En cierto modo, también Nando ha sido víctima de la política criminal de recortes en la Sanidad que están impulsando nuestros gobernantes, azuzados por la Banca internacional y los cínicos euroburócratas, pues, padeciendo una grave enfermedad, se le pospusieron y retrasaron intervenciones y tratamientos que deberían, en cualquier caso, haber sido considerados como urgentes.
En los últimos años de su vida, yo sé que Nando estuvo dolido conmigo, y no sin razón. Él nunca quiso comprender ni disculpar a quienes, en un momento dado, se dejan llevar por el desánimo y abandonan la lucha, ni que sea temporalmente, ni que sea para recuperar fuerzas y recopilar nuevas armas. Como tampoco quiso nunca comprender ni disculpar -y ahí, sí, estuvimos siempre de acuerdo- a quienes, a cambio de una concejalía de distrito o cualquier otro cálido pesebrillo, están dispuestos a abandonar sus principios y traicionar todo aquello por lo que habían luchado.
La última vez que vi a Nando fue en una asamblea preparatoria del último congreso del Partido; congreso en el que, a la postre, acabaron ganando los que defendían -y defienden- la cálida comodidad del pesebrillo. Es triste que esa última batalla política de Nando fuera una batalla perdida; pero a Nando nunca le asustó ni librar las batallas, ni perderlas. Él siempre fue como esos héroes de la Revolución Francesa que, tras caer abatidos por el fuego enemigo, se levantaban como podían para que siguiese ondeando siempre su bandera. Desde aquí hago propósito de aprender de él, y no desfallecer nunca en el combate, por muy de cara que venga el viento o por adversas que parezcan las circunstancias.
En personas como Nando y su compañera Maruja era en las que pensaba el poeta
Bertold Brecht cuando dijo que «hay personas que luchan durante toda su vida, y éstas son las imprescindibles».
Pero eso no importa. Creemos que la verdad está de nuestro lado. Solidarios y conciliadores, emprendemos iniciativas muy justas y respetables pero con las que le hacemos el juego al capital, autogestionándonos ante los recortes sociales, pagando y repagando eternamente los servicios que bien nos cobran o que nos recortan, como la sanidad, la educación y la ciencia. Editamos libros de texto gratuitos, retribuimos de nuestro bolsillo a los investigadores que despiden… tal vez creamos así ganarnos el cielo o al menos evitamos luchar demasiado, oponernos demasiado, ser demasiado los malos de esa película que tan bien nos venden. Pero no conducimos Ferraris, ni nos han construido estatuas, ni podemos jugar al golf ni nos han nombrado padres de la Constitución. Estamos haciendo el primo: vivimos sin saberlo en la antesala del infierno y la entrada cada vez parece volverse más grande.
Fraga ha muerto hoy, entre reivindicaciones de no pagar el metro y ocupar la Zarzuela, como si de pronto hubiéramos recuperado la sensatez. Pero también entre hostias policiales, que él hubiera aprobado. Fraga ha muerto feliz y en paz, y con su muerte ha muerto un poco más esa justicia posible que en verdad es imposible; los juzgados y condenados siempre son otros. Al menos hasta que dejemos de poner la otra mejilla indefinidamente, creernos los cuentos y hacer el ridículo.
El Papa dice que el matrimonio homosexual es una amenaza para la Humanidad; según parece, que te sientas atraíd@ por personas de tu mismo sexo y las elijas para tener relaciones sexuales y/o formar una familia (con todos los estadios intermedios incluidos), algo que se circunscribe únicamente al ámbito personal, es un mal global y además equiparable a catástrofes como el cambio climático, la especulación alimentaria, la trata de personas, la explotación de los más desfavorecidos, las epidemias, los genocidios y la dictadura de los mercados. O mejor dicho, mucho peor, ya que nuestro amado Ratzinger apenas menciona las adversidades anteriormente citadas más que de una manera muy episódica y siempre mirando hacia la cámara.
Claro que tal vez lo que a Benedicto le asusta es que considera a estas personas una aberración respecto a su género. Si es así, habría que decirle que l@s homosexuales no atacan ni intentan perjudicar a los integrantes del sexo al que pertenecen, o al menos no más que l@s heterosexuales: eso es privilegio exclusivo de las mujeres del PP. Altamente representativos son los especímenes conocidos como Mato, Cospedal y Aguirre, cuyos ataques contra sus compañeras de género han adquirido unas características de hipocresía, incultura, prejuicio y maldad casi insuperables.
Pero se puede ir más allá incluso de esta traición: se puede traicionar a la gente que te ha dado su apoyo y su fe, pensando equivocadamente que tú ibas a salvarlos; se puede traicionar a los propi@s conciudadan@s; se puede traicionar a todo el género humano. Estas traiciones, obviamente, forman parte de la idiosincrasia esencialmente tan cobarde como autodestructiva, completamente irracional, del hombre y la mujer: pero nunca se ha combinado un estado tal de resignación e inmovilismo por parte de l@soprimid@s con una estrategia tan compleja y agresiva por parte de los opresores. Y todo esto me lleva a pensar que si otro mundo mejor es posible, otra Humanidad mejor nunca lo será; que las tendencias de comportamiento que se hallan en el estrato más básico de nuestro cerebro podrán ser domesticadas, orientadas hacia el bien común (yo le llamo socialismo) y hacia la razón, pero nunca erradicadas. Podemos sacudirnos nuestra desmovilización y nuestra pereza intelectual, podemos defendernos, forzar el cambio de las formas, de nuestras costumbres, de nuestros gobiernos, pero nunca les cambiaremos a ellos ni cambiaremos nosotr@s. Igual que ninguna religión imaginable, por mucho que se esfuerce el Papa y los de su calaña, cambiará nuestra forma de relacionarnos.
Si fuera una persona como debe ser, y no la excéntrica rara vis (valga la redundancia por el énfasis) a la que ahora leéis, me plantearía el día de hoy una retahíla de buenos propósitos. Pero no puedo, por ejemplo, comprometerme a no fumar porque nunca he tenido esa costumbre (aparte de que a lo mejor voy a tener que hacerlo al revés para integrarme en el nuevo mundo mariano), a hacer dieta porque mi simbólico salario de mercenaria no me da ni para engordar un gramo, ni a ir al gimnasio porque ya estoy bastante agotada de echar carreras delante de los Mossos d’Esquadra (no, si aún tendré que agradecerles mi buena forma física). Por cierto, tampoco a aprender inglés porque se supone que ya sé; creo que anda colgado en algún lugar de mi habitación un título de la Universidad de Cambridge que acredita que mi dominio de la lengua de Shakespeare es más que notable; lo que pasa es que en ocasiones tengo la impresión de que eso no es más que una creación de mis sentidos, y lamentablemente los anglófonos que hablan conmigo están de acuerdo. Vamos, que a Aznar a mi lado casi se le entiende.
Y si, además de ser una persona como debe ser, fuera una persona como Dios manda, os hablaría en este post de las cosas importantes a las que me dedicaría este año. Os recomendaría que, como yo, siguierais la Fórmula 1, jugarais al pádel y al golf, rezarais mucho, cumplierais el papel asignado en la familia patriarcal, honrarais a los muertos ilustres y comprarais cantidad de productos de marca, preferiblemente si los responsables de la misma se lucran reduciendo al mínimo más inconcible la seguridad laboral de sus trabajador@s y fomentando el trabajo infantil. Porque es digno de respeto saber enriquecerse, y eso te da la medida de tu validez como ser humano. Y así, comprendería que las medidas de austeridad son necesarias y convencería a mis pobretones subordinados que es por el bien del país que se les bajan los sueldos, se les sube vertiginosamente el transporte, se les retiran las ayudas y las protecciones en sus situaciones de peor indefensión, y se renuncia a todo lo que significa ecología, cultura, investigación, ciencia, educación; mientras que las personas que detentan el poder político y económico en el país no deben sufrir ni el más leve pellizco en sus inconmensurables e ilegítimas rentas porque ell@s son los que están en situación de salvar el país; cosa para que la que, desde luego, han demostrado sobrada voluntad, capacidad y resultados. Y también me ocuparía de que nadie pudiera acceder a la escolarización ni a la sanidad si no puede pagársela, que ni está el país para mantener vag@s ni vamos a permitir que l@s parias aprendan a pensar por sí mismos.
Y si yo creyera en algo, siquiera en la actual medición del tiempo, os desearía feliz año nuevo. Pero aunque hubiera nacido con capacidad de tener fe, esta se hallaría tan menguada por las circunstancias generales, y tal vez por alguna particular, que incluso el axioma «pienso luego existo» me parece dudoso. Así que solo os desearé que, de aquí en adelante y hasta que se acaben los días, los meses y los años, tengan estos el nombre que tengan, nunca os falte el criterio para entender todas las posibilidades, la razón para discernir cuál es la que más os conviene, el equilibrio para poder pararos a meditar, el valor para tomar decisiones y la fuerza para llevarlas a cabo. Os deseo también que abunden en vuestra vida las personas que os quieran y a las que querer, esas personas por las que vale la pena vivir y luchar. Y que esta noche bebáis (con moderación, je je), bailéis y os divirtáis como si fuera la última despedida de año de vuestra vida. Que quién sabe… Esta que suscribe os acompañará en espíritu desde el reducto de los raros y los excéntricos donde no existen muchas de esas suertes.
Se gestó en la sala trasera de un conocido restaurante del Barri Gòtic de Barcelona, cuando aún se escuchaban las últimas consignas la manifestación del 15 de Octubre, y se inauguró oficialmente el día 3 de diciembre del malhadado 2011 en el Centre Cívic Pati Llimona, a pocos metros del primer local. El nacimiento de la XSUC (Xarxa Socialista Unificada de Catalunya) viene acompañado de ecos de la tradición comunista catalana, recuerdos de la clandestinidad y vocación de actualidad, y creo que tod@sl@s asistentes a ambas reuniones sentimos que estábamos viviendo un momento histórico.
A nadie se le escapa que el desafío al que se enfrenta la ciudadanía mundial es más decisivo que nunca; los llamados ‘mercados’, que siempre detentaron el poder en la trastienda, no tuvieron suficiente con ello y dieron un golpe de Estado a escala planetaria para detentarlo asimismo a cara descubierta y poder influir con mayor facilidad en las decisiones políticas y así llenar aún más sus infinitas arcas, que nunca corrieron ni el más mínimo peligro de vaciarse. A consecuencia de esto, la democracia, donde la había, ha pasado de ser un engaño a convertirse en una burla cruel, y nuestro Estado del Bienestar, que entre tod@s construimos y entre tod@s mantenemos con nuestro esfuerzo y nuestros impuestos (que eso no se nos olvide nunca) se ha convertido en algo falsamente inviable que ha de ser repagado y repagado para poderse conservar, por si fuera poco con cada vez peor calidad y concedido con una injusta caridad paternalista con tintes franquistas, preñada de reproches por nuestra supuesta ‘mala cabeza’ y por haber ‘fracasado en la vida’. Mientras, se aumenta donde se debe reducir, se reduce donde se debe aumentar y se recorta donde se debe invertir, convirtiendo la economía en un círculo vicioso de pobreza y desigualdades que solo beneficia la acumulación de capitales por parte de los de siempre.
En este contexto, la izquierda no ha estado a la altura. Y no hablo solamente de esa autodenomenada izquierda que ni ella misma se cree ni se ha creído nunca que lo sea ni aspira siquiera a que nosotr@s lo creamos. Hablo de una minoría más o menos amplia de la izquierda que se supone real, que entre dogmatismos, utilitarismos, tentaciones y miedo de perder el sillón lo que ha perdido es el norte, y ahora emplea métodos antes criticados en sus peores enemigos. Por eso, un grupo de comunistas profundamente crític@s con este estado de cosas, y decididos a empezar un debate que no se concretará en propuestas vacías sino que será sinónimo de acción, hemos decidido fundar esta red, que se enriquecerá con las aportaciones de tod@s l@s camaradas que compartan estas ideas, organizad@s o no, mirando hacia las novedades en cuestiones de organización que nos ha aportado el movimiento 15-M y hacia sus reivindicaciones, que son también mayoritariamente las nuestras.
Si eres uno de nosotr@s, o si solo sientes curiosidad, puedes encontrar más y mejor info aquí. O puedes dirigirte a la que suscribe si así lo prefieres.
Funcionarios con los sueldos rebajados. Sí, otra vez. Despidos. Privatizaciones. Copago. Subidas de tasas universitarias, transportes, agua y carburantes. Y esto es solo el principio. Unas medidas que está claro a quienes perjudican y desde luego no es al sector de las población más acomodado, que en muchas ocasiones ha llegado a este punto o por rancia raigambre económica o a base de desacomodar a todos los mindundis que se encontraba en su camino. Ni una sola mención a subir impuestos a las rentas más altas, a reducir los gastos en vuelos business, coches oficiales ni partidas económicas absurdas. Ni un solo ataque a lo más podrido de este sistema, cuyos miembros ya está bien que voten a Mas y lo legitimen: es su representante en la Tierra, su Mesías, el que no morirá, pero si matará, nos matará, por ellos y ellas. Pero es obvio que son los únicos.
¿Y ahora qué, votantes de Mas con hipoteca, con peligro real o seguro de desempleo, sin mutua privada ni coche oficial, que tenéis que coger indefectiblemente el coche público para ir al trabajo aunque ya ni os salgan ni las cuentas, universitarios que pronto tal vez dejaréis de serlo dejando la cultura en manos de quienes, en el fondo, la detentaron siempre? ¿Y ahora qué, insisto? Cuando sostengáis a vuestros ancianos padres o a vuestros bebés enfermos antes la puerta de hospitales cerrados o sin médicos (perdonadme la demagogia, pero esto ha pasado, YO LO HE VISTO), ¿nos pediréis que nos manifestemos a la puerta de estos centros sanitarios? Cuando no podáis pagar la receta que necesitáis a causa de vuestra situación económica desastrosa, ¿nos acusaréis porque no asaltamos la farmacia? ¿Esperaréis que ocupemos las Universidades cuando no podáis acceder a ellas? ¿Echaréis la culpa a la desunión de la izquierda cuando os desalojen a golpes de vuestra casa, sin detenerse ante el niño ni ante el abuelo, conminándonos a la acción?
Pues probablemente sí. Y lo peor es que nosotros y nosotras seremos tan imbéciles que hasta os haremos caso.
El pueblo ha elegido. No han sido unas elecciones libres ni democráticas (algo imposible con un sistema que permite que el partido poseedor de únicamente el 32% de los votos gobierne, y que una coalición votada solo en una de las autonomías sea la tercera fuerza a nivel nacional). Pero el pueblo ha elegido. Ha elegido los recortes en la sanidad y sus víctimas mortales que la prensa oculta. La perpetuación del sistema de casta en una educació progresivamente más orientada a quien puede pagarla. Los palos de los Mossos d’Esquadra. La criminalización del parado y del inmigrante.
Porque este país puede tener muchas disculpas, pero ningún perdón. Podemos hablar de que el PSOE ha sido víctima de una crisis económica mundial que ha gestionado mal, aunque el hecho de que haya sido tan virulenta en este Estado se deba al estallido de la burbuja inmobiliaria que creó Aznar. No estaría de más comentar, desde luego, que (la expresión no es mía) el intrusismo ideológico en la derecha que el PSOE viene practicando desde mayo de 2010, vendiendo a su propio país a potencias e instituciones europeas y a mercados, sin la más mínima protesta ni intento de negociación y de la manera más incompetente posible, ha influido considerablemente. Pero el problema español viene de muy lejos.
Hay pueblos que encuentran su camino en la seriedad, el esfuerzo y la capacidad. España lo encontró hace ya tiempo en la cobardía, el nepotismo y la mísera adulación. Cobardía porque nadie tuvo las gónadas de hacer la transición que necesitaba este país, limpiando a los viejos poderes, y porque no nos atrevemos ni a levantar la voz cuando un país extranjero asesina o detiene a nuestros ciudadanos o trata de reducirlos a la miseria; nepotismo porque estos mismo viejos poderes se van perpetuando por los siglos y los siglos, afines sustituyéndose por afines, sin que alguien tenga valor para meter la mano en esta podredumbre; mísera adulación porque si tú deseas entrar a formar parte de esta élite solo tendrás que prometerles fidelidad eterna y halagarles el orgullo. Y esta es la razón por la que, tanto en derechas como en (supuestas) izquierdas, tengamos siempre a los mismo políticos inexpertos, ineptos, cobardes y débiles, cuando no directamente corruptos.
Y, sin embargo, el pueblo español no es muy diferente de sus líderes. No encontraréis una empresa en el territorio ibérica con jefes que tengan ideas (ni siquiera hablo de ideas geniales, solo de ideas claras) de cómo proceder para crecer en el mercado: como no sea ahorrar en productos básicos o en empleados básicos, claro, o explotar a estos últimos hasta la extenuación. Porque los valores que rigen en estos sectores son los mismo que lo hacen en España entera. Y en cuanto a los ciudadanos y ciudadanas de a pie, de acuerdo, desde luego que llevamos siglos de mala educación y de desinformación; y por si fuera poco la era Aznar entronizó la telebasura alienante al igual que sentó las bases para la destrucción de la economía de este país. Pero hay algo que no hubieran podido destrozar: la curiosidad. El criterio. Las ganas de saber más. Las ganas, en resumen, de vivir, en lugar de vegetar en nuestros sillones. Y sin embargo nos compraron con una hipoteca a 30 años y un televisor de plasma, y les dejamos a cambio nuestros sueños, nuestra afectividad, nuestras risas; encima les dimos como regalo nuestro cerebro. Nos perdió el orgullo de conseguir tener el coche más grande que nuestro vecino. Y sobre todo nos perdió el mísero miedo a aceptar que estábamos viviendo una gran mentira.
Desde la transición hemos sufrido gobiernos inútiles, corruptos, vendidos… Pero nunca otro gobierno fue tan nefasto para España como el de Aznar: con él empezo todo: las privatizaciones en masa, la liberalición del suelo que dio inicio a la burbja inmobliaria y su apariencia de prosperidad y que nos ha estallado en la cara (como no iba a suceder durante su mandato… ¡pues que se jodieran los que vendrían después!). Las fronteras se abrieron para dar paso a inmigrantes desesperados dispuestos a aceptar cualquier condición de trabajo, acarreando reducción de derechos sociales para foráneos y autóctonos; eso por citar solo algunas de sus políticas. Y ahora han vuelto. Con el camino allanado, con las voces disidentes convenientemente acalladas, han vuelto. Les hemos hecho regresar. Y ¿qué es lo que nos espera?
Dice la leyenda que Till Eulenspiegel se dirigió un día al hospital de Halberstadt y se envaneció ante el director de que era muy buen médico y de que podría curar a todos los pacientes y hacer que abandonaran el centro sanitario… por un módico precio, por supuesto. El director, muy contento, lo contrató. Entonces Till fue cama por cama diciendo a los residentes que su método de curación consistía en quemar al más enfermo para dar sus cenizas a los demás y con ello conseguir que sanaran. Naturalmente, aquello provocó una desbandadada general de pacientes, que corrían hacia sus casas afirmando sentirse maravillosamente bien. Los mismos pacientes volvieron días después al hospital en estado realmente lamentable (como me temo que acabarán muchos de los votantes al PP de anteayer), pero Till ya se había marchado de la ciudad con la bolsa bien llena. Esto ha sucedido en España y probablemente volverá a pasar. La pregunta es cuándo tendremos los redaños necesarios para realizar la limpieza general que se vienen imponenedo desde hace mucho tiempo. La pregunta es que si dejaremos que la debacle llegue a un punto definitivo de no retorno.
Presiento que tras la larga noche de los mercados, precedida y ensayada en el crepúsculo de la transición, del neoliberalismo de los ochenta y de Maastricht, vendrá la noche más larga. La pregunta es ¿podremos encender alguna luz?
Los poderes económicos se han quitado la máscara convencidos de su total impunidad; el espejismo de la democracia y del bienestar que nos mantenía en la inopia se ha roto. De eso tod@s somos conscientes. Y ahora, en vísperas de que surja un gobierno en España aún más esclavo del sistema que el anterior y con el camino allanado convenientemente por este, habrás más cosas que tengan que caer: nuestros miedos, nuestros prejuicios. Porque poco a poco se desvela la gran mentira que supuso la transición, que permitió que todo cambiara para que todo fuera lo mismo, que entronizó a los mismos tradicionales dueños de España como gobernantes democráticos, en la luz o en la sombra, los ambiciosos, serviles, o en el mejor de los caso inútiles, que han destrozado el país y luego han vendido los restos.
Poco tenemos que perder ya. Tal vez el inexistente amanecer marcará, o deberá marcar, la hora de l@s valientes.
Imagínate que tienes un amigo. Un buen amigo. Con el que te entiendes
perfectamente. Con el que te lo pasas de miedo. Con el que puedes dar caña
al sistema y al capital todo lo que quieres.
Un día se os presenta en vuestro bareto preferido otro grupo de amigos. Os hacen mil promesas: que si con ellos os divertiréis mucho, que si juntos seréis más y con más fuerza para dar caña al capital y al sistema, que si os invitarán a más cervezas… Como vosotros sois muy de izquierdas, y muy conciliadores, y todas esas cosas, decís: ¿por qué no? Y adelante. Pronto os dais cuenta de que no solo no os pagan más priva sino que sutilmente se dejan invitar; de que ya siempre sois vosotros los que tenéis que conducir después de la fiesta porque ellos a las primeras de cambio están debajo de la mesa; y de que por si fuera poco no hacen más que tejer complicadas intrigas palaciegas para que os separéis.
Y de pronto te das cuenta de que tu amigo no es tu amigo. Lo sigue pareciendo, pero no. Está poseído, zombificado, comprado… Procedes con el reciclaje, le extraes el pedacito de hielo que le han introducido en el corazón, le recuerdas los buenos momentos vividos. Algo consigues, pero…
Pero los otros están al acecho. No van a dejar que os escapéis impunemente. Afilan sus armas. Ofrecen nuevas prebendas. Os pintan un panorama desolador del mundo que vendrá tras de ellos. Ya no se esfuerzan en disimular sus comentarios aprobatorios sobre los recortes de Mas, las traiciones de Zapatero y las intervenciones de Libia. Y sabes, porque ya ha sucedido algunas veces, que cuando seáis miembros de pleno derecho de su grupo os arrastrarán a bares equívocos decorados con palomas de la paz mientras sus parroquianos entonan cantos de guerra. Y tu amigo, surrealísticamente, sigue confiando en ellos. Está convencido de que si no les proporcionáis apoyo las bandas neonazis acabarán ocupando vustro barrio y pisoteando los derechos de todas las personas trabajadoras, inmigrantes o de orientación sexual diferente; y lo peor es que crees que puede tener razón. ¿Debes optar por intentan evitar el mal mayor, aunque sepas que tus posible nuevos aliados acabarán traicionando tus principios, tal vez de la peor manera?
Qué dilema, ¿no? Pues eso, exactamente, es lo que me pasa a mí en relación al 20-N.
A pesar de lo que se oye por ahí, no deberíamos preocuparnos porque la pretendida primavera árabe en algunos países haya derivado en invierno confesional, para más señas, islámico. Y es que el islam tiene múltiples aplicaciones, tanto con respecto a la gobernanza de un país como a la relación con los extranjeros, y si investigáis un poco enseguida las hallaréis.
Por ejemplo: si tú eres un gobernante dictatorial y te interesa dominar a la mitad de la población de tu país, puedes echar mano del Corán; o mejor, de tu interpretación personal, sesgada y manipuladora de este libro sagrado, que como la mayor parte de los de su índole y salvando los siglos transcurridos desde su escritura y la evolución de las costumbres consiguiente, solo habla de paz, amor y esas cosas. Pero como en muchas cosas las palabras se dejan decir de ellas lo que se quiera, leerás entonces que el Profeta manda a las mujeres taparse como si estuvieran viviendo en la Antártida, vivir recluidas en sus viviendas como si se esperara que explotara alguna central nuclear, trabajar menos fuera de casa como si el índice de paro de su país fuera como el español, y recibir tantas palizas como un banco de la piel de toro por parte de la UE, y de un modo tan impune como si esta violencia de género fuese juzgado por jueces también españoles y sufrida por mujeres de la misma nacionalidad: la comunidad internacional y sus más principales potencias te permitirán seguir haciéndolo. Al menos hasta que empieces a involucrarte en sus negocidios en tu país, claro.
Pero no hace falta que profeses el islam para servirte de él, ni siquiera para hacer evangelismo de esta religión: es una de sus numerosas ventajas. Vamos a poner por caso que tú eres una potencia amenazada por otra, peligrosamente laica. Pues bien, solo tienes que predicar las tesis de Mahoma entre su población para que acabe destruyéndose a sí misma y se convierta en un fiel aliado del sistema, como Arabia Saudita y las monarquías del Golfo. Para este proselitismo siempre ayudará mantener a los países musulmanes permanentemente despreciados y amenazados, por ejemplo contribuyendo a las dominaciones de los centinelas de Occidente que hagan que el Islam, en sus aspectos más radicales, sea visto como la salvación. Un Islam como el de Arabia Saudita, lo cual otorga al conjunto una interesante injusticia poética, lo convierte en un ventajoso círculo vicioso. Y si tienes prisa o no puedes invertir tantos recursos, y al mismo tiempo necesitas dar salida al excedente de armas de tu industria y/o halagar a los empresarios del sector, posibles futuros contribuyentes de tu campaña electoral, pues lo invades, con o sin la aquiescencia de la ONU. Después de todo, el islam es una religión tan mala… (tú también sabes interpretar, manipular y sesgar el Corán, que los occidentales somos muy listos). Siempre que se estén involucrando en tus negocidios en su país, claro.
Sí, los países islámicos son el más fiel aliado (vamos, como los nacionalcatólicos, sin ir más lejos) y el más útil enemigo, cuya existencia puede justificar desde invasiones militares extranjeras hasta recortes de las libertades locales. Lástima que entre sus beneficios no exista ninguno orientado a la población civil más humilde. No nos engañemos: ni rezando a Dios, ni a Mahoma ni a Zaratrustra se nos va a solucionar la vida, y mucho menos cumpliendo a rajatabla los preceptos de estas religiones, muchos de los cuales impiden además disfrutar de lo poco bueno que es gratis en esta vida. Y tampoco otra de las diosas que nos venden, la Patria, nos va a sacar las castañas del fuego este Halloween. Por mucho que ante declaraciones sobre bombardeos a Barcelona (hay bromas muy poco afortunadas y reacciones a las mismas aún más estúpidas) hasta una internacionalista radical como yo que considera cualquier sentimiento nacionalista como un preocupante signo de problemas mentales se vuelva un poco independentista. Y quizá está allí la trampa: mientras deleguemos nuestras luchas en los dioses, cualesquiera que sean, jamás seremos mujeres y hombres. A mayor gloria del único Dios que realmente existe, y que desde luego no es un dios de paz ni de amor: el Negocidio. Y el invierno durará por siempre.
Si Gadafi hubiera sido solo un dictador, no estaría muerto. Esto lo saben los reyezuelos de los países del Golfo, y lo saben los señores de la guerra africanos y asiáticos, y todos y todas los miserables que hacen de la vulnerabilidad ajena el eje de su fortuna; y eso también lo sé yo y lo saben ustedes: si a pesar de eso obviamos saberlo, si preferimos pensar que las potencias occidentales pueden ser héroes por un día y no albergar más intenciones al intervenir un país que salvar a la población civil y vengar a los activistas, pues nos merecemos todo lo que nos venga. Que vuelva el PP, por ejemplo. O que siga el PSOE. Pero sea como sea, ayer la actualidad dio una tregua a un líder en horas bajas, Obama.
Si ETA hubiera sido solo una banda terrorista, ayer no habría anunciado el cese definitivo de su actividad armada. La violenta organización abertzale ha sido desde siempre y sobre todo una aliada del poder que causaba víctimas dobles: las derivadas de sus atentados y las que creaban los sucesivos gobiernos justificándose en su existencia. Y también un arma arrojadiza contra los rivales políticos, que actuaba como un elemento clave de esta alternacia bipartidista en el poder que nos han vendido como democracia; en este sentido, ETA ha cumplido su función hasta el fin: haciendo aumentar las opciones de otro líder en horas bajas, como hizo con Aznar en su momento.
Las figuras políticas que mueren o que finalizan su actividad, si no son mártires, son asesinos o tiranos, y su desaparición sirve para llenarse la boca con la libertad recién conquistada (como la de los libios, que probablemente estén de enhorabuena por haber pasado del dominio de Gadafi al de los mercados) o las bondades del estado de derecho (que nos garantiza sanidad, educación y vivienda deshauciádonos, atontándonos y privatizándonos). Y tal vez sí que lo sean: de hecho, las numerosas víctimas de ETA, que por cierto nunca fueron los culpables del estado de cosas que la banda denunciaba, lo atestiguan. Como también atestiguan la cobardía de la banda. Pero ni ETA ni Gadafi son los verdaderos culpables; nunca lo son.
Hoy debería ser un día de alegría: si las cosas fueran como nos dicen que son. Pero hay muchos libios que saben que la muerte de Gadafi no les va a sacar las castañas del fuego; aunque no les guste creerlo y luchen contra la certeza. Igual que los españoles saben que la desaparición de ETA no les hará recobrar sus derechos perdidos: es difícil que los pobres se acuerden de los que se fueron, como es muy difícil que a los familiares de los que se fueron les importe un rábano los motivos de la lucha por la que murieron sus seres queridos. Y es que, aparte de todo lo demás, esta desconocida y sospechosa ETA que ayer irrumpió en todos los desinformativos televisivos de este país ha elegido un mal momento para su desaparición: ahora, muchos funcionarios de los Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado o se van a quedar en paro, aumentando las listas, o con demasiado tiempo libre para atizar a los manifestantes, lo que todavía es peor. En su cúspide o su decadencia, aun vencidos, los pretendidos enemigos del sistema siempre serán su gran garante.
Pero, como parece que los poderosos no han captado el mensaje, tal vez sea el momento de dar un paso más.
Demasiadas personas han dado sus vidas para que se nos concedieran derechos que ahora nos hemos dejado arrebatar de un plumaz, como para que no estemos dispuestos a luchar hasta las últimas consecuencias, arriesgándonos incluso a perder lo poco que tenemos. Ahí queda eso.
Podéis ver más imágenes del 15-O en Barcelona aquí.
Los Mossos se llevan a un indignado detenido en la Ciutat de la In-Justícia
Es usted Mosso d’Esquadra o sencillamente matón aficionado? Está de suerte! Ahora puede ganar un viaje para dos personas a la base de Rota, donde los marines de EEUU le explicarán lo último en armamento de uso personal con la colaboración de Zapatero y de sus misiles; o tal vez una estancia en Treblinka, donde los mayores criminales nazis volverán de sus retiros paradisíacos para impartirle una master class sobre torturas refinadas, con la asistencia de Mas y de Boi Ruiz; o quizá incluso un recorrido por Chile, donde el fantasma de Pinochet le otorgará la Medalla Terror al Mérito Dictador y le hará emisario de sus felicitaciones a los gobernantes autonómicos y estatales de España, por su sabia evolución política y económica hacia el camino correcto. Solo tiene que colgar en la fan page de Facebook del Conseller Puig sus fotos de antisistemas detenidos arbitrariamente y apaleados. Los tres Mossos o similares que más imágenes cuelguen se llevarán el premio. Ojo: solo cuentan las fotos de personas diferentes, no vale coger a un guarro hostiado, cortarle las rastas, y luego volver a fotografiarle con un par de cardenales más; tómese un poco de interés y busque uno nuevo, leñe.
Y sobre todo, no haga nada de eso en los juzgados, hombre. Mire que si les mareamos la perdiz a los magistrados, estos se cabrean y dejan de darnos permiso para llamar ‘zorras’ a nuestras mujeres con total impunidad. En este país se pueden hacer muchas cosas divertidas sin tener que dar cuentas a nadie: apalizar a la parienta, hacer progroms de perroflautas, esclavizar a los empleados, limpiar las listas de espera de la Sanidad enviando a los excedentes a la funeraria (con lo cual además se reactiva convenientemente el negocio de las pompas fúnebres), etc. Qué nos cuesta hacerlo con un poco de urbanidad? ¿Por qué no dejarles que sigan pensando que esto es una democracia y todo lo estamos haciendo por su bien?
En estos momentos el señor Daniel, de 80 años, que acaba de sufrir un infarto y está aquejado de ELA (discapacidad casi total), espera desde hace seis horas una ambulancia que le devuelva a su casa. Junto a él, su mujer, de la misma edad y también enferma. Están sentados en incómodas sillas de plástico, sin cenar y sin medicinas, después de haber pasado dos noche en un box sin siquiera un timbre para llamar a la enfermera. Pero ¿qué importa? Solo son dos trabajadores jubilados que no pueden permitirse pagar la mutua privada, ¿qué importa si mueren? Un logro más del psicópata Mas y su banda de doctores Mengele.
Uno de los personajes de Rostros lejanos (novela escrita por la que susbscribe y que verá la luz en algún momento de los próximos 50 años si mis numerosos encargos mercenarios simbólicamente pagados lo permiten, y las editoriales en crisis [en algunas sobre todo literaria] lo consienten), afirma que lo que marca el envejecimiento no es el número de años que acumulas sobre tus hombros, sino el número de bares emblemáticos que se han cerrado desde tu primera juventud. Si es así, yo debo ser anciana: recuerdo ciertos locales que oscilaban entre la magia y la perversión, tascas de la calle Avinyò como La Musiqueta y el Noche y Día; y también el Sonajero, perdido entre las callejuelas más recónditas y desestructuradas de Sants, adonde yo acudía con mi querido amigo Antonio, dibujante de cómics (ahora empleado en la prestigiosa revista Penthouse, con esto os podéis hacer una idea de mis compañías de adolescente), y otros seres de la misma ralea. O el Marquee, la discoteca de L’Hospitalet donde pinchaban la mejor música gótica de aquellos lares, o Babel, en Terrasa, donde actuaban grupos del ramo con nombres tan pintorescos como Ataúd Vacante.
Desaparecieron, como tantas otras cosas. La noche se degeneró, como se ha degenerado la calidad de vida. Se cerraron, como nuestras casas a la calle. Se quedaron vacíos, como nuestras fuerzas. A medida que caían las persianas de los bares de una generación, se derrumbaban también las conquistas sociales, con leyes lenta pero progresivamente más insolidarias, dictatoriales; neoliberales, en suma.
El 1 de octubre el Marx Madera (http://salvemos.marxmadera.org/) dejará de existir, víctima de la especulación y de los gobernantes ultraderechistas que quieren convertir Madrid en el escaparate de las transnacionales. Con este local se van las ilusiones de una transición truncada que ha acabado por mostrar la su verdadera cara; la verdadera transición, la que se iba preparando en la oscuridad, la que dio su paso definitivo con la bula del tratado de Maastricht, que tod@s nos tragamos. Y que ahora, por fin, ha culminado en su objetivo: entregarles el poder a quienes siempre lo tuvieron.
Descansa en paz, Marx Madera, el lugar donde desafiamos al poder más establecido en medio de risas y entonamos las tonadas más revolucionarias; fuiste el alma roja del Madrid de mis sueños y serás un recuerdo que no se podrá borrar.
Nos vemos en nuestra próxima reencarnación ( y en la fiesta de despedida de hoy, sábado 24 de septiembre).
Poco tengo que añadir a todas las puntualizaciones vertidas sobre el tema. Mis palabras no resaltarían más la absoluta evidencia de que estamos viviendo en un estado que no solo es policial y servil, sino que además, visto lo visto, en absoluto es un estado de derecho. El veneno del neoliberalismo se ha ido inoculando en nuestros organismos debilitado por la enfermedad de la crisis, cuyos virus el mismo sistema creó, aprovechando nuestros momentos más vulnerables. Y lo están consiguiendo. El saqueo se está perpetrando y pronto habrá acabado, porque ya no quedará nada que robar. Y nuestros cadáveres serán expuestos sobre las almenas de la destruida fortaleza de nuestro extinto estado del bienestar, que entre tod@s, nosostr@s solit@s, ayudamos a construir. Si esto no supone el inicio de la rebelión, yo ya no sé qué más decir.
Una serie mítica (no precisamente por su nivel artístico, aclaro) de mi infancia comenzaba cada episodio con una voz en off que rezaba, refiriéndose al protagonista «… está embarcado en una cruzada para salvar la causa de los inocentes, los indefensos, los débiles, dentro de un mundo de criminales que operan al margen de la ley.» En mi ingenuidad infantil veía en esa última frase una redundancia innecesaria, no justificada ni tan solo por un afán enfático. ¿Criminales que operan al margen de la ley? Pero ¿no es evidente? Sin embargo, obviamente el autor de aquel guión tenía mucha más edad y experiencia que la que suscribe en aquellos tiempos. Él sabía que existían criminales que operan de acuerdo de la ley, y que la puntualización era necesaria. Y yo lo sé ahora.
Los criminales que operan de acuerdo con la ley son los que cierran ambulatorios, los que hacen aumentar las listas de espera, los que reducen los servicios de ambulancias para que cuando estas llegan donde les aguardan l@s enferm@s o herid@s, sus servicios ya no sean necesarios. Son criminales sutiles, tan inteligentes como el peor de los archivillanos de cualquier cómic de superhéroes, y nunca toman una medida por la que no puedan conseguir al menos dos objetivos: ya son conocidos los de sibilina limpieza social (cancelación de elementos con rentas bajas) y desacreditación de lo público, que obligará a tod@s l@s precoupad@s por la salud de sus allegad@s que mínimamente se lo puedan permitir a desangrarse contratando pólizas privadas (y no creo que eso vaya a significar una oferta mayor de puestos de trabajo en las empresas aseguradoras y las clínicas particulares, no funciona así). Además, se logra condenar a otra gran parte de la población al desempleo, aumentando así el volumen de personas susceptibles a esa limpieza social, y haciendo que el señor Mas y sus cómplices en esa efectiva célula operativa del crimen organizado internacional llamada Generalitat de Catalunya pueden soñar con un futuro de catalanit@s de buena calidad, san@s y limpi@s, favorecid@s por la fortuna, desaparecid@s ya l@s enferm@s, los supervivientes de infancias difíciles o de maltrato machista, las víctimas del sistema educativo catalán, los hij@s de los barri@s desestructurad@s, los inmigrantes, todas esas personas que los poderes actuales han ayudado a forjar, y que ahora para más amarga ironía, si cabe, están culpabilizando y eliminando.
Porque criminales que operan de acuerdo con le ley son también los que, en un ejercicio de maldad y cinismo sin justificación posible, acusan a las víctimas, a sus propias víctimas, de ser la causa de sus problemas. Los que destinan a la policía a servir al capital en lugar de al ciudadano, a efectuar, por ejemplo, desalojos violentos, nocturnos y alevosos, en una sola palabra, cobardes, mientras los grandes estafadores burlan a la justicia, las mafias de trato de personas tienen patente de corso y los violadores circulan tranquilamente por la calle. ¿Por qué destinar recursos y efectivos a cuidar de la seguridad del ciudadan@ de a pie, si inseguro y golpeado es más dócil? Y, la última, los que han recortado o tal vez incluso hecho desaparecer, la Renda Mínima de Inserció, único sustento de millares de familia en situaciones de total desamparo, sin anuncios, sin discusiones, en la oscuridad de un triste verano, mientras se atrincheran bien resguardados de manifestaciones de indignad@s, pero cagados hasta las cejas, en sus mansiones vacacionales.
Ahora los inocentes, los indefensos, los débiles no necesitamos a ningún paladín. Nos necesitamos a nosotr@s mism@s y a nuestr@s compañer@s, en acciones contundentes, reflexionadas y organizadas. Hace tiempo que vengo diciendo que nos han declarado la guerra, y la ofensiva es cada vez más cruenta. Violencia no es impedir la entrada de l@s diputad@s en el Parlamento, con o sin zarandeos o botes de pintura: violencia es dejarnos en la indefensión más absoluta, violencia es que los cuerpos de seguridad que habían de protegernos se encarguen de reprimirnos, violencia es que se permita a empresas con beneficios pagar sueldos de miseria mientras se dificultan las verdaderas iniciativas que podrían crear empleo, violencia es que la seguridad, la sanidad, las prestaciones sociales que, no nos olvidemos, no son un regalo, ¡las estamos pagando con nuestros impuestos!, funcionen a mayor gloria de unos poderes políticos y económicos que no necesitan nuestra aportación para estar acumulando unas fortunas insultantes.
No pasarán. La UE y el FMI, símbolos del sistema, tienen ejércitos más numerosos, e insidiosos, que los persas; nada puede hacer un pequeño grupo de ciudadan@s grieg@s que piden ‘cultura, alimentación y libertad’, esos lujos asiáticos en tiempos de televisión adocenante, comida basura fruto de la especulación alimentaria y sumisión a los designios del Mercado, y también de sustanciosas cuentas en Suiza solo para unos pocos. ¿Nada?
No pasarán. El todopoderoso gobierno y ejército israelí esgrime indistintamente plumas y espadas contra los escasos integrantes de la Flotilla de la Libertad. Nada podrán hacer est@s activistas, dispuest@s a dejar su vida en el intento de conseguir un poco más de justicia para Palestina, ante tal amenaza mediática y militar. ¿Nada?
No pasarán. Un ciudadano marroquí residente en Barcelona se enfrenta en solitario a una audiencia secuestrada por la manipulación monárquica. Nada podrá hacer ese hombre contra años de mentiras a una población sumida en el dócil oscurantismo por sus gobernantes. ¿Nada?
Recordemos: las Termópilas, sí, se saldaron con la extinción prácticamente completa de las fuerzas aliadas griegas. Pero, al final, el Imperio Persa no pasó.
Carta de Willy Meyer a los ciudadan@s europe@s que rechazan el Pacto del euro y la Gobernanza Económica
Estimadas/os ciudadanas/os,
Les escribo para informarles que lamentablemente el 23 de junio de 2011, y con la cámara muy dividida, el Parlamento Europeo aprobó los informes relativos a la Gobernanza Económica de la UE para introducir enmiendas al paquete legislativo propuesto por la Comisión Europea.
Esta votación ha tenido lugar de forma previa a la cumbre del Consejo Europeo en la que los jefes de Estado y de Gobierno de los 27 están apuntalando las medidas de austeridad impuestas a los ciudadanos y ciudadanas europeas sin ningún tipo de consulta previa. Sin embargo, la Eurocámara ha decidido posponer al próximo pleno el voto final, y por tanto el visto bueno definitivo de la Gobernanza Económica, a la espera de alcanzar un acuerdo con el Consejo.
Desde Izquierda Unida y desde mi grupo del Parlamento Europeo, la Izquierda Unitaria Europea/Izquierda Verde Nórdica (GUE/NGL) compartimos, con los miles de ciudadanos y ciudadanas que nos habéis escrito, la oposición frontal y el rechazo total a la Gobernanza Económica y al Pacto por el Euro.
Por ello, si bien no pude participar en la votación debido a que actualmente estoy participando en la «II Flotilla de la Libertad Rumbo a Gaza» como muestra de solidaridad con el pueblo palestino, os comunico que votaré en contra del paquete legislativo cuando tenga lugar el voto definitivo en un próximo plenario.
Considero que la llamada «Gobernanza Económica Europea» se contrapone diametralmente al verdadero gobierno democrático de la economía, imprescindible en la reconducción de la construcción europea para alcanzar la cohesión social y territorial y el bienestar social de las personas.
Muy al contrario, esta «Gobernanza Económica» pretende borrar de un plumazo lo que queda del estado social europeo y uniformizar los criterios para atacar los derechos laborales (flexibilización laboral, desmantelar la negociación colectiva, retrasar la edad de jubilación, mermar los salarios), reducir drásticamente la función pública, tanto en personal como en retribuciones, privatizar el sistema de pensiones y concluir con el proceso de desmantelamiento progresivo de los servicios públicos.
Por todos estos motivos, el Grupo Parlamentario de la Izquierda Unitaria Europea/Izquierda Verde Nórdica, del que forma parte Izquierda Unida, ha sido el único que ha rechazado frontalmente el paquete de la Gobernanza Económica al considerar que las consecuencias de las medidas de austeridad recogidas en este paquete están siendo y serán dramáticas para el modelo social europeo.
Además de defender la Europa Social y de las y los trabajadores durante todo el trámite parlamentario, mi grupo parlamentario realizó ayer una acción de protesta a la entrada del hemiciclo, en la que los/as eurodiputados/as portaron carteles en los que se podía leer «No a la austeridad» «Más solidaridad» «Democracia» «No al paquete de la Gobernanza Económica».
De esta manera, mis compañeros/as han querido solidarizarse con los miles de ciudadanos y ciudadanas que nos hemos manifestado en estos últimos días por toda Europa.
En mi opinión como eurodiputado de IU, las propuestas de Gobernanza Económica son el resultado de la maquinaria neoliberal europea impulsada por populares, socialistas y liberales, que acordaron engendrar tres pactos -el Pacto de Estabilidad y Crecimiento, el Pacto de la Reforma Estructural y el Pacto por el Euro-, y tienen la firme voluntad de imponerlos a la ciudadanía europea.
La orientación neoliberal de la UE condena a trabajadores, pensionistas y desempleados al empobrecimiento y la miseria y dibuja un futuro incierto para los jóvenes europeos.
Los ciudadanos y ciudadanas están pagando los platos rotos de una crisis que no han causado y la factura del rescate del sistema bancario. La Gobernanza Económica no solo no aporta ninguna solución, sino que además ahonda en las causas de la crisis y aumenta la divergencia entre los Estados europeos.
Frente al Pacto por el Euro y la Gobernanza son imprescindibles un Pacto por el Empleo y el Progreso Social y un Fondo de Solidaridad que permitan a Europa avanzar hacia lo que desean sus ciudadanos y ciudadanas: una Europa social y verdaderamente democrática.
Vísperas de solsticio de verano. Las terrazas de verano y los chiringuitos al borde del mar están abiertos y hasta l@s parad@s se pueden pagar una caña. ¿Cómo, en momentos así, pueden acechar los mosntruos? Es domingo, 19 de mayo, 15.30 hora zulú: bostezo, prisionera en un restaurante enclavado en un barrio obrero de Barcelona, rodeada de los integrantes de un grupúsculo familiar embarcado en una celebración pseudoafectiva-gastronómica: me pregunto qué hago aquí, por qué me faltó el valor de alegar una cita urgente al otro lado del planeta, pienso que a esas personas, que se cuelan subrepticiamente en mi cubículo para denigrar e imposiblitar, utilizando las excusas más elaboradas, cualquier tarea mínimamente literaria o activista, escudándose en el concepto burgués de utilidad, en el fondo no les importa un comino mi presencia aquí, más que como representante de mi subsector familiar, más por estar de cara a la galería. Y sé también que mi caso no es único. Entre retazos de conversaciones anodinas, aunque también inofensivas, escucho algo que me hace aguzar la oreja: alguien menciona las crisis existentes en la actualidad y pergeña un motivo: «Son todos esos inmigrantes. África y América son muy grande para caber en la pequeña Cataluña. Los de casa primero». El elemento en cuestión, conocido por su militancia extrema individual a favor de la independencia de la comunidad de las cuatro barras, se explaya citando algunos de los más conocidos tópicos sobre los recién llegados, dejando bien clara con esas opiniones su discutible calidad humana.
Me levanto de la mesa; tranquilamente, sin aspavientos. Sé perfectamente que no es el momento ni el lugar, que atraeré sobre mí las miradas, pero no puedo permanecer en silencio. Sé también que se trata del homenajeado de la reunión, que las reglas de la corrección me obligan a mantener la boca cerrada: sin embargo, algo se agita en mi interior, me oprime los pulmones. No es generosidad humana, ni siquiera sentimiento de solidaridad, es la cólera que siento por la estulticia, la cobardía y la lógica incomprensión que experimento hacia todo tipo de razonamiento absurdo. ‘No voy a discutir sobre ese tema’, manifiesto, ‘porque no creo que sea el instante adecuado para que tú y yo lleguemos a las manos, pero permíteme decirte que tus ideas me parece terriblemente equivocadas, y además, aborrecibles. Y es lo único que diré sobre ese tema’. Me dirijo a la puerta del local. La Asamblea 15-M del barrio se dirige en alegre y reivindicativa marcha hacia el centro de Barcelona para unirse a la manifestación general. Divididos por las manipulaciones del sistema, llenos de todos los errores humanos comunes a tod@s nosotr@s, ell@s han meditado, han buscado razones, no se han detenido en la comodidad y en la cobardía de las respuestas fáciles suministradas por los medios de comunicación del régimen y por sus instigadores, han pasado a la acción, al menos a alguna de las acciones posibles. Veo esperanza y honradez en sus rostros, fuerza en su mirada. Me infunden un sentimiento de paz, aunque en sus corazones haya deseos (no violentos) de guerra. Levanto el puño a modo de saludo: mi espíritu está con ellos, aunque a veces el resto de mí ande secuestrado, muchas veces con mi amargada aquiescencia, en otra parte.
De vuelta al interior, me preguntan que dónde estaba: «Miraba a l@s indignad@s’, respondo. Encogimiento general de hombros: la rarita de la nena con sus cosas… Los triunfos del Barça, las vacaciones en complejos hoteleros cómplices de la explotación de tercermundistas paraísos naturales y de sus habitantes, el accidente de Ortega Cano… Solo hay que cerrar los ojos. Taparse la cabeza con la sábana y cerrar los ojos. Así no nos atraparán los monstruos. Es fácil. No nos afectará el desmantelamiento de la In-Sanidad pública, el deterioro de la Mal-Educación dejará a nuestr@s hij@s más imbéciles aún de lo que ya somos nosotr@s y no nos importará, y que suban las tasas universitarias será nimio, ya que nadie estará preparad@ para acceder a un nivel educativo donde en cualquier caso perpetuarán aún más nuestras carencias culturales y nos convertirán en todavía más esbirr@s del sistema, de los que piensan que las recetas del FMI de empobrecer más a los pobres y liberalizar a los ricos, son la única e indiscutible alternativa.
Pero ¿qué pasa cuándo nada de eso es suficiente? ¿Qué pasa cuando el monstruo, el psicópata de turno, el genocida sediento de sangre, levanta la sábana de nuestra cama y nos descubre? ¿Seguiremos sin luchar? ¿Echaremos la culpa a l@s inmigrantes? ¿A l@s parad@s? ¿A Zapatero? ¿A ETA? ¿A IU, que se ha negado a pactar con el partido que ha convertido a España en el actual erial de derechos y prestaciones sociales, y a quien han acusado de ‘entregar comunidades autónomas a la derecha’?
Pero yo también tengo mis contradicciones, y me quedo sentada, esperando el final de la fiesta sin añadir nada más. Después, hay un chiringuito en mi playa con música reggae donde me gusta esconderme, entre rocas, arena y pinos por entre los que se divisa el nítido azul del mar; allí me tomaré una caña con mi fracasado sueldo mientras pienso en las revoluciones necesarias. Generales. Y personales. Summertime, and the revolution will be not easy. But it will come.
Yo también soy inmigrante. Como tú. Como ella o él. Vine con los íberos, con los celtas, con los romanos, griegos, árabes o andaluces… Si le extraéis el perfil de ADN a una gota de mi sangre, veréis cómo en el tubo de ensayo aparece un variopinto arco iris, que me conforma, que me hace diferente y especial, como a ti, como a él o ella… ¿Queréis utilizar los tonos de ese arco iris para establecer qué porción de ayudas sociales me toca? Porque, visto lo visto, parece ser que eso es lo próximo; me gustaría saber si Albiol aplicará la restricción de ayuda por padrón a la familia Reixach o a la familia Tutusaus, recién llegadas a la zona alta de Badalona desde Pedralbes… ¿Si tengo más marrón, negro, rojo y amarillo que otros se me reduce la (inexistente, por otra parte) prestación por desempleo? ¿Dicta una pretendida ‘limpieza de sangre’ lo que he contribuido al desarrollo de este país? ¿La exigencia de buen comportamiento y civismo depende de las nacionalidades? ¡Si solo afimarlo es tendencioso, y lo peor es que la manipulación funciona! Pues bien, si es así venir a buscarme. Todas mis gotas de sangre están a disposición de vuestro análisis… eso si podéis atraparme.
Yo también soy Anónima. Aquí, desde detrás de esta pantalla, emprendo mi particular lucha contra ese sistema a quien sus arteras maniobras de doble filo le ha hecho adquirir tanta fuerza que ya ni siquiera se molesta en disimular que es antiyo, antinosotr@s, antitrabajador@s, antidesfavorecid@s, antilibrepensantes, antivalientes. Aquí, desde detrás de esta pantalla, espero que, entre otros delitos que os inventéis, me acuséis de formar parte de una trama internacional yihadista-etarra, pues vuestra estrategia es burda y sabida, aunque ni vuestras acusaciones habéis sido capaces de justificar. Y también, desgraciadamente, efectiva. Pues bien, si es así venid a buscarme. Mis muñecas avanzan hasta vuestras esposas de falsedad… eso si podéis atraparme.
Yo también soy terrorista. Podía haber puesto un cóctel molótov en alquna parte, motivos no me faltan. No lo hice: no voy a dar al sistema excusas para arrastrar mi lucha y la de tod@s mis compañer@s por el barro. Pero ell@s tampoco lo hicieron, a pesar de que está claro que el sistema no necesita razones cuando aquello que durante tanto tiempo parecía que yacía eternamente vuelve a despertarse en alguna de sus formas, cuando l@s cobardes polític@s creen necesitar helicópteros (que, por cierto, no están contemplados en ninguna ley de recortes) y parapeto policial, cuando por fin vuelven a temernos, a pesar de sus argucias, a pesar de su omnipotencia. Pues bien, si es así venid a buscarme. Os acompañaré con gusto a la comisaría más próxima y esperaré a que acabéis de inventaros problemas para que mi abogad@ hable conmigo… eso si podéis atraparme.
Y naturalmente estoy indignada. Recortada, contemplando el vuelo de los metálicos pajarracos de mal agüero, viendo cómo Europa es saqueada y desmantelada mientras los países más desfavorecidos siguen siendo olvidados, excepto cuando hay que explotarlos. Y escuchando cómo algunos esperan que, en medio de este panorama, en mis protestas me limite a dar un par de gritos, colgar unas cuantas pancartas y ser una buena chica, viendo cómo los que detentan el poder han aprendido la lección, se han montado su excusa, y han conseguido la impunidad de sus manejos echando mano de infiltrados, con tal vez la colaboración involuntaria de algún exaltad@, alguien que rechazó confundir, quizás con demasiada vehemencia, ser pacífic@ con ser gilipollas. Sí, estoy indignada, no me limito a tocar la flauta y no pienso ocultarlo. Vamos, venid a buscarme.
Expongo a continuación algunos comentarios sobre una serie de noticias que se han producido estos días, y que ofrecen una idea bastante clara (las noticias, no mis comentarios) de cuál es exactamente la situación política por la que estamos atravesando actualmente, en el ámbito tanto nacional español y catalán como global, y por qué son necesarias las movilizaciones del 15-J y el 19-J. Están en orden cronológico inverso.
Lunes, 13 de junio. ¿Alguien creía en realidad que los recortes de Mas y sus compinches iban a beneficiar a algún catalán no perteneciente a la elite político-económica de este bendito país? ¿Alguien se ha creído que la Llei Ómnibus no está basada en la doctrina del shock? De momento, que se lea esta noticia. Porque habrá más.
Domingo, 12 de junio. Rechacemos de plano ese pacto del euro que profundiza, como si fuera posible hacerlo más aún, en la Europa neoliberal y genocida en cuanto a las clases populares.
Sábado, 11 de junio. Sobre la crisis de los pepinos: ¿para qué sirve un gobierno que no defiende a sus ciudadanos, o por lo menos a los más desfavorecidos que no pueden pagar a cambio prebendas en dinero y especie, de los prejuicios reales o oportunistas esgrimidos por las naciones punteras de la UE?¿Para qué sirve un gobierno que es suficientemente fuerte para restringir derechos sociales impuestos por lobbys económicos internacionales y que al mismo tiempo no tiene las gónadas de exigirles a estos o a los países que los representan un mínimo de dignidad, justicia y solidaridad cuando han metido la pata hasta la misma rodilla? Pues para ser derrocado ahora mismo, por mucho que juegue a marear la perdiz. Y no para poner a otro aún más fascista en su lugar. Spanish Revolution. YA.
Viernes, 10 de junio. Las consecuencias del fracaso de la negociación colectiva conocidas el pasado 3 de junio no se han hecho esperar, y aquí va otra. No participo activamente en los sindicatos (por tanto, mis críticas contra ellos han de ser necesariamente muy cautas), ignoro las presiones a la que están sometidos y comprendo su necesidad de un apoyo popular, tan exiguo en estos tiempos desmotivados, aunque no puedo negar que no tengan una gran parte de culpa en esta circunstancia. Pero sea como sea, el hecho de no persistir en su lucha contra la patronal ni invocar medidas para conseguir que no se reforme la negociación colectiva de forma lesiva para l@s trabajador@s nos deja en manos de un decreto-ley del Gobierno sobre el que no se necesita ser un superdotad@ para adivinar a quién beneficiará. Y esta reforma de la negociación colectiva, nuestra única garantía de justicia laboral, no va a ser moco de pavo y probablemente las derivaciones sean muchísimo peores de las que ocultan los medios de comunicación del sistema: me temo que en breve podremos reírnos de la de 2010 si sigue adelante, que seguirá si no la impedimos. Algo más de info sobre el tema la tenéis (no son fuentes del todo contrastadas, pero creo que hay que leerlas) aquí y aquí.
Jueves, 9 de junio. Por fin Felipe Puig admite errores sobre lo sucedido el viernes, 27 de mayo, como tod@s sabéis, la carga policial sobre l@s indignad@s del movimiento 15-M acampad@s en la Plaça Catalunya de Barcelona y en Lleida, con la infumable excusa de la posible celebración de la Champions del Barça, que nos regaló imágenes dignas del mejor franquismo y de las actuaciones más notables de los poco añorados grises. Desde luego que se equivocó, afirma, pues, al haber subestimado la pretendida violencia de l@s acampad@s, aún tenía que haber ordenado a l@s mader@s pegarles más fuerte.
Y aquí me gustaría hacer un inciso y añadir algo que me viene rondando por la cabeza desde hace bastante tiempo: aunque en algún momento, llevada por la rabia, pudiera haber manifestado u hecho creer lo contrario, me resisto a creer que el solo hecho de pertenecer al gremio policial convierta a una persona en un fascista en potencia y/o en acto, como este elemento. Sería hacerme cómplice del típico y tópico pensamiento simplista y afín a generalizar, que lleva a prejuicios como la xenofobia y el racismo. Pero, aunque creo que es cierto que nuestro corrupto sistema judicial puede llegar a corromper a agentes del orden llen@s de buenas intenciones (aparte de que los filtros psicológicos de entrada de efectiv@s en los cuerpos policiales no creo precisamente que discriminen a seres como el anteriormente citado, más bien al contrario), lo que me parece incontestable es que los efectivos policiales tenían órdenes muy claras: algun@s tal vez incluso las cumplieron (concedo el beneficio de la duda) a disgusto. Y ciertas intenciones del señor (es un decir) Felip Puig publicadas recientemente apuntan de manera clara a esta hipótesis…. Por cierto, parece ser que la escuela de Puig tiene seguidores. Y, si siguen así, también tendrá más respuestas.
Martes, 31 de mayo. Hay libros que no deberían existir sobre la faz de la tierra. Volúmenes llenos de impías y sacrílegas abominaciones que nos hacen pensar en insondables abismos de terror absoluto inconcebible por cualquier imaginación humana. Entre ellos se pueden citar Unnaussprechlichen Kulten, de Von Junzt; De Vermiis Mysteris, de Ludwig Prinn; Cultes des Goules, del Conde D’Erlette; Fragmentos Pnakóticos, de autor anónimo y, last by not least, el deleznable Necronomicon, del árabe loco Abdul Al-Hazred. Pero el peor de todos es sin duda el Diccionario Biográfico Español, encargado por Aznar, presentado por Juanka, Sofi y la Sinde, y sufragado con casi siete millones de dinero público. En él se pronuncian horrores como el que reza «»[Azaña] se vio anulado por la iniciativa revolucionaria de las sindicales obreras armadas, pero se le mantuvo en el poder para que llenase, de cara a Europa, la imagen de un republicanismo democrático. […] Su situación se agravó durante el Gobierno, prácticamente dictatorial, del socialista Negrín, en coalición con los comunistas» y . Pero lo peor no son las infamias de las que hace gala esta obra, sino el hecho de que algunos seres sin nombre ni forma hayan llegado a escribirlas y otros a patrocinarlas confiando que la credulidad de l@s español@s le den fe, consiguiendo que est@s se autoprecipiten de este modo a la aniquilación final.
Viernes, 27 de mayo. Esta noticia, que quedó algo ensombrecida por el violento desalojo de l@s acampad@s, relacionaba el ERE de Telefónica (que al final será de 6.500 personas en tres años), auspiciado por la empresarialmente servil reforma laboral del Gobierno, con las 15.000 prejubilaciones en las cajas de ahorro, asistida por la Ley de Cajas. Perdonadme, pero aunque los medios que han consultado establecen diferencias entre quién va a pagar estos ERES reales o simulados, si nosotr@s directamente o nosotr@s indirectamente, yo solo veo que de nuevo los trabajador@s quedamos desprotegid@s, y además doblemente, si no es con nuestros numerosos impuestos será con alguna subida de tarifas (además de perder nuestros puestos de trabajo, naturalmente). Si no, al tiempo. Y eso sin contar los premios concretados en los incentivos a los directivos, con los cuales se pagaría sobradamente el sueldo de es@s despedid@s durante mucho tiempo.
Viernes, 3 de junio. Anglada, Albiol, y ahora la Generalitat en pleno. “Son ayudas de Catalunya y para gente de Catalunya, afirma el ‘conseller’ de Malestar Social de la Generalitat de Catalunya Josep Lluís Cleries. Con estas palabras, el susodicho suprime de un plumazo las ayudas por niñ@ a cargo a los inmigrantes que lleven menos de cinco años de residencia en Catalunya. Sugiero humildemente, para que no haya lugar a dudas,. que a estos recién llegados se les obligue a coserse cruces ortodoxas, medias lunas islámicas o, en el caso de religión idéntica, las banderas de sus lejanos países mientras no cumplan el requisito de ser considerad@s catalan@s de pleno derecho (y pensar que antes bastaba con trabajar y residir en Cataluña, ¡qué discriminación para l@s auténtic@s hij@s de Pompeu Fabra!)
Primero tomamos las plazas. Ahora toca tomar el Parlament para impedir que se aproben estas destructivas medidas. Y esto no se acabará, o no se debería acabar, aquí.
En estos tiempos de luchas callejeras y de nuevas esperanzas, en que las mujeres hemos sido grandes protagonistas del asalto a las plazas, adonde hemos llevado reivindicaciones propias y de toda la ciudadanía, me sumo a las blogueras de que han publicado el adelanto de género del ránquing de Wikio. Disfrutadlo, y no os olvidéis de consultar las entradas más completas de Punts de Vista y Ciberculturalia.
1 Punts de vista (=)
2 Ciberculturalia (=)
3 Viramundeando (=)
4 La Rueda del Tiempo (+1)
5 Bosque de Brocelandia (+7)
6 lkstro.com (+1)
7 Sin Género de Dudas (+1)
8 El Blog de Inés Sabanés (-2)
9 La Ciudad de las Diosas (-5)
10 La broma (-1)
11 Elena Valenciano (-1)
12 Lourdes Muñoz Santamaría (+1)
13 Montserrat Boix (+2)
14 Jéssica Fillol (+4)
15 Mujeres sabias y brujas (+7)
16 Maripuchi y su Mundo (+4)
17 Gemma Lienas Massot (-3)
18 Hagamos un Trato (+1)
19 Saturada (-2)
20 Ángeles Álvarez (+1)
Era cuestión de tiempo. Solo necesitaban una excusa que les permitiera reprimir sin echarse encima críticas, y el fútbol se la ha dado. Las Fuerzas del Desorden Público, o Fuerzas del Orden Privado del Sistema, a sueldo de poderosos y fascistas varios, han desalojado la Plaça Catalunya y la acampada de Lleida empleando el arma que les toca, la violencia; ya se están encargando los medios de comunicación oficiales de apuntalar la acción con sus adminículos ofensivos propios, las mentiras y la manipulación. L@s organizador@s están haciendo un llamamiento para que todo el que pueda vaya a apoyarl@s; ya se sabía que íbamos a perder alguna batalla, que esta eventualidad sea un incentivo para ganar la guerra.
Porque ¿acaso puede existir alguien con dos dedos de frente que siga pensando que España es una democracia después de esto? ¿Alguna diferencia sustancial con las represiones en Siria y aledaños? Escucho las últimas noticias y me quedo con un panorama de sangre, crueldad y censura informativa. Pero los grises no han vuelto, no: jamás se fueron, al igual que no se fue el régimen que los sustentaba. Ahora, sintiéndose fuertes por la explosión de conservadurismo ciudadano que sucede a todas las crisis, sus protagonistas están poniendo menos cuidado en mantener sus máscaras bien enganchadas a sus siniestros caretos; y estas están cayendo. Con estrépito y a nuestra costa.
Pero no nos moverán.
Más info en Punts de Vista.
Últimas noticias y vídeos de la represión en la Acampada BCN, aquí. Convocada una concentración hoy a las 19.00.
El PP no ha ganado; el PSOE sí se ha hundido, hasta que la alternancia en el poder de esta dictadura bipartidista lo vuelva a encumbrar. Los verdaderos triunfadores de estas elecciones han sido (y desde luego la abstención) la codicia, el miedo y la ley electoral. En las entradas que detallo al final lo explican mucho mejor de lo que pueda hacerlo yo. Y sobre lo que ha de hacer IU en los lugares donde es decisiva y en cuanto a los regalos al PP, creo que se ha demostrado sobradamente con la política del PSOE de los últimos años (durante los primeros tuvo que hace el paripé de que se trataba realmente de un partido de izquierdas para salvar la ficción de que el ciudadano español es libre de elegir entre dos opciones diferentes, solo dos, por eso) que regalar algo a uno u otro partido del régimen español es solo cuestión de formas, y que el posible programa lleno de mejoras sociales que el PSOE podría poner sobre la mesa de IU será tan papel mojado como aquel «os garantizo que el poder no me va a cambiar». Solo un consejo a los negociadores de mi partido: no os dejéis engañar por la esperanza de influir dentro de gobiernos municipales o autonómicos si no queréis que os pase como a la EUiA del tripartito catalán (¿EUiA estaba en el tripartito catalán?, me preguntaréis: eso es exactamente lo que quiero decir. Vamos, si ni siquiera ICV pudo hacer algo, excepto el ridículo, claro). Sobre todo, desde que el 15M ha demostrado que la calle puede ser mucho más poderosa.
La Alemania de la década de 1930 era un país castigado por las exigencias del Tratado de Versalles, los tributos económicos que debían pagar como perdedores de la Primera Guerra Mundial, y la crisis mundial de 1929. El Partido Nazionalista se aupó en ese malestar social y halagó la peor parte del pueblo alemán al proponerle una solución en forma de odio y venganza en lugar de acciones constructivas: les creó una cabeza de turco, el enenemigo universal. Esta lección, que condujo al Holocausto, la supieron aprender muy bien los gobernantes estadounidenses y, ahora, la ultraderecha española. Lo cual es lógico y natural: el juego del poder es así de repugnante. No lo es tanto, sin embargo, que la ciudadanía vuelva a caer en el mismo error. El ser humano, sobre todo el ser humano español, es el único que, sabiendo su inveterada tendencia a tropezar un millón de veces con la misma piedra, no hace nada por evitarla.
Seguir promoviendo el más que rebatido, e ilógico, tópico que las ayudas sociales se destinan por decreto a las recién llegados. Identificar la delincuencia con la inmigración, lo que es realmente humorístico en este país de santos. Ahora que han ganado, ¿qué será lo próximo? ¿Obligatoriedad de presentar nuestro árbol genealógico con un mínimo de diez generaciones para calibrar nuestra pureza de sangre? ¿Análisis de ADN para establecer qué porcentaje de extranjería tenemos cada un@ de nosotr@s? ¿Nos espera un holocausto inmigrante?
PD: Quería poner un vídeo de PXC, a quienes el PP de Badalona y de otros lugares ha usurpado el discurso, pero renuncio a dar siquiera un minuto de protagonismo a esa gente.
Cuando España está dormida y de pronto sale el sol, solo una de las dos Españas se despierta: en este país siempre tendremos la esperanza partida por la mitad y el futuro medio hipotecado. Por los siglos y los siglos, una parte de esta nación de claroscuros permanecerá en la inopia del oscurantismo, refocilándose en una incultura no hija de las circunstancias sino contenta de serlo, con sus habitantes paralizados por la cobardía y amargados por esta inacción sin que se tenga la suficiente nobleza para asumir la culpa, al menos habiendo otros (pobres, inmigrantes, diferentes) a los que adjudicársela.
Esta España tiene terror al análisis, abomina de cualquier acción que requiera empeño introspectivo e intelectual, y por tanto es terreno abonado a los tópicos y a la demagogia: es la España a la que le puedes explicar impunemente que Rajoy rechaza los recortes de Zapatero sin que te espeten que acciones de este calibre (antes hubiera dicho que aún más ultraliberales, pero ahora no estoy tan segura) han estado desde siempre en el programa del PP. Esta España mantiene una adoración servil al poderoso, propia de personalidades débiles y fracasadas, y vota al corrupto: por tanto, no le cuesta creerse que la solución es, a costa de recortes sociales, favorecer fiscalmente a estos personajes para que creen riqueza, negándose a admitir que nunca lo han hecho fuera de sus cuentas corrientes. A esta España le gustan los enemigos pequeños, porque no tiene gónadas de enfrentarse a los otros, y en consecuencia le encanta que la engañen afirmando que esos enemigos pequeños, esos insectos a quienes se puede aplastar de un pisotón, son los que han usurpado los beneficios de la administración haciendo oído sordos a todas las pruebas en contra: porque el moro sin siquiera un poco de pan para sus hijos que entra en la fábrica abandonada a robar unos cuantos cables de cobre es más culpable que el presidente de Gobierno, que abrió las fronteras para ayudar al gran empresariado a bajar los salarios, y que su sucesor, que siguió beneficiando a los lobbies económicos a costa de l@s trabajador@s de cualquier raza, credo y procedencia. Esta España ostenta la soberbia de los ineptos y se permite arrugar el entrecejo cuando sus hij@s juegan con niños de otros colores, como si el blanco fuera una garantía de pureza, como si ser español fuera algo que abanderar con orgullo, y para evitarlo se venden al sobresfuerzo económico y a los adoctrinamientos de los colegios privados, subvencionados por los gobernantes.
Tod@s tenemos miedo. Y a tod@s nos faltan conocimientos. Y el trabajo siempre es duro. Pero el miedo no se supera con odio ni la incultura es una cualidad digna de encomio y, a no ser que seas favorecido por la fortuna, el dinero fácil no se consigue sin algún tipo de derramiento de sangre. El 22M de 2011 ganó la peor de las Españas posibles en un mundo que está degenerando, cerrando las fronteras y abriendo la veda al odio y a la explotación cada vez más indiscriminados, hasta lo más rastrero.
Les hemos votado: ahora, atengámonos a las consecuencias.
Por fin eclosionó: parecía que el viento arrastraba no solo las leves palabras sino también las más sólidas acciones, que éramos impermeables a la lluvia de abusos, mentiras y burlas que había caído sobre nosotr@s, que estábamos atrincherad@s tras una armadura de botellones y telebasura, que dormíamos el sueño de los justos en mitad de la injusticia. Pero los movimientos, en apariencia aislados, de unas minorías que no se rindieron, tal vez en el fondo inconscientemente secundadas por la mayoría, cristalizaron al fin. Esta gran marea ya no se para y, aunque acabe estrellándose en los diques del sistema, aunque las corrientes internas de los acontecimientos nos empujen a orillas desconocidas y todo esto acabe convirtiéndose en algo diferente a lo que sus instigador@s quisieron, siempre nos quedarán estos días, siempre nos quedarán las plazas.
Pero hagamos un leve intervalo en nuestra lucha callejera: hoy se abre un frente diferente y decisivo. Complementemos nuestra potencia e influencia demostrada, nuestra autonomía como fuerza política ciudadana, quitando el poder a los que nos han llevado a esta situación. No les empoderemos con nuestra abstención ni con nuestros votos en blanco, que solo les beneficiarán y perpetuarán el sistema, su sistema. No les votemos a ellos: votemos a otr@s y démosles un margen de confianza bien vigilado. Como bien decían ayer en la acampada de Barcelona, ellos son nuestros empleados y nosotr@s sus jefes con la posibidadad del ERE de nuestra parte. Y las plazas sempre seguirán ahí, y si no, las inventaremos.
«Las batallas hay que darlas, se ganen o se pierdan. Hay que darlas por el hecho mismo de darlas». Esta frase de José Luis Sampedro ha sido mi lema desde el inicio de mi vida consciente: la lucha por su valor en sí misma, la lucha por la dignidad, la lucha para demostrarles que nunca acabarán con nosotr@s, que, incluso herid@s y pisotead@s, nunca estaremos callad@s. Hoy se supone que tenemos que reflexionar, una reflexión que deseo y deseamos activa, esperanzada, valiente. Y mañana, seguiremos. Hemos salido a la calle; quizá nos echen de ella. Tal vez nos repriman con violencia, o, lo que es peor, tal vez nos repriman manipulando nuestras ideas, utilizándonos, de alguna manera, para perpetuar el sistema. Debemos estar preparados para esas caídas, no es la primera vez que ha pasado, y sobre todo debemos estar preperados para volver a levantarmos, para volver a tomar las calles, ahora y siempre. Para hacer de la lucha el objetivo de nuestra vida, porque siempre hay y habrá algo por lo que luchar. Porque «eso nos junta y eso nos ratifica». Porque eso nos hace humanos. Verdadera y realmente humanos. Adelante.
Una lista de los blogs que también reflexionan y actúan, aquí.
No es una nueva manera de hacer política; al contrario. La «nueva manera de hacer política», nueva pero ya vieja, es hacer lo que se ha venido haciendo desde hace ya demasiados años, subvirtiendo la noble definición original («la actividad humana que tiende a gobernar o dirigir la acción del Estado en beneficio de la sociedad«) de esta palabra: algunos denominaron «hacer política» a facilitar los objetivos de los mercados a cambio de un buena porción de lucro y empoderamiento personal. Y con esa manipulación de conceptos, cuyos siguientes pasos fueron llamar «democracia» a la defensa de las potencias, denominar en muchas ocasiones «terrorismo» o «activismo violento» a la lucha por la justicia social, y crear el desvergonzado oxímoron «guerras humanitarias», se nos ha engañado miserablemente, se nos ha llamado a la quietud y al desánimo, se nos ha negado toda esperanza como si estuviéramos a las puertas del infierno de Dante, haciendo que la gente identificara la política como un baldío y fingido duelo de insultos de unos cuantos aprovechados que en realidad estaban de acuerdo en lo importante, jodernos y enriquecerse. Nos habían hecho olvidar, interesadamente, que la política la hacemos todos, que nuestra función no es solo ir a votar cuando toca, sino vigilar el cumplimiento de las promesas electorales y, de no ser así, salir a la calle . Hasta que llegó el 15-M. Hasta que despertamos. Y ya no volveremos a dormirnos. Y ya nadie nos va a sacar de la plaza.
Dice mi misterioso compañero de La Cueva del Templario que la solución no son los votos. Yo matizo: la solución no son solo los votos. Personalmente, esta bloguera milita en un modesto aunque histórico partido, el PSUC-viu, encuadrado dentro de EUiA y, mal que me pese, en coalición con ICV, y os puedo asegurar e incluso jurar que no tenemos nada que ver con la acepción «malvada» de la política. Somos un partido de hombres y mujeres que han defendido desde siempre todos y cada uno de los principios del 15-M (inspirados por gente afín o incluso por miembros de nuestras organizaciones), y que lo único que sacamos de la política es muy pocas horas libres y la satisfacción de un deber cumplido, de estar luchando por lo que creemos. Uno de los ejemplos que tengo más cercanos es la campaña de ICV-EUiA de Vilanova del Vallès con Sergio Tena como cabeza de lista: con un presupuesto prácticamente simbólico, y gracias a la implicación y al esfuerzo de los integrante, se ha conseguido hacer una campaña tan incisiva como divertida que estoy segura que habrá calado en los habitantes de este pequeño y agradable pueblo del Vallès Oriental, en plena Serralada Litoral y rodeado de vestigios históricos, naturaleza y misterios. Y creyendo fielmente en la organización en la que milito, a pesar de que no siempre soy muy partidaria de sus compañeros de viaje, os pido el voto para ell@s: en estas Elecciones Municipales 2011 votad a IU y a EUiA, os lo aconsejo, si queréis que se haga todo lo humanamente posible por instaurar las reivindicaciones del 15-M; y, por favor, no quedaos ahí. Haceos protagonistas de la política, habituales de la calle y, si habéis seguido mi consejo y las personas a quienes defiendo os fallan (aunque no lo creo en absoluto), venid a decírmelo: yo personalmente iré a darles una buena patada en el culo… espero que con vuestra ayuda.
Uno de los actos de la candidatura a los que no podéis faltar
Clicad aquí si queréis saber más de la Acampada per la Dignitat de la plaça Catalunya.
Y aquí una lista de tod@s l@s adheridos a esta lucha colectiva.
Este Zapatero no deja de sorprenderme. La última (o la penúltima) ha sido afirmar, en la mejor tradición medieval (sin que ese detalle, a pesar de mis orígenes, consiga hacérmelo más simpático) que quien insinúe que su Gobierno ha recortado el Estado del Bienestar es un «bellaco y un villano». Pues en este caso, a esta bloguera y a otr@s amig@s y compañer@s ídems no nos queda más de decir que sí, que al igual que a Llamazares se nos puede calificar a tod@s de bellacos y de villanos porque lo decimos bien alto para todo el que quiera escucharnos, aunque desde luego no somos tan tontos como al parecer nos toma nuestro amado presidente, que suelta esta solemnes estupideces y encima pretende que nos las creamos.
Nosotr@s somos unos bellacos y unos villanos; Zapatero y el gobierno del PSOE en pleno, que han protagonizado los recortes sociales más vergonzosos, crueles y serviles de la historia reciente de este país, los adalides de la democracia y el socialismo; Esperanza Aguirre y su gabinete (PP), autores de un deterioro sangrante de la sanidad pública madrileña, los geniales precursores de la Sanidad del futuro; y Atur Masnostijeras (CiU), alias ‘Señora Bates’, y sus acólitos, que tienen a tod@s l@s catalan@s en la escena de la ducha de Psicosis, un dirigente patriota que siempre funciona «en positiu» y «amb ilusió». Qué curioso: nunca me parecieron tan dignos de orgullo los insultos y tan repugnantes los piropos. Pero ya sabemos que este país es el rey de la perversión de la lógica y andamos tan cabeza abajo como si estuviéramos en las Antípodas.
Y como bellacos y villanos que somos, la calle es nuestro elemento y ahí estaremos, mañana día 14 a las 11.00 en la plaza Catalunya de Barcelona, y pasado mañana día 15 por la tarde en toda España. No nos van a recortar, explotar ni vender al mejor postor más: se les acabó el invento. Progresivamente, entre programa y programa de telebasura con que nos narcotizan, l@s español@s nos vamos percatando que cinco millones de parados en un país donde, a más beneficios tiene un banco, más necesita de salvación, como si se estuviera ahogando en sus propios caudales; que recortar derechos y servicios sociales con la misma alegría que se recortan los impuestos a los ricos; que convertir la corrupción en un valor añadido en un político mientras que las justas reivindicaciones nacionales e históricas se juzgan como un crimen; que mantener una Ley Electoral a imagen y semejanza del bipartidismo tan útil a los lobbys económicos nacionales e internacionales, mientras las opciones políticas minoritarias (sobre todo IU) se ven infrarepresentadas en relación a su número de votos, no solo no es normal, no: es denigrante, absurdo y completamente inadmisible.
Y, aunque seguro que lo hará más de que debería, no va a durar.
En este post, en el que me he basado, podréis consultar l@s bloguer@s que suscriben esta iniciativa.
Si andáis por tierras gallegas, no deberíais perderos la exposición ‘Pixelados-Desenfocados’ del fotógrafo catalán afincado en Ourense Albert Brull, un buen amigo. Según sus propias palabras, Albert ha querido retratar en ellas a tod@s l@s que, víctimas inocentes del actual capitalismo feroz y la especulación financiera, se rebelan y se niegan a seguir las mentirosas consignas del sistema. La expo se podrá ver del día 13 de mayo al 12 de junio, y después las fotos saldrán de gira aunque los lugaares donde se podrán ver aún están sin confirmar… así que aún estáis a tiempo de, si gestionáis una sala de exposiciones o similar, hacer vuestra solicitud. Recordad, el próximo viernes 13 (no me seáis supersticios@s), la inaguración será en la Bodega, de O Carballiño, a las 20.00, acompañada de buena música.
Y dos convocatorias más, no tan lúdicas pero igualmente necesarias. Ahí abajo las tenéis.
Manifestació Prou Retallades i acomiadaments! 14 de maig, 11.00, Plaça Catalunya, Barcelona
Creo que no exagero ni un ápice cuando digo que los recortes en Sanidad del Govern de Atur (no es un error) Mas y su conseller de pesadilla Boi Ruiz pueden llevar, directamente, a morir a muchas personas. Según eso, podemos considerar al Molt Honorable President y a sus cómplices (y a quienes realizan la misma política en otras Comunidades Autónomas, por ejemplo Esperanza Aguirre en Madrid) como unos asesinos cuyo egocentrismo y absoluta falta de empatía les asemeja a los psicópatas de las películas de crímenes en serie. Y a los psicópatas que recortan ¿no se les llama descuartizadores? ¿Vamos a ser cómplices con nuestra pasividad y/o con nuestro voto de estos más que sangrientos crímenes?
Artur Mastisores, propera estrena a Catalunya
Retallar és NoCiU, així és que NO CiU
Y no olvidemos:
Enumeró Juan Torres en la presentación de Reacciona! en Madrid cuatro principios que creo que resumen de manera perfecta el estado del mundo hoy en día:
«La inmoralidad de llamar inversores a los culpables del crimen organizado de la humanidad, el hambre. La irresponsabilidad de seguir callados pensando que todo pasará. Hay que empezar a pedir cuentas. La insensibilización de no enrabietarse y solidarizarse con los demás. Y la inhumanidad a la que nos quieren someter los que como Botín y compañía pretenden que vivamos para ganar más a costa de los otros«.
L@s cobardes matan; l@s valientes mueren. A l@s que se escapan del rebaño les acaban echando los perros. L@s idealistas que son coherentes con sus principios (y que si no gustan no tienen otros) acaban incomprendidos y denigrad@s. Los seres sin escrúpulos son afortunados verdugos; los que los tienen, patéticas víctimas. Las almas puras e inocentes son fácilmente engañadas y confundidas por la religión, la costumbre, las consignas interesadas de los corruptos y ambiciosos. Así ha sido siempre; pero nunca los cobardes ambiciosos sin escrúpulos acumularon tanto poder como ahora, nunca el mundo fue tan desigual.
Párate un momento y medita. No digo que lo hagas tú, el criminal impune que acabará muriendo en la cama de su suntuoso palacio: nunca has sido feliz a pesar de tu poder y tus ventajas, pero sabemos que no dejarás que eso te detenga. Te hablo en ti, situad@ en las antípodas del sistema que a él le encumbra, y solo te pido: Párate un momento y medita.
Sé valiente, pero nunca irreflexiv@. Escápate del rebaño, pero asegúrate de hacerlo cerca de un río que puedas cruzar. Sé coherente con tus principios pero que no te ofusquen tanto que no tengas en cuenta ni los medios ni las consecuencias de tus acciones. Y nunca, nunca, te conviertas en un mártir en nombre de entidades abstractas o impuestas: lucha por causas concretas, luchas por tus causas.
Y sobre todo, sé reflexivo e inteligente. Solo el método nos ayudará a ser justos con nosotr@s y con l@s demás, a arañar la escasa felicidad que se le puede robar a la vida, a conseguir objetivos sin hipotecar nada por el camino (que no sea la vivienda, claro está). Nadie podrá recortar nuestro cerebro, y nada temen ellos tanto como nuestra lucidez. Organízate y lucha: aunque no lo parezca, hay esperanza.
Quiero seguir siendo prehistórica, nostálgica, romántica, trasnochada incluso. Quiero creer que aquellas luchas que ganamos con tantos sacrificios de tant@s compañer@s valieron la pena, aunque ahora nos hayan arrebatado su justo premio con la mayor inicuidad posible. Quiero que mis manos que ellos intentan dejar vacías, mi cabeza a la cual intentan extirpar los sueños, sean su azote, su infierno. Quiero seguir negando la realidad que me marcan, porque no es la realidad, es la imposición de una pesadilla, no quiero aceptar que lo normal y lo auténtico es la más cruel injusticia y la más absoluta represión, quiero seguir indignándome, quiero que nadie me impida seguir teniendo memoria, quiero que nadie me meta ese miedo que les sirve para vender armas. Quiero seguir gritando en desafío de estos crímenes políticos y económicos contra la Humanidad aunque no sirva de nada, aunque esté actuando contra mis egoístas intereses personales, aunque mi voz sea la única que resuene, aunque tod@s a mi alrededor me tachen (y a ti, y a vosotr@s) de loca. No estamos condenados, no tenemos que resignarnos, podemos elegir. No dejemos que nos transformen en sumisos espectadores de la basura en la que están convirtiendo nustras vidas. Las manos son nuestras.
No estamos condenados a elegir entre los mismo y lo mismo. Tenemos las manos vacías, pero las manos son nuestras
El 15 de Mayo toma la calle. Nosotr@s somos más
El Premio Nobel de la Paz ejecuta extrajudicialmente, su mascota Zapatero lo justifica con argumentos demenciales y Llamazares habla con justicia y sentido común
Tena, fins ara membre de la Comissió Local d’EUiA Mollet, resideix des de fa uns anys a Vilanova del Vallès.
Llista ICV-EUiA Vilanova del Vallès
El jove candidat de la coalició va presentar tots els membres de la seva llista i els punts principals del seu programa electoral.
Sota el lema, “A Vilanova, la feina, la nostra força”, el molletà Sergi Tena va presentar aquest dilluns, 2 de maig de 2011, al Centre Cultural de Vilanova del Vallès, la seva candidatura a aquesta localitat vallesana. Amb l’assistència de vora una cinquantena de persones, l’acte va comptar amb la presentació de destacats membres de la coalició: Pilar Carrillo, antiga alcaldessa de la localitat veïna de Montornès, Joan Josep Nuet, membre de la direcció nacional d’EUiA i Senador fins fa uns mesos, i Núria Buenaventura, diputada al Congrés per IU-ICV-EUiA.
Sergi Tena, fins ara membre de la Comissió Local d’EUiA Mollet, però que ja fa uns anys que viu plenament integrat a la vila per la qual es presenta, va presentar els punts principals del seu programa, que es basen en el treball, la honestedat, la proximitat i les polítiques socials. Entre d’altres mesures, va proposar desenvolupar un Pla de Política Industrial per potenciar la creació de llocs de treball, el foment de polítiques de creació d’ocupació amb petites i mitjanes empreses del municipi, la contenció del creixement urbanístic de Vilanova, mancomunar el servei de transport públic amb els municipis veïns i vetllar pel compliment dels acords establerts per la construcció del nou institut.
A continuació, el jove candidat, de 34 anys, va procedir a presentar, un per un i a ritme la cançó “Corren” del grup manresà Gossos, els onze membres que integren la llista electoral de la coalició d’esquerres, dels quals va destacar el seu fort compromís amb Vilanova del Vallès. Entre tots ells, cal destacar qui tanca la llista, el responsable nacional d’Acció Sindical de CCOO de Catalunya i antic secretari del Vallès-Maresme, José Cachinero, resident també al municipi des de fa anys i que s’ha volgut sumar a aquest engrescador projecte.
Fuiste nuestro amigo. Te quisimos: ¿cómo podríamos no haberte querido? Nadie mejor que tú para netralizar a nuestros enemigos inyectándoles el veneno de la religión, que les volvería zombies a nuestro servicio, declarado o tácito. Fuiste nuestro amigo hasta que dejaste de serlo, o tal vez siempre lo fuiste, o tal vez como enemigo nos brindaste incluso mayores servicios. Pero, formando parte o no del plan en el que tú eras (voluntaria o involuntariamente) nuestro cómplice, o quizá debido a tu rebeldía, o quizá debido a ambas cosas, te matamos como a un perro. Porque nosotros PODEMOS hacer JUSTICIA; a los demás no les está permitido, y si lo hicieran solo sería cruel VENGANZA.
Y es que eras un terrorista. Dirigías una central del terror mundial llamada Al Qaeda, que nadie se sabe dónde está ni qué es y que me parece que nos la hemos inventado nosotros, como, en el fondo, a ti, como, en el fondo, a nosotros mismos. Un terrorista, como los etarras españoles y tod@s los que comparten sus ideas políticas aun estando en contra de la violencia. Nosotros, sin embargo, no lo somos. Cuando bombardeamos los países que nuestros intereses nos señalan lo hacemos para implantar la justicia; cuando somos cómplices de los poderes económicos, de ambición tan desmesurada como un agujero negro y que están llevando a una parte creciente de la Humanidad a la ruina y al exterminio, lo hacemos obligados por la crisis y para vencerla.
Bin Laden murió ayer, día 2 de mayo (aquí podríamos hacer un chiste fácil, pero me abstengo), en una ejecución completamente legal (el tiro en la cabeza lo recibió solo porque no quiso colaborar en su detención) rematada por un procedimiento más que sospechoso, como fue el hecho de tirar su cadáver al mar desde un helicóptero. El enemigo público número uno vivía desde hacía tiempo en una bonita residencia de una pequeña ciudad cercana a Islamabad, en Pakistán, donde inexplicablemente nadie le había detectado hasta ahora. Ese mismo día se supo que el Tribunal Supremo de Justicia se pasó la ídem por el forro y declaró que Bildu no podría presentarse a las elecciones, aunque haya hecho una condena expresa de la violencia. Tres días antes el paro en España se cifró en cinco millones a pesar de (yo más bien diría: gracias a) los mortales ajustes y recortes laborales y sociales de los gobiernos central y autonómicos de este país, y a todo esto, la UE y EEUU siguen bombardeando Libia, gobernada por otro anterior amigo que rinde más como actual enemigo.
Todos estos sucesos, además de reafirmar el post del viernes pasado, casualmente casi profético, de esta bloguera, donde se aludía a como el terrorismo puede ser beneficioso, e incluso estar auspiciado, por los poderosos, hacen preguntarse dónde está el terrorismo real. ETA mata, y los fanáticos religiosos también, pero si alguien tiene el valor de decirme que lo que están haciendo las elites económicas mundiales con la connivencia de los gobernantes de las grandes potencias y de las que no son más grandes no son terrorismo, y que todas estas intervenciones armadas en Libia, Afganistán, Irak, Palestina y demás tampoco… por favor, que se haga mirar su nivel cerebral de manipulación, porque roza el límite del estado zombi.
Presentació candidatura ICV-EUiA Municipals 2011 Vilanova del Vallès Sergi Tena
Tal vez penséis que hago mal dedicando una entrada a la campaña electoral para las Elecciones Municipales de un pueblo de 5000 habitantes, y además creáis que hoy es el momento de hablar del 1 de mayo, los cinco millones de parados gracias al gobierno de ZP y sus políticas ultraliberales, la vergüenza de la (In)Justicia española o la muerte de Bin Laden: o probablemente estiméis contradictorio que apoye a la coalición cuando me habéis leído manifestar mis serias dudas al respecto de si es conveniente la continuidad de este pacto, pero hoy quiero dar mi apoyo a Sergio, porque se lo ha currado, porque ha sabido crear un buen equipo, porque es un compañero al que conozco y en el que confío y porque se lo merece. Sergio Tena, con el que coincidí cuando yo formaba parte de la asamblea de Mollet, es el cabeza de la lista de ICV-EUiA por Vilanova del Vallès, mi expueblo, y no tengo ninguna duda de que si fuera elegido sabría hacer de Vilanova un lugar mucho mejor, contando siempre con sus habitantes.
El resto de los temas recibirán cumplida reflexión escrita el día de mañana, si el tiempo lo permite y mis mercenarios jefes no lo impiden.
A veces la solución se convierte en parte del problema. A veces, la solución agrava el problema. A veces, la solución tiene el poder de excusar a los interesados en que exista el problema, al mismo tiempo que acentúa este. Todas estas cosas las saben muy bien los políticos desde la década de 1980, cuando se generalizó un nuevo tipo de represión a la rebeldía contra el sistema que consistía, simplemente, a no reprimirla, sino manipularla, invisibilizarla y ridiculizarla.
Por eso, cuando hay represión de cualquier tipo, física u verbal, una tiende a sospechar que: o bien consideran que estamos lo suficientemente anestesiados como para que algunos se permitan dar rienda suelta a sus instintos destructivos, poco prácticos pero muy reconfortantes para ellos, o es que esta represión es de doble fondo.
Nos hemos enterado, y ya nos imaginábamos, que Guantánamo, pensado supuestamente para proteger a la Humanidad, y sobre todo a la Humanidad norteamericana (todos somos iguales, pero algunos son más iguales que otros), de la amenaza terrorista islámica es en realidad un vivero de la Yihad. Pero ¿acaso la Yihad no favorece a los intereses de Estados Unidos, acaso, yendo un poco más lejos, la Yihad no es en gran parte un invento de Estados Unidos? En España, por completa casualidad, claro está, en las vísperas de las Elecciones Municipales, el PP atiza el fuego de la constitucionalidad y el antiterrorismo, incitando a posturas más combativas. Pero ¿acaso ETA no favorece a los intereses del PP? ¿Acaso, yendo un poco más lejos, ETA no es en gran parte un invento del PP y de sus antecesores en el poder?
Eres joven, estás rodead@ de gente que te quiere, la vida te sonríe. Afortunad@ de tener un trabajo, pasas el fin de semana desplazándote en bicicleta entre fiesta y fiesta: con tu amig@, os sentís flotar sobre esas dos ruedas por las evocadoras calles del casco antiguo de la histórica ciudad, el viento en vuestra cara… Un pequeño susto: sin saber cómo, la bicicleta choca y os encontráis en el suelo. Golpes, magulladuras, sangre, el médico de una ambulancia que piensa que lo más aconsejable es trasladaros al Hospital. No es un buen colofón para una noche de alegría, pero vuestras heridas son leves y os tenéis el uno al otro. Podría ser peor.
Podría ser peor. Y lo fue. En la antesala de un hospital tercermundista (parece que la Sanitat catalana no podría empeorar más, pero sí, es posible) te encuentras con unos magullados jóvenes procedentes de una reyerta entre policía y okupas. Algunos tienen realmente muy mal aspecto. Uno de los guardias urbanos que están escoltándolos te llama, te obliga con malos modos a vaciar tus bolsillos, se permite comentarios ofensivos sobre tu imagen y tu persona. De pronto, eres empujad@ contra la pared, esposad@, acusad@ de matar a un policía en un lugar en el que no estuviste… Reivindicas tu inocencia, gritas que habéis sufrido un accidente… Y a partir de aquí comienza un calvario de golpes, vejaciones físicas y psíquicas y juicios amañados que se prolonga durante cinco años. De pronto, te encuentras en prisión con tres o cinco años ante ti, un número de años de pena de cárcel que no cumplen en este país ni los corruptos, ni los pederastas ni los violadores. Pero siempre hay una manera de ser libre. La última manera. Y la eliges.
Patricia Heras fue detenida en 2006 después de que tras un desalojo supuestamente okupa un agente de la Guardia Urbana quedara en estado vegetativo. Ella siempre defendió que ni siquiera se hallaba en el lugar, sino que se había encontrado con la policía en el hospital donde ella y su amigo Alfredo estaban siendo atendidos tras un accidente de bicicleta. Condenada a tres años de prisión tras un juicio que ella, sus amig@s y familiares consideraron lleno de irregularidades y completamente político, aunque estaba en régimen abierto, se suicidó el pasado día 26 en su casa, incapaz de volver a la cárcel. Otros cuatro detenidos de aquella batalla campal donde solo se juzgaron las acciones de uno de los bandos siguen encarcelados.
Esto no ha pasado en Libia. Ni en Cuba. Ni en ningún país supuestamente donde Occidente esté capacitado para implantar su sistema mediante la fuerza militar o mediante el chantaje económico. Ni siquiera en México, ese país que tanto respeta los derechos humanos mientras nos interese negociar con él, a pesar de que estos hecho me recuerdan a los de Atenco, donde una española sufrió graves abusos policiales sin que la (In)Justicia española la haya apoyado en lo más mínimo. Esto ha pasado en España. En la Barcelona de Hereu que no será peor que mejor que la Barcelona de Trias si esta llega a materializarse. En la Barcelona, en la España, del sistema, donde no hay crímenes políticos y donde todas las pinzas habidas y por haber entierran las corrupciones. Democráticamente.
La primavera se culminó de una manera espantosa en Chernóbil, el día 27 de abril de 1986; el calor que esperaban que entibiara el riguroso clima ucraniano no vino envuelto de aromas de flores ni de promesas de descansos vacacionales, sino de presagios de un final que hubiera podido ser total. Apocalíptico. Las estimaciones menos optimistas de la catátrofe elevan a 400.000 el número de muertos y a cinco millones de afectados (no citaremos a la OMS a este respecto; este organismo ha demostrado con creces en los últimos tiempos que no es nada independiente). Y para conmemorar de manera irónica esta trágica efeméride, en una semana en que afortunadamente han surgido varias más alegres, Fukushima ha celebrado hace poco un doloroso recodatorio.
Estamos hablando de una tragedia de dimensiones terroríficas. Pero, sin quitarle un ápice de importancia, lo peor de Chérnobil no fueron sus consecuencias, sino su significado, aparte del que nos ilustra sobre la estupidez humana. Este significado que sistemáticamente hemos ido alejando de nuestros mentes para continuar día a día con nuestro trabajo (o tal vez sería mejor decir en estos momentos «con nuestro paro») y con nuestras vidas. Y que es el siguiente: vivimos sobre un polvorín. Sobre, bajo, dentro y en medio de un polvorín. Las centrales nucleares, digan lo que digan acerca de su energía limpia y necesaria que mantiene nuestro nivel de vida, son absurdas: no podemos continuar interminablemente acumulando por todas partes residuos peligrosos que tardarán siglos y milenios en descomponerse, no podemos jugar con ese poder que, por muchas seguridades que tomemos (como ha demostrado Fukushima) tiene mucho más potencia que nuestra fuerza e inteligencia (al menos que las actuales), potencia que además hemos ayudado a materializar. Y solo es una más de las numerosos amenazas de este mundo que, paradójicamente, crecen cada vez que el poder se inventa una nueva manera de convertirlo en un lugar más seguro y cómodo.
No quisiera que este post resultara deprimente: comprendo que el proceso de exorcizar fantasmas es doloroso y no siempre es necesario: la vida está ahí, y está llena, a pesar de todo, de oportunidades para disfrutar y distraerse. No es ni útil ni desde luego necesario que no nos obsesionemos. Pero no dejemos que nadie más nos engañe y nos manipule y hagamos un hueco en nuestras distracciones a la lucha que evitará que cosas así vuelvan a suceder.
P.D.: Hablando de obsesiones, hace tiempo que pienso mucho en los liquidadores. Algunos fueron solo víctimas, pero la mayoría se comportaron como auténticos héroes que dieron su vida por los demás. El hecho de que existe gente como ellos es un motivo más para seguir luchando.
Fue la culminación de un proceso que se había iniciado (en territorio hostil) cuando era niña, gracias a lecturas que primero cayeron casualmente en mis manos y luego busqué con ansia y deleite, y que tuvo su momento decisivo a mis 14 años, cuando me coloqué a mí misma la etiqueta de comunista y comencé a presumir de ello (inciso: para mí ser comunista siempre ha sido un motivo de orgullo, tal vez de los pocos que puedo alegar, y toda mi vida he pensado que muchas de las personas que no compartían este punto de vista era, sencillamente, porque desconocían lo que significaba el comunismo). Recuerdo una cabina telefónica en la Via Laietana del Barcelona que me condujo a un local situado cerca del barrio de Can Serra, en L’Hospitalet; era el invierno de 1995, y una amable compañera llamada Beni me presentó los documentos que certificaron como militante de Iniciativa per Catalunya… el referente por aquella época de Izquierda Unida en esta mi comunidad autónoma.
Y desde entonces, en L’Hospitalet, Barcelona, Mollet… recuerdos de largos periplos de enganchada de carteles, batallitas de la clandestinidad que yo siempre estaba dispuesta a escuchar, compañeros y compañeras inolvidables más válid@s aún como seres humanos que como militantes, noches electorales llenas de tensión, tristeza o júbilo, manifestaciones con carreras incluidas, ajetreados cierres de revistas, enriquecedores intercambios ideológicos, en suma, compañerismo, sentimiento de permanecer, y contribuir en la medida de mis posiblidades, a un serio y ilusionado proyecto del otro futuro posible.
Y, cómo no, también recuerdo otras cosas: históricas banderas cogiendo polvo en los almacenes, derivas a la derecha (de algunas de ellas pudimos salir), sistemáticos intentos de transformar el movimiento en una izquierda políticamente correcta y descafeinada con censura hacia los que se mantenían fieles al proyecto original, alianzas que no parecían tan desafortunadas en un principio pero resultaron serlo, y que ahora extrañamente nos negamos a abandonar, falta de voluntad, o falta de habilidad, de conseguir la unidad de las izquierdas de este país.
Y después de tantos años juntas, tras nuestro novelesco comienzo digno de un serial radiofónico franquista en que para estar contigo tuve que desafiar a mi nada izquierdista familia, ¿que puedo decirte, compañera IU, a punto de cumplir tus 25 años de vida? Que sin embargo te quiero, con un amor más derivado del roce que no de la pasión, más amistoso que no romántico, a pesar de tus defectos porque en este contexto no puedo decir que incluso gracias a ellos, y asumiendo mi parte de culpa, y la de tod@s, en la evolución negativa de esta relación.
Y soñando tal vez en ese punto, en el marco tal vez de un viaje iniciático, en que tú y yo podamos recuperar los proyectos y las ilusiones del principio, aprendamos a cuidar nuestra unión y nos comprometamos a intentar fallarnos mutuamente lo menos posible. Yo voy a estar ahí… si tú estás por la labor.
Fiesta 25 Aniversario de Izquierda Unida
Más y mejor info sobre el tema en los blogs listados en este post y aquí.
Siete de la mañana. Llego a mi lugar del trabajo. Ante mí, un inmenso párking plagado de furgonetas que ya ni pasan la ITV; sé que me asignarán una de ellas, así como una caja de herramientas desprovista de la mitad de su contenido y un móvil con un bajo límite de crédito en el que tendré que economizar las llamadas de trabajo porque si no acabaré pagando yo. Un día, lo sé, va a pasar una desgracia. Espero pacientemente a que me faciliten el material y me asignen el recorrido de hoy, pero los coordinadores reciben instrucciones contradictorias del alto mando y no saben a qué atenerse: colijo que no fue por los merecimientos académicos ni la capacidad personal por lo que esos mandamases consiguieron sus puestos, y entretengo la espera en imaginar cuántos sobornos habrán pagado y cuántos subalternos habrán pisoteado para llegar hasta ese punto.
Son ya las ocho cuando salimos de la central, yo y mi compañero. Tenemos que ir 200 km más allá para recoger un componente con el que arreglar una antena telefónica situada a otro centenar de kilómetros más. Kilómetros, gasolina. El gepeese del vehículo apenas funciona y para encontrar la dirección de Vilanova i la Geltrú adonde tenemos que dirigirnos hemos de preguntar a l@s lugareñ@s, que no parecen haber oído el nombre de esa calle en su vida. Llamamos a la central y, desconcertados, nos hacen volver. Kilómetros, gasolina. Tiempo. En la sede, el coordinador descubre, después de mucho interrogar a los altos mandos, que la localidad en cuestión es en realidad Vilanova del Camí, pero al final acabamos encontrando la calle en Vilanova del Vallés. Sobornos, pisotones. Kilómetros, gasolina. Tiempo. El componente que teníamos que instalar no es el que se necesita. El técnico, al que llamamos con nuestro móviles porque los de la empresa no tienen cobertura, no tiene ni idea de qué puede ser la la causa del estropicio: el alto mando no le ha permitido ir a investigar y solo puede imaginarlo. Sobornos, pisotones. Y nosotros no tenemos ninguna noción, ni nos han hecho ninguna formación, sobre ese tipo de averías, se limitaron a contratarnos porque cobramos menos que un operario más especializado. Empezamos a tocar conexiones y por casualidad acertamos y el problema se resuelve. Abandono la caseta de la antena telefónica dejando suciedad, grifos que gotean y cables sueltos; me ofrezco a adecentarlo todo en un momento, ya que estamos allí, pero mi compañero dice que la empresa no nos permite reparar nada más que las urgencias. En breve tendremos que volver de nuevo. Kilómetros, gasolina. Tiempo.
De vuelta a la central, porque no hay tiempo de nada más, tengo que hacer los partes de averías y enviarlos a Madrid. Esta labor he de realizarla fuera de las horas de trabajo, empleando mi propio portátil y mi propia conexión a Internet, porque la empresa no me los proporciona. Sentado en las escaleras, naturalmente, porque tampoco tienen para ninguno de nosotros una triste mesa de trabajo. De pronto, me dicen que hay reunión improvisada. En ella nos cuentan que sobra personal. Va a haber recortes. Cierran una de las sucursales y nosotros tendremos que encargarnos también de ella. Kilómetros. Gasolina. Tiempo. Y esa decisión han tenido que tomarla porque los operarios, debería darnos vergüenza, gastamos, perjudicando a la empresa que tanto se preocupa por nosotros, cantidades ingentes de kilómetros, gasolina, tiempo… Y además, y por si fuera poco, se nos ve un poco desmotivadilllos.
Vuelvo a mi casa. Tomo un periódico gratuito que está sobre un asiento del metro, leo que mi empresa, por cierto subcontratada por una famosa compañía de telecomunicaciones (pero todas son iguales), está obteniendo unos beneficios increíbles, subiendo como la espuma y expandiéndose por toda Hispanoamérica. Y comprendo que es a costa de las mentiras que la empresa que les subcontrata cuenta a sus clientes, a costa de los trabajadores, a costa de la cutrez generalizada en esos servicios por los que no podemos protestar porque no tenemos quien nos escuche. A costa de un gobierno que no impone estándares de calidad en los productos ni mínimos de seguridad ni justicia laboral, al menos en la práctica, y permite que la manera de enroquecerse sea siempre mediante sobornos a los más poderosos y pisotones a l@s más débiles.
Hubo una vez, hace mucho tiempo, un muro. Un muro que impedía la libre circulación y contra el cual se estrellaban, por uno de sus lados, las esperanzas de libertad de mucha gente (libertad, esa palabra tan dúctil y manipulable), gente que en la mayor parte de los casos interpretaba como libertad la libertad de ir a una tienda y comprarse unos tejanos de marca o la libertad de vivir en un blanca casita en un alegre suburbio; y por el otro lado, las ansias de negocio de las potencias occidentales. Aquel muro se derribó, y fue un día de fiesta grande, de luminosos augurios.
Después hubo otro muro. Éste, por el contrario, fue sancionado por las mismas potencias occidentales que abominaban del otro y promovieron su hundimiento y, más aún que el primero, fue construido con sangre. Ese muro aún sigue en pie, y no habrá fiesta grande ni luminosos augurios, al menos en el futuro a medio plazo y al menos si no hacemos algo al respecto, excepto para que los que lo alzaron y los que lo disfrutan.
Más tarde, han habido otros muros: algunos han sido físicos, otros virtuales. Algunos han limitado la libre circulación de personas, y otros han estado fundados en el miedo, en el odio, en la soberbia, en el fanatismo, en las bombas. Esos muros siguen construyéndose, de una manera imparable, y pronto Europa y Oriente se verán infectadas de ellos, colonizadas por ellos, y entonces nos quejaremos, lloraremos, extenderemos nuestras manos al cielo, y nos querremos reconocer que hemos sido nosotros los que hemos ayudado a construirlos, los que hemos puesto, sucesivamente, otro ladrilllo más, a veces con nuestros votos.
Y por cierto: creo que ya sabéis que la famosa libertad en nombre de la cual fue derribado el primero de los muros protagonistas de este post no trajo tejanos de marca ni casitas blancas, sino absolutamente lo contrario.
Me siento ofendida. Vilipendiada. Humillada en mis convicciones más íntimas, con todo lo que es importante para mí pisoteado por seres sin ningún tipo de moral ni escrúpulos ni límites.
Y lo hacen porque me odian. Lo sé. Me aborrecen a mí, y a los que piensan como yo, y su único objetivo en la vida es desafiarme, desafiarnos, perseguirme, perseguirnos, hasta la extinción final.
Porque, a pesar de sus protestas, sus motivos no son reivindicar sus creencias. Es otra la razón de sus crueles exhibiciones: ni más ni menos, incitar a la violencia. Hacer apología del terrorismo. Agitar a las masas hasta el genocidio, pasar por la sangre y el fuego a los que opinan diferente de ellos.
Es Semana Santa, y se ha abierto la veda de ateos y agnósticos como yo, con la connivencia del laico Gobierno de nuestro no confesional país. Pero ¿verdad que os resultan absurdas las aseveraciones de los tres párrafos anteriores? Entonces, ¿por qué, por todos los santos mártires que cayeron luchando por la libertad y por la mejora de las condiciones de vida de sus conciudadan@s, se les dan crédito cuando las formulan personas de signo ideológico contrario?
Un ejemplo de los recortes en Sanidad del Govern Mas en Cataluña. O sea, en un tiempo de crisis, terreno abonado para la proliferación de enfermedades, y no solo mentales, y cuando el paro asfixia casi al 20% de la población, esta es la solución que propugna este psicópata peligroso, pues ha de subvencionar su bajada de pantalones ante las grandes fortunas a las que obsequia con una fiscalidad crecientemente beneficiosa. Una curiosa fórmula algebraica cuyos desajustes acabamos arreglando los de siempre.
Hospital Mare de Déu de la Cinta
– Cierre de 35 camas
– Cierre de dos de los cinco quirófanos
– 60 trabajadores eventuales menos
Hospital de Bellvitge
– Cierre de 48 camas
– 400 trabajadores eventuales menos
Hospital Clínic
– Cierre de entre 50 y 100 camas
– Cierre de Urgencias de la calle Valencia
Hospital del Mar y de la Esperanza
– Cierre de Urgencias del Hospital de la Esperanza
Hospital de Mataró
– Cierre de 42 camas
– Cierre de tres camas de la UCI
Hospital Joan XXIII
– Cierre de 48 camas
– 240 trabajadores eventuales menos
Hospital Arnau de Vilanova –
– 50% quirófanos cerrados por Semana Santa y verano
– Consultas externas cerradas en Semana Santa y 50% en verano
Hospital Josep Trueta
– 11% menos de actividad hasta octubre
– 1 / 3 trabajadores eventuales menos*
Hospital de Calella
– Reducción del 12% de los trabajadores
– Cierre de quirófanos por la tarde
Compañer@s, este un atentado directo al derecho más fundamental de todos; es, en una sola palabra, una agresión. Lo que están haciendo los organismos internacionales sometidos al dictado de los poderes económicos desde la ingeniosa invención de la crisis es directamente un genocidio lento: porque los cierres de empresas y las privatizaciones (y las leyes que obligan a los gobiernos, que tampoco es que se hagan de rogar mucho, a propugnar para facilitarlas) y los recortes sociales dirigidos exclusivamente a las clase más humildes en el fondo sólo persiguen una cosa: acabar con nosotr@s. No será mañana, ni tal vez pasado, pero iremos sucumbiendo, con cada vez más dificultades para conseguir un techo sobre nuestras cabezas, algo que llevarnos a la boca o un lugar donde nos curen cuando estamos enfermos. Y aunque sobrevivamos, la vida que nos espera será injustamente gris y dura, mientras el abismo entre clases sociales y estratos económicos se hace progresivamente más aterrador, más lejano de ser algún día salvado. Y si esto pasa en el Primer Mundo, ya no quiero ni hablar de lo que sucederá en el Tercero y el Cuarto.
Hay una concentración de usuarios y trabajador@s sanitari@s contra este despropósito y esta salvajada convocada en Barcelona en la señalada fecha del día 14 de abril (a las 18.00 en la plaza Sant Jaume), 80 años después del inicio de la forma de Gobierno más avanzada que haya tenido jamás este país, del que también nos permitieron disfrutar muy poco; y también una macromanifestación el 14 de mayo convocada por entides sociales y sindicatos de clase. Pero no es suficiente con que asistamos; hace tiempo que insisto en que nos han declarado la guerra y nuestros métodos para luchar han de ser, aunque siempre pacíficos, lo suficientemente contundentes. Pensemos, no nos dejemos llevar por la indignación (y tampoco, desde luego, apartemos cómoda y cobardemente esta sombra de nuestra mente como si no fuera con nosotr@s, pues si va con nosotr@s), seamos inteligentes, prácticos, analicemos cualquier circunstancia, no dejemos un cabo suelto que consiga que nuestras acciones tengan efectos indeseados. Pero actuemos.
Querid@s lector@s, aquí os paso la resolución que ha elaborado, con un poco de colaboración de la que suscribe, la gente de Comunicación del PSUC-viu del Maresme (bonita comarca de Barcelona entre el mar y la montaña adonde esta bloguera se ha desplazado hace poco). Esperamos que esto suponga el punto final a mi época de vacas flacas bloguiles y que el tiempo y el mal remunerado trabajo me permita actualizar esta cosa más a menudo de aquí en adelante.
Por cierto, hoy se celebra (es un decir) el octavo aniversario de la muerte de José Couso, un símbolo de la inutilidad, intereses creados y afán manipulativo de todas las guerras, sobre todo imperialistas.
Resolución del PSUC-viu del Maresme sobre la intervención militar en Libia
El PSUC-viu del Maresme quiere manifestar su rechazo frontal a la intervención militar de Libia en la que el gobierno del PSOE, apoyado incondicionalmente por el PP y con la oposición en solitario de Izquierda Unida y el Bloque Nacionalista Galego, ha enredado al Estado español. Creemos que esta agresión imperialista, aunque emprendida con la excusa de legalidad de la Coalición de París, es tan inmoral e ilegítima como la guerra de Irak auspiciada por la infausta Coalición de las Azores.
A pesar de que condenamos enérgicamente el régimen de Muamar el Gadafi y de que damos nuestro pleno apoyo a las legítimas aspiraciones de libertad e igualdad de la ciudadanía libia, así como al resto de movimientos populares que están consiguiendo importantes cambios en diferentes países del mundo árabe, estamos firmemente convencidos de que cualquier acto de agresión contra Libia o contra cualquiera otro Estado soberano, provocará más sufrimiento, enfrentamientos y refugiados dentro y fuera del país, exacerbando el conflicto y dificultando la solución, aparte de desestabilizar aún más la región del Magreb y Oriente Medio. Sin ir más lejos, el desastre de las guerras en Irak y Afganistán, teóricamente emprendidas en nombre de la salvaguarda de los derechos humanos y la democracia, han producido centenares de miles de muertos y millones de desplazados.
Esta agresión militar imperialista no contribuirá a la alentadora ola de revueltas contra la tiranía en el mundo árabe, que ya ha derrocado a dos dictadores marionetas de occidente, sino que sembrará la duda sobre qué intereses defienden realmente los aliados, si los de los pueblos oprimidos por las dictaduras o las de las potencias occidentales, aunque nosotros y nosotras no tenemos dudas al respecto: es incuestionable que los aliados no han atacado Libia porque están preocupados por la represión que sufre el pueblo de este país, puesto que sus problemas no les preocupaban hasta hace unos días y conflictos similares siguen sin preocuparles en el resto del mundo; por el contrario, son los intereses geoestratégicos, económicos, energéticos y políticos los que han motivado la resolución adoptada por el Consejo de Seguridad de la ONU, destinada a servir de tapadera a los propósitos de los aliados. En estos momentos existen en el mundo 32 conflictos similares al de Libia, y ninguna coalición de países emprende una cruzada para la salvación de estos pueblos sojuzgados, porque eso no les reportaría ningún beneficio político o económico.
El PSUC-viu del Maresme también quiere incidir sobre la campaña de desinformación generalizada que se está llevando a cabo para apoyar la intrusión bélica de la OTAN y de sus acólitos, manifestando que no hay alternativas al ataque si se quiere ayudar a la población libia, incluso con la sesgada comparación con la indefensa España de la Guerra Civil, y al mismo tiempo guardando silencio sobre las graves violaciones de los derechos humanos promovidas por Israel o sobre el aplastamiento por parte de Bahrein y Arabia Saudí del levantamiento de sus ciudadanos. Otro aspecto de estas manipulaciones son las implícitas o explícitas acusaciones al movimiento pacifista y de solidaridad internacional, del que el PSUC-viu se siente partícipe, de mirar para otro lado o incluso de apoyar a Gadafi, algo especialmente repugnante porque esos mismo que nos critican son los que continúan vendiendo armas a países más que vulneran los derechos humanos; en el caso concreto de Libia, los mismos que hasta ayer le bailaban el agua a su tirano y que se oponen a cualquier sanción política y diplomática a Israel, Arabia Saudita o Marruecos hasta que respeten los derechos humanos. Unos cuantos ejemplos: las llaves de la ciudad de Madrid fueron entregadas en acto solemne a Gadafi en 2007 por el alcalde Alberto Ruiz Gallardón, con la connivencia del PSOE y la única oposición de Izquierda Unida; en el mismo año Zapatero y Bono visitaron Libia, y desde ese momento las ventas de armas al dictador libio aumentaron exponencialmente, hasta cifras insultantes.
No nos dejemos engañar por consignas interesadas: sí hay alternativas. Aunque los pasos que Venezuela y otras organizaciones como la Unión Africana han dado en busca de una solución pacífica del conflicto no han sido adecuadamente difundidas por la prensa del sistema, la historia reciente nos habla de casos como el de Sudáfrica, en el que, sin la utilización de bombardeos, la comunidad internacional contribuyó a que el Apartheid pasara a los libros y fuera sustituido por una democracia en la actualidad consolidada. Los medios civiles como bloquear las cuentas de los dictadores, renunciar a venderles armas para dejarlos sin herramientas de represión contra sus ciudadanos o aislarlos políticamente han demostrado ser mucho más efectivos que la violencia y por si fuera poco no requieren una contraprestación en vidas humanas.
En resumen, las bombas de ninguna manera pueden traer la protección y la justicia social a la ciudadanía, y la expresión “guerra humanitaria” no es más que un evidente contrasentido. La intervención militar no es el camino, y los hombres y mujeres del PSUC-viu del Maresme no pensamos apoyarla, ni en este caso ni en ningún otro.
Sin tiempo para escribir y sin poder dejar de sumarme a esta iniciativa, copio el fantástico texto de Mª Àngels de Punts de Vista convocando a la manifestación en Madrid del domingo 20 de mayo. Por las mismas ciscunztancias que me hacen tener este blog en coma actualamente, yo no estaré allí, al menos físicamente, pero el espíritu de este blog pululará por esas calles y dará su apoyo a los que no abandonan la lucha. Ahí va:
«Pues mucho me temo que se han pasado tres pueblos y que no lo lograrán: los mercados, estos señores con nombre y apellido que se esconden tras una institución descerebrada, como denunciaba hace poco el filósofo Jesús Mosterín, están ahogando a la mayoría de la población mientras ellos van aumentando sus beneficios: son auténticos doctores Mengeles, criminales en tiempos de guerra y de falsa paz, que utilizan todos los recursos que obran en su poder (y que son muchísimos) para someter a toda la población a tratamientos de shock, pretendiendo despojarnos no sólo de los servicios sociales duramente conquistados, sino también de nuestra razón, pensamiento, estabilidad, cordura.
No lo lograrán. En las calles de Lisboa los jóvenes denunciaban «que mundo tan estúpido: para ser esclavo es preciso estudiar». Pero ocuparon las calles a millares, rebelándose. El próximo domingo día 20 de marzo es Izquierda Unida quien convoca en la Puerta de Toledo, en Madrid. Contra los Recortes, por el Empleo, las Pensiones y los Derechos Sociales.
Es decir, Izquierda Unida convoca a luchar por una vida digna. Y a pararle los pies y las agallas al neoliberalismo: algo fundamental que tenemos que conseguir para empezar a hacer realidad otro mundo posible, donde otro sistema de redistribución de los trabajos, de la renta y la riqueza, responda a otras relaciones sociales de producción.
Y en Catalunya, ¿a qué esperamos? Sólo el prepotente anuncio de Josep Antoni Duran Lleida, de que la Generalitat suprimirá el impuesto de sucesiones antes de las elecciones municipales del 22 de mayo (saltándose por encima las decisiones del Govern de la Generalitat) ya merece una respuesta contundente…. Y no digamos del anuncio de Rodríguez Zapatero sobre «adecuar los salarios a la productividad», como Merkel, en nombre de los capitales alemanes, ordena. Esta medida ha conseguido, naturalmente, el apoyo de Duran y Lleida, que sigue moviendo los hilos de sillas no precisamente vacías y que sólo ha recordado de fingir algo de caridad cristiano-demócrata al añadir que «también se debe tener en cuenta el nivel de vida» del país… Pero ya empiezo a temer que el señor Durán confunde el nivel de vida del país con el suyo propio y el de sus privilegiados amigos que reciben substanciales herencias… En cambio, el nivel de vida de la mayoría de personas de este país no está para regalar ni un euro a los poderosos, y mucho menos el 5% por ciento millonario en euros que ha quedado de las rebajas del Impuesto de Sucesiones. ¿Que es promesa electoral, como intenta justificar el señor Mas? Pues díganme en qué momento de la campaña prometieron ustedes entregar con toda desvergüenza la sanidad pública a manos privadas… ¡y vaya si lo están haciendo!
Por segunda vez, y entre otras blogueras como Àngels y Ciberculturalia, tengo el honor de adelantar el Top 20 del Ránquing de Género de Wikio del mes de febrero, cinco días antes de la celebración de un 8 de Marzo que vendrá marcado por una de las tantas agresiones a las clases populares escudadas en la crisis, esto es, la que tiene como objetivo y víctima a las mujeres trabajadoras. Pocos cambios hay en estos veinte blogs con respecto al mes pasado, excepto la entrada de Mujeres, Ideas y Acciones y El Bloc de Lucía Solís, compañeras a las que se saluda y se felicita, como un síntoma de los nuevos avances de esta lucha parece que infinita de abrir espacios para las voces femeninas, a pesar de los obstáculos que nos crea la sociedad y los más importantes, los que nosotras, influidas por ella, nos autocreamos. Aquí lo tenéis: disfrutad de los escritos de estas compañeras con esperanza y con ganas de seguir alzando la voz.
Pues sí, amiguitos y amiguitas: la mayor serie de ataques al estado del bienestar y a la clase trabajadora desde el golpe de Estado del 36 ha dado un nuevo paso: la jubilación se retrasa y las pensiones se reducen, en un país con más del 20% de población activa en paro y con prestaciones progresivamente menguantes: es obvio que la medida es inteligente y útil para crear empleo, no está basada en mentiras sobre el futuro de las pensiones públicas, no trata de favorecer a los planes de pensiones privados de los pobrecitos bancos, verdaderas víctimas de esta crisis con los cuales todos nos tenemos que solidarizar dejando de pagar la hipoteca para que se queden con nuestras casas (sin que se reduzca nuestra deuda con ellos, claro), ni, sobre todo eso, hace recaer la culpa y las consecuencias de la crisis en quienes no la han provocado, mientras las grandes fortunas del país no han perdido un solo euro que no les haya restituido con creces de alguna otra manera.
Y naturalmente, tampoco se debe a que en este país la autodenominada izquierda (PSOE) nos haya traicionado y vendido, nuestro arte y cultura, nuestra economía y nuestra justicia (el caso Couso no es el único) a las grandes productoras, a los organismos económicos internacionales y al amigo americano, ante el cual Zapatero no hace reverencias en público, como Piqué, pero sí en privado. La culpa la tienen exclusivamente los sindicatos: si la derecha y la izquierda están de acuerdo en esto, quién soy yo para contradecirlas?
Hace poco afirmé que hay muchas formas de lucha, y que la negociación puede ser una de ellas. Pero a la negociación hay que entrar con fuerza y valor, en la mejor tradición de los gladiares rebeldes al Imperio. Y la fuerza hace tiempo que nos la han ido extrayendo, a base de vendernos el paraíso en cómodos plazos que luego no resultan tan cómodos, a base de hipotecar nuestros sueños y nuestras aspiraciones, a base de engancharnos al sistema con cola de impacto, convenciéndonos de que necesitamos cosas a las que después no estamos pudiendo renunciar de ninguna manera. Se alude a los sindicatos mayoritarios como «sindicatos del sistema», sin darse cuenta que todos somos partícipes del sistema, y que estos sindicatos en quienes hemos depositado nuestra esperanza y que nos han traicionado, que han conseguido pequeños avances a costa de dar su consentimiento a condiciones inaceptables, los hacemos nosotr@s, son lo que son gracias a nosotr@s, y sólo nosotr@s podemos cambiarlos y lograr que sean realmente el baluarte de la clase trabajadora. Sacando fuerzas de flaqueza aunque nos las hayan robado, y haciendo que ellos también las saquen. La pregunta es: nos han traicionado los sindicatos o nos hemos traicionado nosotr@s mism@s? Ellos han ayudado a que hayamos en lo que somos, olvidando su deber de concienciarnos políticamente e informarmos, o nosostr@s hemos controbuido a que se conviertan en lo que se han convertido?
Y en cuanto al valor… ya es hora de que la izquierda de este país se deje de pamplinas. Ya es hora de que se envíe a la puta mierda las condiciones objetivas, el pragmatismo y el mal menor. Ya es hora de que la negociación no se convierte en sumisión, en decir que sí a todo a cualquier precio y a darse por satisfechos con las migajas. La izquierda renunció en los Pactos de Transición, y aunque nunca es tarde para arrepentirse, como ya se ha hecho, este error lo estamos pagando y lo pagaremos muy caro. La izquierda, invocando su sacrosanta unidad (que yo siempre he defendido), se unió con formaciones que no eran izquierda, con las consecuencias que hace tiempo se están viendo y que pronto serán de dominio público. Un parte de la izquierda ha desestimado luchar con dignidad ante esta nueva etapa del mayor atentado a los derechos de los trabajadores y trabajadores del Estado español; y ahora nuestro porvenir ya no es oscuro, es un insondable agujero negro, y me río yo de las series televisivas apocalípticas de mundos plagados de zombis. Enhorabuena a tod@s, y me incluyo. Esta vez sí que la hemos acabado de joder del todo.
Tal como advertimos, el pasado 28 de diciembre, no se trata de ninguna inocentada. Zapatero se sometió a las autoridades europeas y los «mercados» y quiere que se apruebe el proyecto de ley de jubilación a los 67 años en el próximo Consejo de Ministros del viernes, 28 de enero de 2011. Mantiene su promesa a los poderosos contra los intereses y los derechos de los trabajadores y trabajadoras.
No sabemos si finalmente habrá un acuerdo con los sindicatos, ni si estos a la postre convocarán lo que humildemente creemos tan necesario en este momento como es una nueva Huelga General. Lo creo un servidor y los blogs que cito al final que tenemos en común tanto el censurar las intenciones de Zapatero y de su gobierno, como el ser partidarios de convocar una Huelga General.
Izquierda Unida tiene en marcha una campaña anti-pensionazo, que va contra los recortes sociales aprobados por el gobierno Zapatero y contra las políticas neoliberales que defienden tanto el gobierno estatal, como los gobiernos regionales del PP.
Es necesaria una alternativa de salida social a la crisis. Por eso, para todos nosotros y nosotras, como para IU, es necesaria la convocatoria de una nueva huelga general como forma de contestar en la calle las políticas neoliberales y de recortes de los derechos de los trabajadores y la mayoría de la sociedad. IU cree que ampliar la edad de jubilación no es la solución.
El coordinador federal de IU lo decía esta semana: “a día de hoy” se siguen dando las condiciones para la convocatoria por parte de los sindicatos de una nueva huelga general si el Gobierno no cede en sus planteamientos en el marco de las negociaciones que desde hace tres días está llevando a cabo con las centrales sindicales sobre la reforma de las pensiones. Salvo que la negociación que se está produciendo con los sindicatos avance en sentido contrario a las intenciones del Gobierno y su hoja de ruta, -continuaba Cayo Lara en la rueda de prensa convocada “ad hoc”- desde Izquierda Unida consideramos que en este momento concreto existen más razones de las que existían cuando se convocó la huelga del 29 de septiembre que justifiquen otra posible huelga general”.
No es pues de extrañar que estemos con Lara vista la actitud dilatoria del Gobierno que muestra claramente su falta de voluntad política para negociar en serio ya que el Ejecutivo de José Luis Rodríguez Zapatero no ha corregido ni un ápice la reforma laboral, una reforma que -como señalaba el coordinador federal de IU- “se ha demostrado fracasada porque, entre otras cosas, ha supuesto un incremento del número de contratos temporales y una reducción del número de contratos fijos”.
Como Lara recordó en la citada rueda de prensa, tras la supresión de los 426 euros a los parados que agotaron sus prestaciones, y las futuras privatizaciones parciales de AENA y de la Lotería Nacional con las que terminó 2010, este 2011 se inició con medidas tan antisociales como la supresión de los 2.500 euros del ‘cheque-bebé’ a 450.000 familias o el “tarifazo energético”, en referencia al aumento de los precios de la energía eléctrica y del gas, así como el incremento de las tasas de peaje; por no hablar de la congelación de las pensiones para 2011 que “significa que, este año, los pensionistas van a perder poder adquisitivo y, por tanto, van a sufrir una rebaja real de sus pensiones”.
Por todo ello y porque existen razones sobradas para una nueva huelga general, salvo que las intenciones del Gobierno sean negociadas positivamente y recortadas por la negociación de los sindicatos, los abajo firmantes apostamos por Una Huelga General ¡YA!.
Tal como advertimos, no se trata de ninguna inocentada. Zapatero se sometió a las autoridades europeas y los «mercados» y quiere que se apruebe el proyecto de ley de jubilación a los 67 años en el próximo Consejo de Ministros del viernes, 28 de enero de 2011. Mantiene su promesa a los poderosos contra los intereses y los derechos de los trabajadores y trabajadoras.
El blog de ciencias sociales donde aprenderás algo nuevo relacionado con Historia, Arqueología, Historia del Arte y Geografía de manos de un profesor que siempre tiene ganas de aprender.
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Bosque de Brocelandia 
